Caramelos Ácidos

Llueve en Afganistán

2012-01-30T07:01:00.000-08:00

"Cuento millones de agujeros en el alma

de "Canto arena", Silvio Rodríguez

En un ejemplo acabadísimo de síntesis histórica, tal como lo piden las academias de periodismo, la filmación dura sólo 39 segundos. El sol parte la tierra y sobre ella florecen cadáveres humanos como cardos en el desierto. Vamos a imaginar que uno de esos cuerpos yertos se llamó en vida Tariq. Tariq tuvo muchos hermanos que, al igual que él, crecieron en los suburbios de Kabul, pateando una pelota de goma, esquivando los charcos de aguas servidas, comiendo mal y sonriendo bien. Creció ayudando a cuidar a los menores y soportando invasiones, penurias y gobiernos. Propios (es una manera de decir) y ajenos. Ahora está prolijamente muerto en ronda junto a otros Tariq u Omar o Abdul. Ya sin nombres para la máquina global de fagocitar informaciones. Pero, he aquí la explícita manera de presentarse que tienen los imperios, los restos al sol de estos jóvenes afganos reciben la bendición civilizatoria de la lluvia occidental y cristiana, amoniacal, fétida y letal. Los mean. Los muchachos yanquis mean los cadáveres y como música de fondo cacarean sus risas de bazooka, sus infaltables cigarrillos camélidos y sus pijas chorreantes de cultura fast food.

Como también enseñan los señores de la SIP, la imagen pasó. Tuvo sus minutos de fama. Y pasó. Ahora nos preocupa el señor Cameron y los candidatos del Tea Party. Y está bien que nos preocupen. Ellos también preparan sus micciones pacíficas, democráticas y civilizatorias. Son así de generosos. El escándalo duró quince minutos. Si hasta mister León Panetta, capomafia de la CIA, calificó como "deplorable" la conducta de sus chicos. He ahí el núcleo del asunto. Como si él y el Premio Nobel de la Paz no tuvieran nada que ver. En casos como este se suele argumentar, cínicamente, que son hechos aislados, pero son tantos que un aislado al lado de otro hacen una matriz cultural.

¿Acaso no es lo que han hecho por siglos? ¿No tienen escuelas para eso? La Escuela de las Américas ha inundado el continente de meadores locales, infelices autóctonos que reciben instrucciones precisas y no preciosas, precisamente, para someter insurrectos, disidentes y neutrales. Si acaba de saberse lo que íntimamente sospechábamos. El gobierno del país considerado el non plus ultra de la democracia y la libertad sabía, lo supo siempre, que los milicos y sus cómplices civiles y eclesiásticos se apropiaban de niños en los años del genocidio argentino.

Lo sucedido en Kabul hace unos días ya había pasado en Abu Ghraib, en los primeros meses de 2003, en My Lai, Vietnam, el 16 de marzo de 1968, en los campamentos de Sabra y Chatila el 14 de setiembre de 1982, en Margarita Belén, Chaco, en la noche del 12 al 13 de diciembre de 1976, en la Base Almirante Zar, Trelew, en la madrugada del 22 de agosto de 1972, entre miles, sí miles, de casos más a lo ancho y largo de la Historia de nuestros pueblos, y continúa hasta hoy, cada vez que algún civilizado cristiano asesina un wichí, un qom, un campesino pobre o un mapuche en cualquier comarca de nuestra América. Hechos aislados dicen los fusiladores de turno.

Mientras tanto, volviendo a los bravos marines, no supe de ninguna reacción de Maledicto XVI, según la magistral nomenclatura de Elsa Drucaroff. "¿Qué dirá el Santo Padre que vive en Roma/que le están degollando a su paloma?", canta Violeta Parra.

Nos mean, aunque ellos dicen que son lluvias aisladas.

Sarloforma 2012

2012-01-07T10:53:00.000-08:00

Hoy me llegó la reedición de "El imperio de los sentimientos", de Beatriz Sarlo, publicado originalmente en 1985. En los agradecimientos la autora destaca la lectura y las observaciones de David Viñas y reconoce que hay en la obra mucho más de Viñas de lo que parece en una primera lectura.

Pasó el tiempo. David dejó este mundo y dejó también una obra coherente, sólida y señera. Sarlo reparte su tiempo entre Radio Mitre y el diario de los Mitre, La Nación.

Apareció el manifiesto de Plataforma 2012. Regalo de Reyes Magos para la campaña mediática antiK. Lo que podría haber sido un aporte promisorio para el debate de ideas en la Argentina se transformó, rápidamente, en la versión intelectual del Grupo A, esa desmañada acumulación de legisladores opositores surgida al calor de las elecciones de junio de 2009. ¿Qué pasó? Repasemos.

Un cierto sector de artistas, intelectuales y académicos sufren de un reflejo pavloviano cuando escuchan o leen los términos "pensamiento crítico". Inmediatamente se van a camarines, se ponen los cortos y salen a la cancha dispuestos a jugar en un equipo que ellos creen que tiene como DT a Bielsa, Cappa o Martino, pero para su desilusión el que da las instrucciones es el Narigón Bilardo. Como son buena gente, honestos, talentosos y autocríticos, vuelven cabizbajos al vestuario y se visten nuevamente de civil. Apesadumbrados, estafados, engañados. Así se sienten.

Algo de eso les pasó a Saccomanno, Giarraca, Lestido y siguen las firmas. Es que, como apoyan el modelo iniciado por Néstor Kirchner en 2003 y recontra profundizado por la Morocha desde 2009, pero lo apoyan críticamente, se comieron el amague.

Tengo queridos y admirados amigos y compañeros en Carta Abierta, tanto en el orden nacional como en el provincial. Fui cofundador de la filial Mendoza pero, lo confieso sin pudores, me siento más cómodo, más libre, acompañándolos desde afuera. Ellos, felizmente, lo han entendido y se los agradezco. No es estrictamente necesario pertenecer a un colectivo orgánico para ser militante de una causa. Ahí están los extraordinarios ejemplos de Mempo Giardinelli y José Pablo Feinmann, o Víctor Hugo Morales y Eduardo Aliverti, como prueba fehaciente de que es posible. Tal vez, necesario. Flaco favor le hacemos a la causa nacional y popular si todo pensamiento se reduce a ser kirchnerista o antikirchnerista.

Lo único binario que conozco y funciona más o menos bien es OSDE. Pero es carísimo.

Con la humildad que la caracteriza, Beatriz Sarlo se convirtió en referente casi exclusiva de Plataforma 2012. Para eso contó con su proverbial debilidad por la figuración (no me refiero a la escuela o tendencia en artes plásticas que se conoce con ese nombre) y con el soporte mediático del diario para el que escribe, siempre atento y con los reflejos alertas para intentar joder al gobierno de Cristina. Bien lo dijo la socióloga Norma Giarraca, una de las arrepentidas, nada crítico y con buena leche puede nacer de La Nación.

Es interesante la conclusión a la que llega Guillermo Saccomanno quien, en correo electrónico privado, me hizo observar que la estampida y ruptura abortiva (perdón, monseñor) de Plataforma se produce cuando aparece el nombre de Sarlo entre las firmas. La Plataforma se convierte en Sarloforma y sobrevuela entonces el sindrome Carrió. Los buenos, los honestos, los defraudados huyen despavoridos. Vade retro.

Es que, y he aquí la paradoja, no hay aporte crítico en ese manifiesto. Sólo, por ahora, esa imputación que hemos recibido personal y colectivamente quienes creemos que el país, la sociedad argentina toda, está infinitamente mejor que en 2002. Se nos arrojan dos piropos, ambos de una calidad ética desdeñable. O compartimos ese 54% de pelotudos embaucados, o somos mercenarios pagados por las bondades del viento de cola kirchnerista. No sé con cuál quedarme. Una ex amiga me acusó de inmoral por pensar como pienso y recibir un sueldo por mi trabajo en Radio Nacional Mendoza. Su marido, ya fallecido, me ofreció comercializar medicamentos robados, en un momento durísimo de mi vida. Tenía que formar parte de un negocio que se iba a dedicar a coimear a funcionarios del área de salud para ganar licitaciones públicas. Aquí estoy, preguntánome si esa señora vio una película que se llama "Mirá quién habla".

Otra. Una directora de escuela secundaria de Las Heras, Mendoza, despotricaba contra la programación de nuestra radio y hacía especial hincapié en Julio Rudman. O sea, yo. Que ella recordaba mis años de militancia comunista y ahora, por guita, había caído (así dijo, caído) en ésto. Averigüé que su salario es casi tres veces superior al mío. Enhorabuena. Eso es inclusión, pero debo dejar en claro, explícitamente, que no soy kirchnerista. Estoy kirchnerista, como dice mi amigo, el profe de Historia, Oscar Rodríguez. Es, precisamente, por mis convicciones de comunista hormonal (¡salud, José querido!) que milito donde milito. En fin, no quiero hacer de este textículo un asunto personal. Es que anduve, por estos días, leyendo a Sartre y algo me contagió.

Mientras se confirma aquella tesis que dice que, como el radicalismo, el cáncer ya no es lo que era, manifiesto mi más sincero deseo de que se reactive el músculo del debate fructífero de ideas. Nuestra sociedad lo necesita.

Claro que hay aspectos de la cultura política nacional que merecen corregirse. Como dice Mempo en su "Cartas a Cristina" todavía no hay un solo funcionario corrupto preso, la política ambientalista y de defensa de los recursos naturales tiene agujeros negros dignos de ser estudiados por Hawking, existen gobernadores provinciales que no son lo que dicen, la llamada Ley Antiterrorista merecía, al menos, una más profunda discusión con la ciudadanía toda, el aparato judicial sigue siendo un refugio de cavernícolas, el régimen de propiedad de la tierrra es una asignatura pendiente y así podría seguir un rato marcando errores y metas incumplidas, todavía.

Pero, sinceramente, he leído más pensamiento crítico en los 11 documentos publicados por Carta Abierta que en este manifiesto redactado a la medida del estilo clasista e insultante de Sarlo. No sirve caer en el exabrupto de creer que lo hacen por guita. Sería como escupir para arriba y repetir sus propios argumentos hacia nosotros. No es por plata que se formó la Plataforma. Es por Sarlo que se deformó. Lo de esta gente es un caso de indigestión. Se comieron a King Kong y no lo pueden digerir. Ideología gorila explícita.

Me queda claro que este nuevo intento demuestra que la oposición perdió la iniciativa política hace tiempo y busca, por ahora infructuosamente, distintos caminos para recuperarla. Así no sirve, me parece. Piensan que somos más de doce millones de imbéciles y corruptos que no nos damos cuenta de que La Nación y Beatriz Sarlo tienen la precisa.

Es que no nos dicen cuál es. Tal vez porque es impresentable.

Portación de apellido

2011-12-22T07:31:00.000-08:00

No sé quién lo traía a casa. Ni la frecuencia con que lo leía. Pero sí sé que me hice adicto a sus páginas y tal vez sea uno de los tres o cuatro "culpables" de que yo sea periodista y esté fatigándolos también con estos textículos.

Recuerdo su formato sábana, sus ocho páginas, su logo verde milico y, sobre todo, la pluma mordaz, incisiva y bien fundada de su director. El periódico se llamaba "Propósitos" y era una bandera de debates y polémicas cuya distribución oscilaba entre la venta legal en los kioscos de revistas y la militancia clandestina, según los humores del prepotente de turno. Su inspirador, director y redactor principal, Leónidas Barletta, era un francotirador de izquierda. De lo que entonces se conocía como "compañero de ruta o aliado" del comunismo. Hoy le diríamos comunista inorgánico.

Dotado de un riquísimo uso del lenguaje, Don Leónidas no dejaba títere con cabeza. Tenía pergaminos suficientes para salir al cruce de todo tipo de iniquidades, desde los casos de censura explícita o disimulada hasta las denuncias públicas cuando el sistema capitalista mostraba sus garras contra los desposeídos. Es decir, mostraba su esencia.

En 1930 fundó el Teatro del Pueblo, emblema y refugio gestor del movimiento de teatro independiente en nuestro país. Allí estrenó varias de sus obras Roberto Arlt, entre otros.

Es cierto que en nuestra historia hay casos de apellidos que se repiten, pero no se repite la trayectoria de los poseedores. Me viene a la memoria el apellido Justo. Agustín fue presidente garca de Argentina y su hijo Liborio un pensador anarquista que usaba el apodo Quebracho (nombre de una agrupación de energúmenos contemporáneos que creen que quemar un árbol navideño es revolucionario. Actitud ésta que ejemplifica y da la razón a aquella paráfrasis de "El Principito", ese grafitti virtual que dice: lo esencial es invisible a los troskos) y que dejó páginas atrevidas e inteligentes. Otro Justo, Juan Bautista, fue uno de los ideólogos del socialismo blandito, en épocas de polémicas fecundas.

Entre los Alsogaray hay casi de todo. Desde el padre del neoliberalismo ortodoxo y capitán e ingeniero, el inefable don Álvaro, pasando por la hijita de los tapados de visón, los incendios patagónicos, los arrumacos ideológicos con el riojano más perverso, María Julia, hasta un comandante Montonero asesinado por quienes fueron el brazo armado de su propia clase social. Por estos días conocí el caso de Magdalena Roca, sobrina bisnieta del genocida Julio Asesino Roca, ferviente defensora de los derechos de los pueblos originarios. Ella misma reconoce la sublime influencia de nuestro Osvaldo Bayer. Recientemente, se nos murió León Rozitchner, uno de los pensadores más sólidos que dio la filosofía nacional. Su hijo Alejandro forma parte del equipo de discriminadores, elitistas y grondónicos de lo peor de la llamada inteligencia de derechas.

Me vino el recuerdo de Leónidas Barletta cuando el flamante presidente de lo que queda del radicalismo vernáculo, Mario Barletta, llamó a reintegrarse al Partido a Ricardo López Murphy y Elisa Carrió. No sé si Mario es o no descendiente de Leónidas, pero la portación de apellido no garantiza, ni mucho menos si nos atenemos a los ejemplos mencionados, la portación ideológica. Los declamados aires de renovación que, presuntamente, traería la designación del ex intendente de Santa Fe se fueron al diablo. Llamar a dos retrógrados para gestar progresismo me recuerda al título de uno de los libros liminares del Barletta histórico. En 1957 apareció "Cuentos del hombre que daba de comer a su sombra".

No otra cosa parece estar haciendo el radicalismo argentino.

Una despedida

2011-12-19T03:58:00.000-08:00

Lo conocí al fragor del desamparo político que dejó el cataclismo de 2001. Precisamente, las masas en la calle (eso que llamamos pueblo, sin avergonzarnos) nos amparaban los sueños, golpeados por pesadillas. El coro biclasista que pedía que no quede ni uno solo. Y la guita acorralada.

Fue uno de los primeros en reaccionar bien. Si la debacle era general debíamos pensar las causas y los diagnósticos colectivamente. Publicó un libro en el que convocaba al desahogo inteligente de políticos de fugaz predicamento, sindicalistas no corrompidos todavía por el hambre de poder kiosquero, militantes sociales e intelectuales con relativo prestigio. Pero la figura central, el gurú convocante, el que hacía las preguntas y moderaba el debate era él. Presentó ese libro coral aquí, en Mendoza, y nació una relación de afecto que, con el correr de sus libros y mis lecturas, se transformó en amistad. Hasta tuvimos, mi familia y yo, el honor de figurar en lo que él mismo llamó un cameo en su libro de crónicas de viaje por el interior del país. Desde enero o febrero de 2002 yo me había sumado al Manifiesto Argentino por invitación de Mempo Giardinelli.

Martín Caparrós, lo dije y lo sostengo, es uno de los mejores cronistas de nuestra lengua. Y pese a los premios conseguidos no es un gran novelista. Y, mucho menos, un polemista profundo. Es agudo, irónico, sarcástico y hábil para autogestionar esas características, al amparo de organismos internacionales.

Hace un tiempo salí en su defensa cuando, en 6,7,8, en la televisión pública, se lo calificó de canalla. Dije entonces que si él era considerado así, qué quedaba para Magnetto, Morales Solá o Gelblung, por citar unos pocos ejemplos. Me agradeció el gesto por correo electrónico privado. Le contesté que sus críticas al modelo nacido el 25 de mayo de 2003 eran erróneas, según mi punto de vista. Y le enumeré las múltiples medidas de inclusión, justicia y recuperación del Estado como herramiento de cambio, entre otras. Su respuesta fue que le gustaría compartir mi esperanza y mi apoyo, "pero no puedo" me contestó, textualmente. Fin del diálogo y del contacto. Inclusive, dejé de recibir el ejemplar de cada nueva obra suya, dedicado de su puño y letra.

Siempre, hasta hoy, quise distinguir su actitud de la de Jorge Lanata. Éste, miente. Caparrós opina. No es lo mismo. Escribe para el diario El País, de España. Está en su derecho, pero cruzó el límite, según mi escala de valores morales.

En una reciente entrevista a Sergio Shoklender, para el mismo periódico, le permite al parricida reincidente, estafador y mitómano, una serie de ofensas a las Madres. Y a la inteligencia de los lectores. El tema no es a quién se entrevista, sino cómo. El tema no es tanto las preguntas que se le hacen al entrevistado sino, sobre todo, lo que se le repregunta.

Durante mi trayectoria laboral he tratado de ser coherente. Lo he conseguido, espero que en más ocasiones de que las que he fracasado. Cuando salió a la luz la maniobra perversa y criminal de Shoklender, dije y lo ratifico, que cualquier crítica opositora, cualquier reclamo ciudadano o cualquier pensamiento, por más absurdo que parezca (por ejemplo, decir que las elecciones presidenciales se iban a dirimir entre una viuda y un huérfano. O la estadística frívola de eventos, instituciones, edificios, escuelas o plazas que pasaron a llamarse Néstor Kirchner. Como se ve, tópicos decisivos para el presente y futuro de la nación), tenía, tiene como límite ético y moral, a las Madres. Aún con sus errores pero, sobre todo, con sus innumerables virtudes cívicas.

De Shoklender ya no sorprende nada. Lo de Martín obliga al asco, el desprecio y el repudio.

Lo digo desde el dolor, desde mi trabajo en Radio Nacional Mendoza, medio de comunicación de este cambio de época. A él que dicta cátedra desde uno de los instrumentos mediáticos de la maltrecha socialdemocracia europea.

He cosechado amistades invalorables a lo largo de mi trayectoria laboral. Mempo encabeza una lista de seres maravillosos que incluye, entre otros, a Liliana Herrero, Liliana Heker, Felipe Pigna, Eduardo Galeano, Elsa Drucaroff, Luisa Valenzuela, León Gieco, Daniel Viglietti, María Rosa Lojo, Rodolfo Braceli, José Pablo Feinmann, Miguel Repiso, Osvaldo Bayer, Reynaldo Sietecase, Eduardo Aliverti, Víctor Ego Ducrot, Patricia Verdugo, Mónica González. Martín era parte de este racimo nutriente, humanista y querible. Ya no.

Es durísimo, angustiante, perder un amigo por propia decisión. Pero tomo ese camino y lo hago público, con la misma convicción con que un día lo defendí por la misma vía. Me defraudó. Aunque seguramente seguiré leyendo sus crónicas fascinado y como agradecido lector.

Ya no hay diferencias. Ahora Caparrós y Lanata son Caparrata.

Parte médico

2011-12-16T10:49:00.000-08:00

Paradójicamente, el síntoma era claro: veía turbio, oscuro. Y el diagnóstico, conocido: nada especial en esta época de ascenso a la categoría de maravilla natural del mundo. Más modestamente, me sometí por segunda vez a las manos expertas del Doctor Osvaldo Guzmán. El resultado, aunque altamente satisfactorio, me permite reflexionar acerca de la felicidad de tener sólo dos ojos. Hace dos años, exactamente, se trató del derecho. Ahora, el izquierdo, claro, si no hay más. Polifemo hubo uno solo, dicen. Esta vez la catarata era, apenas, una cascadita precordillerana.

Pero no importa tanto mi vicisitud quirúrgica como los efectos que pueda producirme al enfrentar el día a día. Veo más y mejor. Pero, sobre todo, más.

Por ejemplo, a Hugo Moyano lo veo más gordo; a Mirtha Legrand la veo más decrépita; a Jorge Lanata lo veo más parecido a Luis Majul, tanto que me los confundo y los llamo Jorge Manata o Luis Lajul; a las curvas de las muchachas las veo más apetecibles; a ciertas flores las veo más femeninas; a los amigos los veo más cercanos y tiernos, incluídos aquellos que no veo hace tiempo; a Barack Obama lo veo más pálido, menos negro y más hipócrita ("es más fácil empezar una guerra que terminarla", dijo el Premio Nobel de la Paz); a los líderes europeos los veo más bancarizados y menos bancados; a la Argentina y Latinoamérica las veo más lúcidas; no veo a algunas amigas hace mucho tiempo, más de lo tolerable; no veo más a Julio Cobos y a Elisa Carrió, pero eso no es mérito de ningún cirujano sino de la voluntad colectiva; a mis compañeras y compañeros humillados por los genocidas los veo más reivindicados, ¿no es cierto, Silvia?; a mis nietos los veo más luminosos; a mis montañas las veo más azules; a mis libros los veo más.

No habrá más partes, por ahora. Me espera la mesa de café de los sábados, la batalla cotidiana contra los burócratas de diversas jurisdicciones, mis compañeros de la radio, la militancia por mejor ciudadanía y los placeres mundanos.

Vuelvo a leer, la Tierra gira sobre su eje.

Una de animalitos

2011-12-06T06:32:00.000-08:00

Ella se llamaba Norma Guimil. Como se había casado con un señor de apellido Plá, se la conocía como Norma Plá. Costumbre machista esa de abandonar su propia identidad para asumir la del patermarido. La Gorodischer, la Bodoc, la Kirchner, son ejemplos en ámbitos públicos. En algunos casos por decisión personal y por razones artísticas, digamos. En otros, por iniciativa colectiva.

Norma era jubilada cuando, en 1991 ó 92, enfrentó al entonces Ministro de Economía y lo hizo llorar. O eso pareció. Domingo Cavallo (haga cuernitos vecina) dijo que su papá también era jubilado y, puchero mediante, se le piantó un lagrimón. No mucho más. También reconoció que las diez lucas de su sueldo (para esa fecha el equivalente a verdelincoln o jefferson o washington o custer o algún otro prócer de la democracia trucha del norte), a veces, no le alcanzaban para mantener su ritmo de gastos. Mintió, bah, como de costumbre. "No llore ministro", le pidió Norma ante las cámaras de televisión y se fue a acampar en la Plaza del Congreso Nacional, como reclamo y repudio por el congelamiento de los haberes jubilatorios para poder cumplir con los organismos multilaterales de crédito, según consignaba la excusa de los regalapatria.

Norma murió unos años después, tan pobre y digna como había vivido y protestado. Domingo sigue dando conferencias, tan rico e indigno como siempre. Ya no llora, al menos en público. Pero ya no jode, al menos al público.

En estos días euromortuorios hemos visto llorar a Elsa. Elsa es Elsa Fornero, Ministra de Trabajo del gobierno de lo que queda de Italia y que preside don Monti. Banqueros, ambos. Fornero es su apellido de soltera, al menos eso dice el tío Google. Estaba por anunciar, ante las Cámaras y las cámaras, el desbarajuste del ajuste a sus compatriotas cuando estalló en llanto. No pudo seguir. Pero tranquilícese vecina (no deshaga los cuernitos todavía), el guadañazo lo van a aplicar igual, con o sin pañuelos descartables para Elsa.

Los cocodrilos son animalitos de la clase reptilia, poco amigables, acuáticos pero también terrenales, con mandíbulas tenebrosas, dientes que no necesitan colgate ni sensodyne y con una cola escamosa tan poco amigable como el resto. No son domesticables, aunque la National Geographic quiera convencerte de lo contrario.

Cuando salen del agua, sus ojos producen una sustancia parecida a las lágrimas para conservar la humedad perdida. De ahí la alusión a las lágrimas de cocodrilo, para destacar la falsedad, el truchaje de una tristeza fingida. O, al menos, que no compromete a nada.

Los horneros no lloran. Los caballos tampoco. Ni en castellano ni en italiano. Los cocodrilos, parece pero no, tampoco.

No les crea y no se les acerque. Ya se lo dije, no son amigbles.

Los nenes

2011-11-29T04:18:00.000-08:00

No se trata de una cuestión generacional. Se sabe que, para cierto sector de la sociedad, la juventud es un producto comercial, un estereotipo y, a la vez, los jovenes son sujetos de consumo. Alguna vez fue "la juventud maravillosa" y pocos años después, cuando buscaban su lugar en la construcción de un mundo mejor, "imberbes y estúpidos". Siempre que se trate de la gestión pública el asunto es ideológico, político.

Por estos días se viene argumentando que la conducción de algunos organismos estatales está en manos inexpertas, jóvenes, demasiado jóvenes. Es el caso de Aerolíneas Argentinas, la empresa aérea de bandera, rescatada por el gobierno nacional de las garras de Antonio Mata, personero de la española Marsans y socio capitalista de Jorge Lanata en la estafa a sus colegas periodistas, conocida como diario "Crítica de la Argentina". El dirigente gremial de guante blanco, Ricardo Cirielli, acusó a Mariano Recalde y Axel Kicillof, presidente y vice de Aerolíneas respectivamente, de ser "los nenes", doble alusión a su edad y la pertenencia de ambos a la agrupación La Cámpora.

Reitero. Lo generacional es un ingrediente, importante si se lo analiza desde el punto de vista ideológico, pero sólo un ingrediente. Quiero decir que Martín Redrado, ese golden boy neoliberal es un hombre joven también. O Patricia Bullrich lo fue alguna vez. Tanto, que algunos todavía le dicen "la Piba".

Sin embargo, no está demás repasar algunos nombres que dejaron su huella en la Historia. La enumeración no es taxativa, por supuesto, apenas un muestrario de nenes. Una especie de nursery de la memoria. Veamos.

El 25 de mayo de 1810 Mariano Moreno tenía 31 años. Había nacido el 23 de setiembre de 1778.

Manuel Belgrano andaba por los 39. El intelectual más brillante y honesto de la Revolución, el que hizo algo más que crear la bandera nacional, había nacido el 3 de junio de 1770.

Fidel Castro entró en La Habana el 1 de enero de 1959 con sus 32 años, sus guerrilleros y el amor y la esperanza de un pueblo que lo acompañó jubiloso. Fidel había nacido el 13 de agosto de 1926. Sigue siendo joven. Aunque, como dice nuestro Norberto Galasso de sí mismo, lo es desde hace mucho.

El Che ganó el combate de Santa Clara, con el que se selló el triunfo final de ese acontecer luminoso conocido como la Revolución Cubana, con su asma, su título de médico y su paso por nuestra América, y sus 30 años de edad. Nació en Rosario un 14 de junio de 1928.

Cuando se publicó "Facundo", en 1845, obra maestra con la que nace la literatura argentina moderna, su autor, Domingo Faustino Sarmiento, tenía 34 años. Se sabe que había llegado a su San Juan, parido por Paula Albarracín el 15 de febrero de 1811.

Karl Marx nació en Tréveris, Prusia, un 5 de mayo de 1818. El Manifiesto Comunista, aquél del fantasma que recorría Europa, vio la luz el 21 de febrero de 1848. Marx tenía, entonces, 30 años. Un nene, aunque su imagen más conocida lo muestre con profusa barba entrecana.

Cuando José de San Martín llegó a nuestras playas imbuído de las ideas independentistas americanas, en 1812, tenía 34 años. Hasta mi nieto mayor, el Manu, para quien el Libertador es un superhéroe, sabe que nació en Yapeyú, Corrientes, el 25 de febrero de 1778.

Albert Einstein nació en Ulm un 14 de marzo de 1879. En 1905 dio a conocer su Teoría de la Relatividad. El cachorro de genio tenía 26 años.

Sigo, ya falta poco y termino, morocha. Después de tanta fecha y tanto dato nos tomamos un café con masas secas (me las prometiste, ¿te acordás?) y miramos pasar a nenas y nenes que algún día engrosarán estas listas, imaginemos.

Armando Tejada Gómez, el poeta nuestroamericano, nació en este país de arenas, Mendoza, el 21 de abril de 1929. Cuando suscribió, y se supone que redactó, el Manifiesto del Nuevo Cancionero, junto a Tito Francia, Oscar Matus y Mercedes Sosa, entre otros, un 11 de febrero de 1963, tenía 34 años.

Orson Welles estrenó "Citizen Kane" en 1941. Como dicen que su madre lo parió el 6 de mayo de 1915 y si las cuentas no me traicionan, tenía 26 años.

Por último, para no fatigarte y para evitar que me llames Sr. Efemérides, que suena horrible, te recuerdo que Serguéi Eisenstein tenía 27 cuando se estrenó "El acorazado Potemkin", en 1925. Lo deduje porque don Google me dijo al oído que el tipo había nacido en Letonia un frío 23 de enero de 1898.

Como se puede apreciar tanto dato no significaría nada si cada uno de estos nenes no hubiese dejado su impronta creativa, rotunda y definitiva en los lugares y los tiempos en los que les tocó vivir.

No sé (sí sé) si te acordás qué edad tenía Evita cuando se convirtió en inmortal. O un tal Cristo, por ejemplo.

La irrupción de la juventud en la vida política argentina se visibilizó explícitamente el 27 de octubre de 2010, en la despedida de Néstor, pero no fue un exabrupto emocional. Se venía cocinando a fuego lento y colectivo luego de tantos años de desasosiego, despojo y humillaciones.

El señor no es un chiche

2011-11-25T05:01:00.000-08:00

El señor dice no saber qué es el 24 de marzo, qué pasa ese día; el señor dice ser amigo del comisario Luis Patti, torturador y genocida, elegido alguna vez por voto popular intendente de Escobar, en Buenos Aires y condenado a perpetua en juicio justo; el señor fue Secretario de Redacción de una revista cómplice de la dictadura, es decir, el señor y Gente, fueron la dictadura; el señor ha sido reciclado como un periodista inteligente por obra y gracia de cierta lógica comunicacional que cree (y nos intenta hacer creer) que todo, absolutamente todo, se puede frivolizar; hace un año el señor recibió en su programa a la señora Cecilia Pando, quien dijo, muy suelta de cuerpo y muy atada de mente, que defendía "aún a los que habían robado bebés" y al señor no se le movió un pelo, de los pocos que le quedan; sin embargo, el señor condujo hace un tiempo un programa televisivo que se llamó "Memoria" (como se ve, el señor piensa también que todo, absolutamente todo, se puede frivolizar. Hasta la memoria).

El señor recibió en su estudio televisivo, esta semana, a Aleida Guevara March, la hija del Che y Aleida March. Para él y para la lógica del negocio mediático da lo mismo, vende igual, la hija del Che que la apóloga de un genocidio. En un momento del diálogo el señor le pregunta a su invitada por la herencia que, supuestamente, le dejó el padre a la hija. Al escuchar la palabra herencia, la mujer dio, literalmente, un respingo. Inútil sería explicarle al señor que el concepto jurídico de herencia tiene un significado totalmente distinto en una sociedad socialista como la cubana (aunque matizada hoy por esquirlas de mercado). Repuesta de la sorpresa, Aleida empezó a nombrar libros, recuerdos, objetos y anécdotas. Pero lo que el señor quería saber era qué le había dejado "en metálico, propiedades, joyas, esas cosas". Y Aleida, sonriente, con el aplomo y la sencillez que la hacen heredera de ese padre, le dijo: "¡Qué poco conoce usted a mi padre!".

El señor comparte con el padre de Aleida dos cosas: el país natal y la cehache de sus respectivos apodos. Nada más.

Quise entrevistar telefónicamente a la hija del Che. Amablemente, me dijeron que su agenda estaba colapsada. Quiero creer que su paciencia también.

El asesor italiano

2011-11-14T06:46:00.000-08:00

"La verdad de unos pocos es casi una mentira"

Juan Sasturain

Me llamó a casa la colega Astrid Pikielny, del diario La Nación, para invitarme a responder algunas preguntas. Estaba confeccionando, dijo, un artículo para la sección "Enfoques" que, finalmente fue publicada el domingo 13 de noviembre, o sea ayer, bajo el título "Periodistas vs. periodistas"(www.lanacion.com.ar/1422420-periodistas-vs-periodistas). Allí son consultados además, Ruiz Guiñazú, Tenenbaum, Russo, Brienza, Wainfeld y, del interior (como le llaman, graciosamente, quienes habitan el ombligo del Obelisco), Suppo, de la Voz del Idem, y Miller, de Río Negro.

La nota empieza mal, con trampa. Se habla allí del ataque que sufrieron Lanata y Ruiz Guiñazú, quienes fueron atacados a piedrazos en los jardines de la Universidad de Palermo, por un par de energúmenos. Pongámonos de acuerdo, ninguna agresión física o verbal es justificable. En el ámbito periodístico o en cualquier otro. De ahí a calificar a Lanata, Ruiz Guiñazú y asociados como "independientes" parece un chiste de mal gusto. La nota arranca así, preguntándose el por qué de este ataque. Y se omiten los insultos de Majul y el mismo Lanata hacia los panelistas de "6, 7, 8" (se los trató de "boluditos, cagones y forros", respectivamente), aunque hace mención a las agresiones sufridas por Russo y Wainfeld, con cero repercusión en los diarios, radios y canales dominantes. Es que, como me acota el escritor mendocino Pablo Gullo, se termina el paradigma del periodismo objetivo o, su equivalente, el independiente. Ninguno lo somos. Todos, pero todos, dependemos. De la empresa que nos paga, del Estado, de los anunciantes, de nuestra propia historia y de la Historia, de nuestras convicciones y nuestra formación. De ahí que es bueno no descarrilar.

No estoy tratando de averiguar si primero fue el huevo o la gallina. Digo que si se nos "acusa" de ser oficialistas es porque hay otros que son opositores. Y ninguno objetivo ni independiente.

Planteado eso, sigamos. El otro item acerca del cual fui consultado es el de la bendita pauta oficial. Nadie dice qué porcentaje ocupa esa pauta en los medios llamados oficiales y en los opositores. Pero no son producto de la pauta oficial, como bien señala la colega mendocina Ana María Vega, la Asignación Universal por Hijo y Embarazada, ni el aumento, por ley, dos veces por año del haber jubilatorio, ni los juicios a los genocidas, ni el respeto internacional, ni la recuperación de la educación técnica, ni el retorno de los científicos emigrados, ni el Fútbol para Todos, ni la producción cinematográfica, ni los cinco millones de puestos de trabajo recuperados, ni los doce millones de votos, ni las más de mil escuelas construídas, ni las universidades abiertas, ni la recuperación de la línea aérea de bandera, ni el matrimonio igualitario, ni la Ley de Medios y así podría seguir hasta cansarte, pequeña. En todo caso, es al revés. Son estas medidas las que deberían ser promocionadas por propios y extraños porque benefician a las mayorías y respetan e incluyen a las minorías. Pero no, sólo se promueven, desde el empresariado mediático dominante, las dificultades, las zancadillas y los casos, evidentes o no tanto, de corrupción enquistados en el aparato estatal. Se comportan como con los piquetes. Si los producen los trabajadores, entorpecen la libre circulación. Cuando los patrones ruralistas derramaban cuatro millones de litros de leche diarios para evitar un impuesto sobre su renta extraordinaria, eran los salvadores de la patria.

Claramente, el tema no es la pauta oficial ni la absurda y perversa acusación de listas negras. El tema es que están desnudos, como dice mi amigo el Cholo, y en lugar de agarrarles pudor, les da odio. Y como "la moral hay que buscarla del lado de lo real, especialmente en política", según enseña Jacques Lacan, no sirve ocultar que algunos de esos colegas desnudos fueron cómplices activos o pasivos del genocidio, formando parte de la campaña mediática exterminadora cuando presentaban un campo clandestino de detención como centro de reeducación de subversivos, o mentían descaradamente acerca de la identidad de una niña cuyos padres estaban desaparecidos, o formaban parte del equipo de propaganda de Martínez de Hoz, el genocida civil. Esos no son profesionales, como se pretende clasificarlos desde la usina de La Nación. Es una categoría que, hasta semánticamente, es una burrada. Se supone que profesionales somos todos los que vivimos de ésto. Así que, como aclara muy bien Brienza en la misma nota, esa categoría tiraniza y no echa luz sobre el asunto. Esos son, entonces, simplemente cómplices reciclados.

Sin máscaras, desnudos, desorientados y confundidos, no hacen más que plantear dilemas falsos. Por ejemplo, Tenenbaum dice en la nota que fue el periodismo privado el que descubrió casos de corrupción, como la estafa de Schoklender a nuestras Madres, el asunto Antonini Wilson y una supuesta connivencia (nunca probada) entre el gobierno nacional y el Ingenio Ledesma, de Jujuy, en la represión contra pobladores originarios. El planteo es falso porque nadie pretende ni imagina la desaparición del periodismo privado ni la supremacía del público u oficial sobre él. Se trata del viejo juego entre la verdad y la mentira. Ni más ni menos. Y ambas, la verdad y la mentira, se construyen. Por unos pocos, para muchos. O por muchos, para muchos, como sugiere el maestro Sasturain.

En el fondo, la realidad los ha puesto en manos de un asesor temible, del que no se conoce que nadie haya podido recuperarse. Es italiano y reparte su influencia no sólo entre periodistas y afines. También tiene en su carpeta de clientes a dirigentes políticos, empresarios urbanos y rurales, figuras de la farándula e intelectuales famosos.

Se trata del Lic.Franco Deterioro.

La patronal

2011-11-10T05:54:00.000-08:00

Se apellida Kasner pero, como ciertas escritoras argentinas, usa el de su primer marido, Merkel. Nació en la otrora Alemania del socialismo irreal y es la primera mujer en ser Jefa de Gobierno con ese origen, luego de la reunificación. En sus años mozos (porque, aunque no lo parezca, los tuvo) militó en las juventudes comunistas. Cuando le hicieron caso a Pink Floyd y derribaron el muro comenzó su carrera meteórica hacia el poder. Compitió con hombres de fuste y, después de haber sido un alfil de Helmuth Köhl, aprovechó un escándalo político de esos que, de tanto en tanto, nos brindan ciertos apetitos, renegó públicamente de él y dio el zarpazo.

Es física, pese a su físico, que la ilustra más como jefa de enfermería de un hospital de campaña.

Sin embargo, aunque Ángela tiene poder, tambien tiene patrón.

Se apellida Sarkozy pero, como ciertos hijos de otras épocas, es apenas un apócope del verdadero, más largo, húngaro y judío, con resabios nobiliarios (es copríncipe de Andorra. Esa no la conocía, eso de ser copríncipe. ¿Yo podría ser coperiodista, por ejemplo?). Pero Nicolás es francés, católico e innoble. Se recibió de abogado y quiso seguir Ciencias Políticas pero no llegó a recibirse por su inglés rudimentario. Un defecto que aprendió de su colega argentino Carlos Menem, se dice. Tiene hijos varios, con su primera esposa, con su amante periodística y, actualmente, una hija con la bellísima cantante italiana Carla Bruni.

Es, que duda cabe, un típico producto político derechista de esta época de deterioro europeo.

Sin embargo, aunque Nicolás tiene poder, también tiene patrón.

Berlusconi es su verdadero apellido. Se recibió de abogado cum laude. Fue militante socialista, altri tempi, en las huestes de Bettino Craxi. Luego de los procesos de "tangentopolis" y "mani pulite", esos parteaguas de la política italiana, se fue convirtiendo en lo que es hoy, el dueño. Del club de fútbol Milan, de la multimedia Mondadori, de la televisión de su país y de culos y tetas a su disposición.

El parecido físico y su peinado achatado, nos recuerdan a Mussolini. Pero no sólo esos parecidos.

Sin embargo, aunque Silvio tiene muchísimo poder, también tiene patrón.

Tienen algo en común. Son conversos. Ángela y Silvio, ideológicos. Nicolás, religioso. De ahí su fanatismo.

Y así podría seguir. Con los Papasgriegos, como si con el de Roma no alcanzara y sobrara a veces, con los cinco millones de desocupados españoles (paradójicamente, casi la misma cantidad de puestos de trabajo recuperados en los últimos años en Argentina), con portugueses e irlandeses sometidos al mismo patrón.

Cuando yo era pibe (más pibe que hoy) iba con mi viejo al Mercado Central. Una fiesta de colores eran las frutas y verduras. Un derroche de fragancias los quesos y los pescados. Mi viaje sensual terminaba con dos porciones de pizza inolvidables, pese a que el negocio se llamaba "Un rincón de la Boca". Era una delicia que yo vivía como una trasgresión a mi pasión riverplatense. El negocio no sé si sigue ahí. Mi pasión, igual que mi recuerdo de aquel sabor, intactos.

No imaginaba entonces, y me duele hoy, que el mismo término, mercado, mutara conceptualmente hasta convertirse en esta perversión criminal que arrasa con la civilización occidental y promete llevarse puestos los valores culturales milenarios.

Las sociedades europeas, colonizadoras e imperiales antes, van quedándose sin respuestas ante la voracidad de los patrones. Con la excepción de unos pocos que enarbolan la única bandera que los globaliza en positivo, la dignidad. Pero vienen de la falsa opulencia, del consumismo a ultranza, de la soberbia cultural. Y caen desde esa escalera a la letrina política e ideológica. Al fondo a la derecha. A las fauces de los bancos.

A veces pienso que ciertos dirigentes europeos están sobrevaluados. O, como sucede con los radicales argentinos, ya no son lo que eran.

Isabel, la católica

2011-11-02T06:53:00.000-07:00

A Fanny Edelman, in memoriam

A veces pasa. Es que pasa que uno pasa tanto tiempo en el lugar de trabajo que empieza por acostumbrarse, por encariñarse y termina confundiéndose. Guarda efectos personales en los cajones del escritorio, esconde cartas comprometedoras en el armario de la oficina y cosas así. Conozco una colega que tiene su taza preferida para tomar café, en la radio. Dice que, aunque el café sea el mismo que el de su hogar, tiene mejor gusto en esa taza.

Algo así le debe haber ocurrido, eso prefiero creer, a Isabel Cittadini, la encargada del Área de Comunicación del CONICET (Consejo Nacional de Investigaciones Científicas y Técnicas), un organismo estatal.

Envió un correo electrónico, desde la casilla institucional, manifestándose en contra del derecho al aborto legal, seguro y gratuito. Justo el día en que la Comisión de Legislación Penal de la Cámara de Diputados de la Nación (que a veces parece honorable de verdad) emitía dictamen favorable a un proyecto de ley para despenalizar el aborto. Apenas un primer paso, pero histórico.

Pero Isabel, la católica, no es como aquella reina de Castilla que nació en un lugar de nombre musical, Madrigal de las Altas Torres, pero que nos envió al navegante don Cristóbal, y a su hijo Cristobalito, para comenzar el despojo y el etnocidio, tan dramáticos y tan poco poéticos. No sé en que ciudad nació, pero por aquí las comarcas suenan distinto, sin madrigales. Nuestra Isabel confundió sus roles. Cometió un desatino por fanatismo explícito. Debió, me parece, emitir opinión desde su correo personal.

Imaginemos, por un momento, la situación inversa. Supongamos que Cittadini, exorcizada por el espíritu de Karl Marx, hubiese mandado su apoyo a la legalización del aborto desde el sitio oficial del CONICET, con logo incluído. Desde las más altas cumbres vaticanas, desde las arquidiócesis terrenales del continente americano, desde el portavoz arzobispal de monseñor Bergoglio y su cara de yonofui, desde todas las secretarías de redacción de la prensa dominante, hubiese estallado el escándalo.

En nuestro país el aborto es ilegal, inseguro y oneroso. Pero se practica a mansalva y (otra vez Marx) el resultado final de una operación tan dolorosa depende de la clase social a la que pertenezca la mujer. La hipocresía domina este tema, como tantos otros en la Argentina.

No se trata, como dice la cúpula crápula de la Iglesia católica, de que nosotros estamos contra la vida. Al contrario. No conozco ninguna mujer que vaya feliz a hacerse un aborto. Nadie se maquilla, se pinta y se produce para tomar una decisión así. Precisamente porque estamos a favor de la vida es que, mujeres y hombres, denunciamos las miles de muertes de nuestras mujeres pobres por falta de asepsia, por falta de recursos y por falta de prevención.

Históricamente se nos vaticinó el derrumbe civilizatorio cuando se instituyó el matrimonio civil, el divorcio vincular, el reconocimiento de los hijos extramatrimoniales, el uso del preservativo, el matrimonio igualitario. Y, sin embargo, ese derrumbe llegó a su climax con la santa pedofilia, la complicidad con las torturas, las despariciones y el robo de criaturas. Total, dentro de cuatrocientos años pedirán perdón, cuando von Wernich, Grassi y Storni, entre otros, sean recuerdo de gusanos.

Inevitable y felizmente, se abre en la Argentina un debate necesario. Nadie que yo conozca está a favor del aborto. Estamos a favor del derecho de cada mujer a decidir si quiere seguir con un embarazo o no. Que no es lo mismo. Nadie que yo conozca está a favor de obligar a una mujer a abortar, ni a divorciarse, ni a casarse con una persona de su mismo sexo, ni a casarse, ni a usar preservativos. Pero militamos para que una secta, por mayoritaria que sea, no convierta en criminal a una mujer porque se siente soberana de su cuerpo y practica esa soberanía.

Para la Iglesia católica la mujer, hasta el año 585, no tenía alma, salvo María, por una cuestión de jerarquía, ¿vio?. Recién en 1215, en el Concilio de Letrán, se introduce el celibato obligatorio en curas y monjas y en España, en el siglo XVI, todavía era permitido el aborto y hasta el infanticidio, si el recién nacido no era bautizado (http://www.cuerposfeministaslaicos.wordpress.com/).

Cittadini, en clara posición adelantada (referencia futbolera identitaria) debería llevarse sus bártulos a casita y, desde allí, opinar lo que le de la gana. Que para eso son los debates.

Estamos dispuestos, en un gesto de apertura mental democrática, a soportar dislates. Pero, parafraseando a Sarlo, la clarineta, con las instituciones no, Isabel.

Un gorila circunciso

2011-10-28T05:56:00.000-07:00

Abro el paraguas antes de que llueva. Aunque acá no llueve, el cielo salpica apenas unas gotas miserables. A veces. Mi paraguas dice que también soy judío, claro que sin haber pasado por la ceremonia de la circuncisión. Es que mis viejos fueron ateos y me legaron esa formación. Es decir, estoy enterito. Pero en este caso el asunto no tiene nada que ver con el tema y el personaje en cuestión. Lo aclaro para que no se me distraiga, niña en flor, en detalles étnicos ni se me acuse de racista o cosa parecida.

Es que Don Pepe, de él se trata, anduvo por acá desparramando frases ingeniosas. Llegó invitado por los chicos y chicas de Franja Morada de la Facultad de Derecho, de la UNCuyo. La excusa: presentar su libro "Los hombres del Juicio", una reivindicación de la iniciativa de Alfonsín, Raúl, con la intención oportunista de darle un poco de combustible a Alfonsín, Ricardo, en las elecciones recientes. Objetivo no cumplido, siga participando.

Pero bueno, a veces pasa. Es como hacerme correr un maratón. Misión imposible. Cuando falta materia prima se suspende la producción. O, lo que es lo mismo, el que nace pito nunca llega a corneta, dice el refrán.

La cuestión es que Don Pepe, apenas aterrizó en el medanal cuyano, dijo que "gobierna el mismo movimiento que indultó a los militares que condena". Así, textualito. Lo escupió un día después de las condenas a Astiz, Acosta y los otros secuaces de la ESMA, y el día del primer aniversario de la muerte de Néstor. Un exabrupto extemporáneo.

Apenas lo leí me sedujeron dos opciones. El tipo es un boludo prestigioso o es un provocador decadente. La primera no me cierra. Por ninguna de las acepciones. Y me queda la segunda, que paso a analizar, morocha en fuga.

Un colega (ése sí con prestigio vigente) me hizo ver que comparar a Menem con los Kirchner, en este rubro y en tantos otros, es como identificar a Galtieri con los soldaditos que dejaron su cuerpo en Malvinas. O como decían muchos judíos a la salida de la Segunda Guerra, que todos los alemanes eran devotos hijos de Hitler, mancillando a Einstein, Mann, Luxemburgo y tantos otros dignos.

La segunda opción es más interesante. Aunque "toda la Historia es Historia contemporánea", como bien dice Benedetto Crocce (¿no es cierto, Felipe?), la aparición del libro atrasa. Mucho se ha escrito al respecto y, en todo caso, la sana proliferación de juicios y condenas de estos días a los genocidas es parte de un hilo conductor que arranca con aquel proceso inicial. La misma línea histórica. Claro que estas sentencias no son pronunciadas por el "movimiento que gobierna", según el léxico con tufillo simiesco de Don Pepe, sino por los jueces de la nación.

Es que Eliaschev, el gorila circunciso, parece seguir el derrotero (término nunca mejor empleado) de su candidato derrotado. Es un caso más de una especie en vías de extinción. Aunque nunca faltan los ambientalistas que comenzarán una campaña para intentar conservarlos. En este caso serían conservadores, no conservacionistas.

Tengo una tercera opción. Vamos a tomarnos un helado. Vos con el flequillo al viento y yo con el paraguas de tu sonrisa.

Cambio de dieta

2011-10-26T07:07:00.000-07:00

Fue la cara visible de un tiempo de angustias. Llorosa y visible. En 2001 dos trenes corrían en direcciones enfrentadas y por la misma vía. En uno viajaban los especuladores del hambre, los truhanes de la verdad y sus esbirros. Iban jugándose las vidas, las nuestras, con naipes marcados. Quedará para el análisis del porvenir si fallaron o buscaban a conciencia estrellarse contra el otro tren. En ése íbamos quienes nos levantamos cada mañana, desde hace siglos, para llevar el pan a los hijos y los ladrillos al futuro. El choque fue inevitable, purificador, sangriento y emblemático. Los muertos nos miran hoy con su sonrisa de espectros, quizá sabiendo que lo que hoy pasa lleva su marca.

En su Tucumán natal, Bárbara Flores, entonces Barbarita, fue entrevistada por la periodista María Julia Oliván para el programa televisivo "Detrás de las noticias", creado y conducido por Jorge Lanata.

Lloró ante las cámaras, como lloran los niños que tienen hambre. Sin maquillaje, a moco suelto. Las imágenes se globalizaron y el mundo supo (o se hizo el que supo) que aquí, en Argentina, morían por desnutrición los que deberían estar nutriéndose el cuerpo y el pensamiento.

La técnica comunicacional no nació con ese episodio. Tal vez haya sido Pinky, la inefable conductora devenida en política macrista, quien haya inaugurado en los sesentas ese maldito método de conmover el morbo del televidente. Fue, creo recordar, en Santa Fe o alguna otra zona del Litoral. Una inundación más había dejado el tendal de pobres desparramados y al amparo (o desamparo) de la caridad cristiana y el tardío y escaso auxilio estatal. Hasta que no hizo llorar a un hombre rudo físicamente pero quebrado en su autoestima, no paró. Después fue Piero el que cantó "La inundación número no sé cuánto", para pedir "que se vaya la televisión", con ritmo de chamamé.

Pero la televisión no se fue nunca más de donde corre sangre o donde la desgracia sienta su culo infernal. La televisión vende. Lo demás es lo de menos, inclusive la dignidad.

Perdón, cierta televisión. No toda.

Vuelvo a Barbarita. Hoy ya es Bárbara. Hace muy poco, la otra televisión, la pública, la fue a ver. Estudia, sigue tímida y ya no llora en cámara. Recibió una netbook, como cualquiera de los chicos y pibas de las escuelas estatales del país. Su papá tiene trabajo genuino y tampoco brindó un show de desgracias para alimentar el rating.

Mientras escribo este textículo me informan que Jorge Lanata fue internado, grave, en el Hospital Británico de Buenos Aires. Junto con el sincero deseo de que vuelva a provocarnos con sus delirios decadentes, se me ocurre pensar en ciertas paradojas paradigmáticas. Hoy, Bárbara Flores (por favor,ya no más ese Barbarita minusvalente) está mejor que su "descubridor". Y no me refiero al peso corporal. O no sólo a eso.

Es que hemos cambiado la dieta. Hasta no hace mucho, era ingrediente de la entrada, el plato principal y el postre. Hasta en el mate, el café e infusiones varias, había una fuerte presencia de él. Pero, está comprobado, los argentinos ya no comemos vidrio.

El rocío

2011-10-25T07:07:00.000-07:00

"La ideología no es algo críptico ni una clave de sectas: es la noción básica que cada uno tiene sobre la mierda y el rocío"

Orlando Barone

Pude conocerlo y faltó a la cita. Iba a venir a Mendoza el 20 de noviembre de 2010. Estaba invitado a la degustación anual que la Bodega Familia Zuccardi hace para celebrar los vinos nuevos y el trabajo fecundo sobre una tierra sufrida y amada. Íbamos a compartir con él, con Felipe Pigna, Luciano Galende, la Negra Vernacci y miles de mendocinos, el asado, los frutos y la solidaridad. No vino. Se murió un 27 de octubre, dicen que como daño colateral de las balas que mataron al estudiante troskista Mariano Ferreyra una semana antes.

Me hubiera gustado decirle que le devolvió a este tipo sesentón el honor de ser ciudadano del Sur, que lo impulsó a renovar su ímpetu y su curiosidad por las nuevas maneras de buscar al prójimo, le aclaró su lugar en el mundo, junto a los marginados, los grasitas, los más. Pero no pudo ser. Ese día Felipe y yo presentamos su "Libertadores de América" entre toneles y el cariño de la gente.

Ese día nos hizo falta. También el domingo 23 a la noche, cuando la Historia (la señora que mi amigo Galeano pide acompañar, no empujar) dio el paso que la época necesita.

Néstor Kirchner y su camino hacia el poder creció "desde el pie", como sigue cantando Alfredo Zitarrosa. Con apenas el 22% de apoyo ciudadano en 2003, entró a la Casa de Gobierno nacional sin complejos y con la convicción necesaria para sacar a la Matria del infierno al que la llevaron varios de los postulantes de la oposición actual. Más de uno, seguro.

Comienzo por él porque fue el primer actor de una obra que hoy suma a millones.

Un padre, una madre y un bebé en su cochecito. El periodista le pregunta por qué está en la Plaza. Y el pibe, porque el padre es un joven que no llega a 30, le cuenta que en diciembre de 2001 estuvo "laucheando", un porteñismo eufemístico que significa saqueando. Entraba en supermercados junto con otros como él y arrasaban con lo que podían. Preferentemente, comida y electrodomésticos. Hoy puede elegir laburos, dijo.

Otra. Tiene barba, negra y tupida. Lleva sobre sus hombros al hijo. Dice que no es ni fue militante, esa categoría tan demonizada por Don Mediático, el censor de voluntades colectivas. Se le humedecen los ojos. Es su propio rocío.

Otra. Un cartel hecho con fibras azules, casero y con la inspiración de los que saben de dónde vienen y adónde van. Se nota que ella, porque es una mina, ve televisión. A lo mejor así conoció a Grecia, Portugal y España. La pancarta dice: "No soy una indignada. Soy feliz".

Se me dirá que retrato casos individuales. Es cierto. Pero con un detalle. ¿Cómo llamar a un fenómeno que abarca a once millones seiscientos mil casos individuales? Un filósofo caracúlico le llamó fascismo. Allá él. La sonrisa de aquel pibe que saqueaba para comer no tiene el rictus de odio que caracteriza a los fachos, precisamente. Ahora que lo pienso, el mismo rictus de odio con que el filósofo en cuestión dictaminó su sentencia.

Acerca de la figura, personalidad y proyección de Cristina ya escribieron Mario Goloboff, José Pablo Feinmann, Sandra Russo, Mempo Giardinelli. También Marta Dillon dijo lo suyo respecto del tobogán ético y político de Elisa Carrió. Con el valor agregado de que Marta es la autora de "Santa Lilita" (2002), una fenomenal biografía de la otrora esperanza blanca del neoprogresismo nacional.

Como venimos de allí, de un país con mal olor, saqueado, laucheado, con abulia, con anomia y anemia, enmierdado por los poderosos defecantes ; como sospecho que, cada vez que la miro hablarnos y la escucho mirarnos, se me humedecen los ojos pero no se me enturbia la mirada, es que creo que estamos aprendiendo, lenta pero sólidamente, que somos capaces de producir rocío. Ese fresco perfume de los amaneceres.

Guatemala y Guatepeor

2011-10-19T06:54:00.000-07:00

"Yo los conozco"

León Gieco

A Fabián Galdi, maestro

No se trata del país. Los mayas, los que sobrevivieron a los genocidios, dejaron una cultura riquísima que los turistas se llevan en forma de vasijas y telares para adornar sus hogares y cubrir sus anatomías. Pero dejémoslos tranquilos y regresemos a nuestras canchas (término que, de paso, también tiene origen indígena de estas comarcas).

Uno se ha entronizado desde tiempos dictatoriales y va a gobernar las pelotas, los penales, los pases (ambos, las transferencias y los de jugador a jugador), las selecciones, las elecciones, las hinchadas, las entradas y las salidas, los premios y los castigos, los campeonatos y los descensos. Todo, bajo el sacrosanto mantel del negocio. Tuvo socios con los que curró y después se enojó. Como a tantas cosas en nuestra Matria, lo salvó este gobierno porque puso el ojo y el oído en las mayorías y transó con el señor que tenía en sus manos el llavero de todas las puertas del edificio. Don Guatemala no se hizo mejor tipo por el Fútbol para Todos. Todos nos hicimos más y mejores ciudadanos pero, por eso mismo, no nos olvidamos del Mundial 78, ni de los años de connivencia con la otra mafia. La que nos obligaba a pagar para ver porque "es más democrático" o tratar de descubrir algún amigo o familiar entre las hinchadas televisadas (una vez descubrí a Martín Caparrós entre la hinchada de Boca, obvio. Sus bigotazos subían o bajaban según Román jugara para adelante o para atrás. Esa tarde, al menos, lo vi triste. O habrá sido mi alegría, no sé).

Como buen pragmático y rosquero, el vicepresidente de Fifalandia, se aferró a las polleras de la Morocha y ahora mi cuñado, que es fana de Atlanta y yo, que soy gallina, podemos igualar derechos. Pero no es una concesión graciosa de don Guatemala. Es un gesto más de inclusión de un modelo, molesto para poderosos y generoso para mayorías. Así de simple y complejo a la vez.

Guatepeor es dueño de mi provincia. Tiene el gas, el petróleo, la electricidad, se supone que le afanó terrenos a la UNCuyo, hasta hace poco era el dueño del agua, hasta que secó a la empresa y se la devolvió al Estado, el tonto de la película. Saca y pone ministros, candidatos y funcionarios menores. Ahora le dio por adueñarse de un club popularísimo para usarlo como escalera al éxito político. Alguna vez nos amenazó con postularse para gobernador. Como no se le movió la aguja de las encuestas, ataca por el lado de las negociaciones espúreas que lo acerquen al poder en serio. Siempre es más fácil transar con pocos que convencer a un pueblo en marcha. Sus medios son enteros aunque no valen ni medio (no confundir valor y precio, dice Serrat). Se asoció con el Señor Moneda, como le llama mi amigo Villalba, y con el ex ministro frutal, Verbitsky dixit. Es, acá se sabe, un emblema de la escoria.

Salir de uno para entrar en otro es como darle un misil a Unabomber. El fútbol debe buscar parecerse a lo que viene, no a lo que fue. Pero tampoco vamos a dejarlos sin laburo. Seamos generosos, una vez más.

Para don Guatemala sugiero un destino pacífico y amable, después de haber cumplido 80 años y 9 nueve períodos en la letrinatrono de la AFA. Debería ser nombrado cónsul en Fukushima, con un buen sueldo, equipado con barbijos metálicos y un sueldo acorde con sus necesidades. O sea, cargo honorario.

A don Guatepeor podríamos enviarlo a Groenlandia a fundar el IFC (Iglú Football Club, así, en inglés es más pituco) y que, ya que estamos, se lleve en la mochilita a varios relatores y comentaristas locales. No sólo de fútbol.

Y, por último y por ahora, que de la verdadera Guatemala nos presten a Rigoberta Menchú para que dirija la entidad madre de este deporte bello y apasionante, como una mujer bella y apasionada. Después de todo, se entenderían mejor, de mujer a mujer.

Conciencia de clase

2011-10-18T08:08:00.000-07:00

Cuando éramos jóvenes soñábamos con construír. Algunos, pocos, se hicieron arquitectos o ingenieros. Los más, seguimos itinerarios distintos pero convencidos de que amor y lucha eran, son, pájaros de un mismo cielo. Por eso tus muslos fueron los pilares de un edificio maravillosamente sentido y pensado.

Luego llegó aquel profundo texto de Chico Buarque, hecho canción, que redime el martirio del trabajador de los ladrillos. Canción que aún nos emociona y que nunca pudimos aprender de memoria por la fenomenal complejidad de su estructura literaria.

En el cine, Elio Petri nos contó que "La clase obrera se va al Paraíso", de la mano de Gian María Volonté, pero en 1971 ya sabíamos que el Paraíso es otro invento más de un best seller que lleva más de dos mil años de vigencia. Entonces nos llegó la muerte, la tragedia genocida y los trabajadores resistieron como pudieron, pero resistieron.

Te cuento estos pareceres porque el sol (hoy opacado por cenizas volcánicas) ha dejado de ser una metáfora de luz, aunque varios muestren la hilacha, como dicen las viejas.

El pasado 2 de octubre, el diario Los Andes, nuestro clarinete prehuárpido y zanjonero, publicó una nota, firmada por Miguel Ángel Flores, con un título enigmático: "Cortes de cintas complican obra privada". Tanto alarde literario me llamó la atención y sucumbí al relato.

El colega florido afirma que los trabajadores de la construcción, son alrededor de 16.000 en Mendoza. Unos 9.000 de ellos laburan en obras públicas (las inauguraciones enmascaran ese "corte de cintas" neoborgiano). Pero el efecto colateral es que esos 9.000 ganan un 25% más que los que están conchabados por empresas privadas.

O sea, lo que molesta a estas últimas es que la clase obrera no quiere ir al Paraíso, sino mejorar su nivel de ingresos. Y, claro, eso es contagioso y los pobres patroncitos no consiguen convencer a laburantes que quieran ganar unos mangos menos. Siempre desagradecidos los cabecitas, siempre buscando las comodidades, siempre holgazaneando y tratando de entorpecer al patriótico empresariado nacional (el exceso de gerundios es un homenaje explícito a mi querido Oscar D'Ángelo).

En lugar de equiparar hacia arriba los tipos muestran una acabada conciencia de clase. Perversa, pútrida, egoísta. Un asco, como dijo Fito.

Fascistas, indignos y berretas

2011-10-17T08:15:00.000-07:00

Según el filósofo Tomás Abraham vivimos bajo un regimen fascista. Resulta que quienes adherimos al rumbo que nuestra sociedad inició en 2003 somos fachos. En la lista de personajes intolerantes, discriminadores, secuestradores y desaparecedores, ladrones de pibes, asesinos y genocidas, podríamos incluír a, por ejemplo, León Gieco, Estela de Carlotto, Mempo Giardinelli, Vicente Battista, Liliana Herrero, José Pablo Feinmann, Gustavo Santaolalla, Andrea del Boca, Florencia Peña, Juan José Campanella, Horacio González, María Pía López, Rodolfo Braceli, Sandra Russo, Orlando Barone, Carlos Barragán, Gabriel Mariotto, Leonardo Favio, Mario Goloboff, Eduardo Aliverti, Ricardo Forster, Felipe Pigna y no sigo porque desconozco el nombre y apellido de los más de diez millones de votantes de reconocida estirpe fascista que se vieron obligados a votar por el regimen.

Destacan como paladines de la democracia Beatriz Sarlo, Joaquín Morales Solá, Héctor Magnetto, José Claudio Escribano, Marcos Aguinis, Mariano Grondona, Ernesto Tenenbaum, Jorge Fernández Díaz, Jorge Lanata, Pepe Eliaschev, Chiche Gelblung, Nelson Castro y siguen las firmas, pocas. Todos escoltas del abanderado del pensamiento tolerante y magnánimo: Tomás Abraham, la versión caracúlica de Jorge Asís.

Como el filósofo adhiere, con el fervor demostrado, a la candidatura de Hermes Binner, el líder del FAP (Frente Angosto Progresista), sería interesante saber si comparte la definición. Hasta ahora don Hermes permanece hermético.

Dos maneras, dos estilos, dos éticas y dos morales. A Mike Amigorena, actor mendocino de relevancia nacional, le ofrecieron interpretar el papel del CEO de Clarín, Héctor Magnetto, para una miniserie televisiva. Cuando ya había grabado ocho de los trece capítulos que completan el ciclo, se dio cuenta, dice, de que no sabía quién era el personaje real y entonces, argumentó, sintió que no estaba a la altura de las circunstancias. Parece que lo apretaron. Entre otras cosas, porque el programa se emitiría en Canal 13 que es, precisamente, del Grupo Clarín.

El argumento de Amigorena es, para decirlo sin eufemismos, el de un cagón. Gran actor, dicen, pero humanamente cagón. No es época para quedarse sin laburo por un apriete político y empresarial. Eso podía ocurrir en dictadura y entonces era lógico que cada uno se cuide el cuero y acepte presiones para poder subsistir. Hoy están dadas las condiciones para que nos empinemos en nuestra dignidad y, probablemente, después de un gesto de honestidad tengamos mayores y mejores posibilidades laborales.

No es un detalle menor. Amigorena ya había jugado el rol del genocida Alfredo Astiz en otro proyecto. De manera que caben dos posibilidades. O mintió, por miedo, en el caso Magnetto, o vive en un tubo y no sabe para donde queda el oeste.

Que hay otra ética lo demostró el periodista Claudio Minghetti. Después de 16 años como crítico cinematográfico del diario La Nación (o La Nazión, como prefiera) fue eyectado de su trabajo por haber saludado favorablemente la película "Juan y Eva", dirigida por Paula de Luque. Con tanta mala suerte para él, que su comentario coincidió con el de Cristina Fernández, quien públicamente recomendó en un acto ver la historia de amor entre Evita y Perón, antes de 1945.

Pero Minghetti, a diferencia de Amigorena, salió a decir lo que sentía y pensaba. Así de sencillo. Y, seguramente, tendrá trabajo. Y, seguramente, mirará a los ojos.

Es un terrateniente, dicen que actor presuntamente cómico, profesor de educación física de baja estatura. Fue incorporado a la actividad política por los peores ismos sociales: el duhaldismo, el macrismo, el reutemanismo, en fin, las formas más perversas de nuestro capitalismo de cabotaje.

Miguel Del Sel acaba de cometer una bestialidad ética. Dijo que la vigencia de la Asignación Universal por Hijo promovió el aumento de los embarazos en adolescentes para cobrar el subsidio. Llegó a decir que menores de doce años tienen hijos con ese fin. De dónde sacó el dato es un misterio que sólo José de Zer podría develar, pero ya espichó hace rato.

Ya estamos completos. Primero fue la derecheta, en boca del senador nacional por Mendoza Ernesto Sanz, quien culpó a esa iniciativa de Cristina por un supuesto aumento del juego clandestino y la droga, sin dar cifras ni fuentes de ese exabrupto. Ahora le tocó al representante de la dererreta, la berreta, insultar a casi tres millones de conmatriotas que, gracias a la asignación, mejoraron su calidad de vida. Y al resto de los argentinos, a quienes nos trata de pelotudos, como él.

La pastilla equivocada

2011-10-13T06:43:00.000-07:00

"...es un cielo azul que viaja"

Aníbal Sampayo

A cierta edad es normal que ocurra. Uno se despierta más temprano, lee el diario para alimentar su vocación por la rebeldía (vestigio de los ardores sociales juveniles), desayuna su cotidiano café con leche (más café que leche), sus tostadas con queso untable, preferentemente diet, su mermelada casera y cuando el ritual está por finalizar, avanza la batería de químicos artificiales. Una pastilla rosada para los dolores articulares, otra verde para los calambres nocturnos, una dorada como antioxidante. Ésas, fijas e insustituíbles. Alternativa y supletoriamente, una aspirina para el dolor de cabeza, un hepatoprotector por la comilona de anoche con amigos, otra para la acidez por las dudas. Entonces es lógico que uno, a veces, se confunda. Después de todo, los años no vienen solos y como dice mi amigo Osvaldo, si luego de cumplir 50 no te duele nada es porque estás muerto.

Tomás la verde cuando te tocaba la rosada y pasa lo que pasa.

Algo de esto les debe haber sucedido a dos conspicuos dirigentes de ambas orillas del río Uruguay. Prefiero pensarlo así y no creer que desbarrancaron exprofeso. Amanecí magnánimo hoy y no me parece haber errado en la ingesta de químicos del día.

Empecemos por casa.

Javier González Fraga es economista neoliberal y candidato a vicepresidente por lo que queda del radicalismo nacional. Declaró en estos días que sugiere y propone que nuestra matria vuelva a ser monitoreada por el Fondo Monetario Internacional. O sea, sigue practicando con éxito el ejercicio de escupir para arriba. Algún encuestador creativo, si es que tal cosa existe, debería medir la cantidad de votos por minuto que pierden con estos exabruptos atemporales.

Como dije, prefiero pensar que en lugar del comprimido antioxidante se dio con un estimulante cerebral que le correspondía a su compañero de fórmula. La flamante jefa del FMI todavía está averiguando si las declaraciones de don Javier no son un chiste de la revista Barcelona. Como decía el célebre Ratón Ayala: "En Europa no se consigue", aunque no sé. Cierro esta primera parte extendiendo un manto de piedad sobre el paciente con el deseo sincero de una pronta mejoría.

Cruzando el "cielo azul que viaja" sucedió lo inesperado. Necesito antes contar una pequeña historia.

Nació en 1940 y papá Héctor y mamá Elena le pusieron un nombre mítico. El del coprotagonista del poema nacional uruguayo, surgido de la inspiración de Juan Zorrilla de San Martín (sí, el pariente de la gran China) y publicado en 1888. Tabaré, el indio charrúa, se enamora de Blanca que es, precisamente, blanca. Pero el de carne y hueso se enamoró de María Auxiliadora Delgado, se casaron, fueron felices y tuvieron descendencia. Él se recibió de médico y dirigente de un club de fútbol. Como fue exitoso en ambas tareas, de allí a la política, un paso. Y lo dio. Primero como intendente de Montevideo y luego, presi. Solidario con los pobres, fue ungido por el Frente Amplio (cualquier similitud con el de acá es puramente semántica).

Como el diablo mete la cola cuando menos se lo necesita, apareció disfrazado de finlandés y sin consultar con sus vecinos instaló una pastera a orillas del río binacional. Gran quilombo. Los ambientalistas vernáculos de aquí cortaron el puente carretero y terminamos en la Corte de La Haya. Se la hago corta para ir a lo que nos convoca. Hubo fallo, más o menos salomónico. Un poquito para nosotros y un muchito para ellos.

En estos días se lo vio y escuchó al Tabaré disertar ante estudiantes orientales de un colegio del Opus Dei (seguramente con el beneplácito de la muy católica María Auxiliadora). Allí confesó que tomó como posibilidad cierta un conflicto bélico con Argentina por Botnia. Imagino que esa mañana, mientras desayunaba, manoteó la pastilla contra la hipotensión y por eso elucubró ese plan surrealista. Pero dos comprimidos equivocados el mismo día ya es para preocuparse. Le fue a pedir ayuda y consejos a Condoleeza Rice y George W. Bush, los entonces mandamases del terrorismo global.

Cuál fue el error de medicamento en este segundo caso, es muy difícil inferirlo. Lo cierto es que cabe recordar que el paciente se dice socialista, progresista, que vetó una ley a favor de la despenalización del aborto promovida por su propio partido (otra vez con el beneplácito de su querida esposa), amante de la paz, la amistad entre los pueblos y declaraciones así.

Mientras tanto, el río fluye, azul como la pastilla que debió tomar equivocadamente el Dr. Vázquez.

En la caramelera

2011-10-08T15:10:00.000-07:00

La Justicia condenó a prisión perpetua a los asesinos del enorme poeta Paco Urondo. Pasarán el resto de sus días en cárcel común, como debe ser. Sin embargo, para un diario local, El Sol, en su versión digital, Paco se convirtió ese día en "trending topics". Parece que eso quiere decir que estuvo muy citado en Twitter. Para alguien que escribió, póstumamente, "tengo curiosidad de saber qué cosas dirán de mí", enterarse de que un día fue trending topics es como sentir que le están cacheteando la militancia. La de él y la de sus compañeros, nosotros.

La muerte de Steve Jobs ha disparado la monstruosa maquinaria mercantil del capitalismo. Sin ruborizarse "ni un tantico así", como dicen Fidel y Chávez, con el cadáver todavía caliente del creativo yanqui ya está listo el libro con su biografía (se anuncia su aparición mundial simultánea para fines de octubre), avanza el proyecto de una película y la venta de smartphones batió todas las marcas predecibles, si es que el mismo sistema no se autoengaña, con fines publicitarios. Es decir, ejercita el músculo de darse manija, mordiéndose la cola.

Es que, me parece, la crisis mayúscula de los truhanes financieros globales necesita reflotar el self made man, esa marca que se impuso desde la industria del espectáculo, cuando USA la usó, sobre todo, en mitad del siglo pasado. La infancia desvalida del héroe de turno, la superación a costa del sacrificio individual, en fin, Superman, esta vez, manejando el mundo desde un aparatito.

Claro que, según algunos Steve no era un buen tipo. Lo que me lleva a pensar que un cáncer de páncreas no hace necesariamente mejor a una persona. Aunque suele producir unos negocios de la hostia, como dice monseñor.

Definitivamente, el capitalismo se alimenta de carroña.

Se llama Tomas Tranströmer, es poeta, sueco. La Academia de su país le ha otorgado el Nobel de Literatura. Las malas lenguas, entre ellas la mía, sospechan que su apellido quiere significar ombligo en su idioma natal.

¿En qué se parecen el Chavo del 8 y Elisa Carrió? Cuando Quico viene morfando un sandwich de jamón y queso (los mexicanos le dicen torta y los hispanohablantes en Yanquilandia, emparedado) al pobre Chavito, hambriento crónico, se le activan las glándulas salivales. Entonces, el muy burguesito del barrio le ofrece un mordisco. Y cuando Chavo, ojos iluminados, va a aceptar, sádico como buen burgués, Quico le retira el ofrecimiento y el bocado. La reacción del humillado es sublime. Dice "al cabo que ni quería", aunque el mundo sabe que muere por un bocado.

Ví a Carrió, postulante decorativa al cargo presidencial, decir que no quiere gobernar a un pueblo que, según ella, no ama la libertad, la justicia y la república. Claro, lo dijo después de haber sido repudiada por el 97% del electorado en las primarias de agosto pasado.

El sandwich de jamón y queso tiene más dignidad que algunos comensales.

Cielo

2011-10-07T05:39:00.000-07:00

Cielo es bellísima. Joven, estilizada y rubia. Pero no me gustan las rubias. Claro, hago excepciones. Marylin, Graciela y ahora, Cielo.

Entró y parecía que irradiaba luz. Inmediatamente pensé, fue como una inspiración o una fantasía (suelen ser lo mismo), que traía la solución al desastre ambiental que padecemos.

Que una rubia, por más angelical que sea, produzca el alivio que todos esperamos es un delirio. Pero a mí me pareció que, agotadas las instancias científicas, las místicas, las cabalísticas y las supersticiosas, bien podía suceder que una rubia y su perfil perfecto lo lograran. Además, y verán que no es un detalle, se llama Cielo.

Hace más de seis meses que no llueve. Es Odnocam, Macondo al revés. Tenemos las mucosas secas, los ojos infectados. Los ríos de la provincia son culebras sedientas, las plantas rezan plegarias inútiles y, lo peor, el cutis de las muchachas comienza a agrietarse perceptiblemente.

Los meteorólogos son las vedettes mediáticas y cada poblador espera sus diagnósticos climáticos con más avidez que el llamado de una novia o un novio. Son también comparados con los políticos veteranos por el incumplimiento ostensible de sus pronósticos de lluvia inminente. Me contaron que algunos ya no salen de sus casas por temor a las represalias de los intolerantes que nunca descansan. Otros se asoman a la vereda con la secreta esperanza de recibir aunque sea un baldazo de agua que les alivie el sopor y les moje la esperanza.

El jardín de mi casa parece un paisaje lunar. Si esto sigue así pondré un cartel en la puerta anunciando un Ischigualasto privado y en miniatura. Tal vez lo recaudado me ayude a sobornar a los empleados municipales que venden bidones de agua marrón a precios de mercado internacional. Como se trata, obviamente, de un bien escaso no falta un economista neoliberal que justifica el negociado con el argumento de que sin ellos el drama sería peor.

En fin, tengo sed y la ilusión que me produjo la aparición de Cielo en mi vida se diluye como agua entre los dedos, si me permiten la añoranza.

Como les dije, Cielo es bellísima. Pero Cielo no llueve, ni llorando.

Se hicieron marxistas

2011-10-02T07:02:00.000-07:00

La Argentina, país sorprendente, sigue marcando rumbos. Un fantasma la recorre. No ya aquél anunciado por el filósofo de Tréveris el 21 de febrero 1848. A no asustarse, ciudadanos y anas patriotas y matriotas.

De cara a las elecciones presidenciales del 23 de octubre, en las que se dirime quién saldrá segundo, he empezado a notar la aparición de un fenómeno que, una vez más, nos confirma como sociedad singular. Nada mejor que algunos ejemplos para aclararte, muchacha de ojos verdes, lo que descubro día a día, hora a hora, minuto a minuto, segundo a segundo.

El candidato radical a la gobernación de mi provincia, Mendoza, se dio cuenta de que su natural candidato a presidente no va a ganar. Por más que se empeñe en parecerse a su papi, mueva los brazos como aspas de molino, use sus trajes, su bigote y su sillón, sabe que, como canta el tango, va "cuesta abajo en su rodada". Entonces, Roberto Iglesias, el aspirante provincial, no quiere que voten para presi al que debería votar él, Ricardo Alfonsín, alias Little Richard o Alfonsinín. Así de confuso es el asunto. Hasta le pidió a la Justicia Electoral que le permita sacarlo de su boleta, aunque fracasó con todo éxito. Sin embargo (él es un tipo de principios) hace campaña pidiendo a la ciudadanía que haga lo que la justicia le niega.

Pero no es el único tipo o tipa de principios (así, en plural). Graciela Ocaña fue funcionaria del gobierno nacional en el área de salud. Le dicen, desde antes de dedicarse a la política, "Hormiguita". Ahora, de la mano del derechista pelirrojo De Narváez, promete terminar con todas las plagas si la eligen gobernadora de la provincia de Buenos Aires. Si no entendí mal promete terminar con ella misma, con lo que se transformaría en la primera candidata que tiene como objetivo autofagocitarse. Todo un record.

Su jefe actual (vaya uno a saber quien será después de octubre) creía en Alfonsinín hace apenas dos meses. Y Ricardito en él. Así lo proclamaban en el spot de campaña para las primarias del pasado 14 de agosto. Como dos meses es, apenas, un pestañeo de la Historia, al abrir los ojos ya no estaba el clon trucho del mal llamado "padre de la democracia". Ahora aparecía la figura sonriente de un señor feudal, modelo siglo XXI, enfundado en traje blanco y mostrando una sonrisa de dentífrico publicitario. Entonces, el Alberto (de la tribu de los Rodríguez Saá, los propietarios de San Luis, reino mussoliniano enclavado en Cuyo) le guiñó un ojo, el derecho, obvio, y le propuso que no crea más en el otro, un perdedor nato, y se concubine con él, que viene ganando a chicote alzado las elecciones en su chacra desde hace cien mil años. Y el Colorado, que es un as para los números, se dejó seducir por la sonrisa, la promesa de wi-fi para todos, los espejitos de colores y le dio la espalda a su novio anterior y se fue para soñar con un honroso segundo puesto.

El Alberto a su vez tuvo que ceder algunos principios que, trabajosamente, había elaborado con Eduardo Duhalde, el amigo de Cecilia Pando, esa magnánima señora que reivindica el robo de bebés durante la dictadura genocida. Un voto es un voto y cotiza más que años de militancia en conjunto.

También en el oficialismo se abren las puertas para recibir a hijos pródigos que habían emigrado en busca de principios más prometedores. Cuando la desilusión les ganó el pecho y les vació las urnas volvieron al redil. Alguien le llamó sincericidio, otros un "palenque ande ir a rascarse". El palenque lo tiene Cristina, el que volvió para rascarse se llama Felipe Solá.

Pero me quedan, por ahora, sólo por ahora, dos ejemplos paradigmáticos. Federico Pinedo, diputado nacional de la derecha cheta (la derecheta, la mencionada más arriba es derecherreta, muy berreta), ha declarado que es posible que vote por Altamira (que no se llama así, pero es un detalle identitario nomás), el candidato presidencial del trotskismo y brindador preferido de Chiche Gelblung. Una obra maestra de la coherencia.

Y por último (insisto, por ahora), la precursora, la licenciada mayor en el arte del saltito de vereda, la magister en negociar principios, el ejemplo casi inalcanzable al que aspiran todos los arriba mencionados. Ella, la patricia que fue plebeya, la piba que se avejentó a golpes de timón, el numen ético de la política nacional: Patricia Bullrich.

Todos y todas se hicieron marxistas. "Estos son mis principios. Si no le gustan tengo otros", dijo Groucho.

Jorge y José

2011-09-22T06:34:00.000-07:00

Jorge dice que José no se enamoró nunca. El padre de ambos, porque Jorge y José son hermanos, era oficial de policía. María, la otra hija del milico, tampoco se casó nunca, aunque Jorge no aclara si alguna vez se enamoró.

Imaginemos la vida de esa familia. Todos con rostros adustos, imposibilitados del goce de los cuerpos, viendo en el prójimo apenas un otro insensible, soñando con desnudeces atormentables, comiendo en silencio, estudiando anatomía con vergüenza propia.

¿Qué serían los ojos de las muchachas para José? La cintura de su vecina, los pechos de la maestra, el cuello de la verdulerita del barrio, ¿cómo afectarían sus noches? Ya había cine cuando José iniciaba su escuela secundaria. ¿Vería sólo películas bélicas, con protagónicos masculinos exclusivamente? ¿Los músculos del sheriff de algún western inicial habrán despertado las cosquillas en la entrepierna de José? Porque dice Jorge que él y José pecaron alguna vez en la vida, aunque no nos cuenta cómo, cuándo y dónde fue que cayeron en falta.

Como, por definición, soy un mal pensado y un irrespestuoso de las vacas sagradas, me gusta imaginar que José acudió a los servicios sexuales de una matrona campesina durante una siesta estival, urgido por aquellos llamados imperiosos del cuerpo. Pero, también imagino que no hubo amor. Sólo descarga seminal y culpa, pudor y arrepentimiento inmediato. Episodio que, sigo imaginando, Jorge y José ocultaron al oficial de policía y padre, en un gesto de solidaridad cómplice que aún los acompaña.

No sé y no me animo a imaginar (conozco algunos de mis límites) si lo que Jorge dijo de José es un elogio o una demostración subliminal de que, al fin y al cabo, se trata de un ser humano como vos, muchacha voluptuosa, y como yo, sujeto irreverente. Es que José mutó de nombre un 19 de abril de 2005 y, abruptamente, se convirtió en Benedicto XVI. Esa mutación lo convirtió en infalible, delegado supremo de un dios sobre estas comarcas, dirigente político de élite y soldado vigilante de nuestros pensamientos y nuestros actos. Algunos de sus gestos le han granjeado reacciones públicas insospechadas hace unas décadas. Será por eso que mi amiga Elsa le llama Maledicto XVI.

Pero me da mucha pena que Jorge revele esa falencia de José. Casi me parece imposible que alguien, hombre o mujer, pase por esta vida sin el amor en su mochila. Ya no importa si correspondido o no, si desdichado, turbulento o manantial de paz y goce corporal. Tal vez no sea verdad. Prefiero creer que es una impostura más de una secta en retroceso, que atrasa años luz pero que sigue erigiéndose en gendarme moral y ético de buena parte de esta humanidad castigada por hipocresías globales.

La noticia apareció en un suelto del Diario Los Andes, de Mendoza, hoy 22 de setiembre de 2011, cuando la primavera del sur ondula las caderas de las muchachas y los bíceps de los pibes y yo me enamoro cada día más de vos y de tantas más.

Pero también me da por creer que Jorge, el hermano mayor de Maledicto, no miente, que es cierto que el Infalible no se enamoró nunca. Con demasiada frecuencia se le nota.

107 carajos

2011-09-17T13:28:00.000-07:00

El suspendido juez mendocino Otilio Romano ha declarado en Chile, país al que se fugó con la complicidad de otro ex juez, Luis Leiva, confeso amigo íntimo del sátrapa (¿usted sería amigo de Camps, por ejemplo, y lo andaría enarbolando como bandera?), que no sabe "de qué carajo" se lo acusa.

Habrá que recordarle que ese eufemismo usado groseramente por quien se supone un hombre de ley, esconde su verdadero significado: se lo acusa de haber participado, por acción u omisión de 107 delitos de lesa humanidad durante la dictadura cívico-militar que asoló nuestro país entre 1976 y 1983. O sea, 107 carajos.

Uno de esos carajos, hay ciento seis más, es el caso de Alfredo Manrique, estudiante avanzado de Ciencias Económicas, de 23 años y Laura Terrera, maestra, de 21 años, quienes fueron secuestrados en la Terminal de Ómnibus de Mendoza el 25 de julio de 1977, cuando regresaban de visitar a la familia de ella, desde San Juan. En el procedimiento el Grupo de Tareas se llevó también a la hija de ambos, Rebeca Celina, de 8 meses de edad. Sus padres eran militantes de Montoneros del aparato de Prensa y Propaganda. Al momento de escribir estas letras, Laura y Alfredo son parte de los treinta mil desaparecidos argentinos, una marca identitaria del país del que venimos.

Merced al trabajo incesante del Movimiento Ecuménico de Derechos Humanos (MEDH) de Mendoza, de sus abogados, Viviana Beigel y Pablo Salinas, y de la búsqueda interminable de su familia, Rebeca Celina conoció su verdadera identidad al someterse voluntariamente a pruebas de ADN en 2007 y hoy es la nieta recuperada N° 87.

30.000, 107, 87. Números del fango de la Historia convertidos en río de dignidad y vida.

Durante la búsqueda de la niña el hoy prófugo obstruyó y, finalmente archivó la investigación de su paradero. Gracias a las malditas leyes de Obediencia Debida y Punto Final, promovidas por el papá de Little Richard, la causa durmió lo que parecía ser un sueño eterno. Pero un viento nuevo, del sur, alumbró el camino.

El apuro del Consejo de la Magistratura, que trata de marchar al compás de los tiempos de cambio aunque lleva más de un año de impostura ética, determinó ya que Otilio, el cobarde, deje de percibir su sueldo mensual de más de 40 lucas, que se le designe defensor oficial, cargo que recayó en la abogada Fabiana León, y que sea encanado cuando se pueda. Es decir, si lo pescan y no se vuelve a escapar de Piñeralandia.

Evitemos más eufemismos. Otilio Ireneo Roque Romano no es cómplice de la dictadura. Es la dictadura.

El diccionario de la Real Academia de la Lengua de la madre patria que nos parió dice que se trata de una "persona de muchas pretensiones y poco mérito". Así define a un carcamán, definición que le queda chica al señor que nos debe justicia por, al menos, 107 carajos.

No fue la mejor Feria

2011-09-13T06:06:00.000-07:00

Entre el viernes 2 y el domingo 11 de setiembre vivimos la Feria del Libro de Mendoza. El lema: "La inclusión: un logro cultural necesario, en marcha". Nos visitaron Pedro Lemebel y Arturo Volantines, de Chile, Mario Goloboff, Elsa Drucaroff, José Pablo Feinmann, Osvaldo Bazán, Adolfo Colombres, Sandra Russo, Angélica Gorodischer, Liliana Bodoc. Alrededor de ochenta autores locales participaron como panelistas o presentando su obra.

Doy estos datos iniciales para trasmitir a quienes no tuvieron la oportunidad de venir a este oeste del sur a palpitar la emoción de encontrarse con su filósofo, su periodista, su poeta, su novelista, en fin, su escritor preferido.

Adivinó, la prensa hegemónica calificó como "oficialista" el menú de nombres que integraron la grilla. Es que los organizadores, entre los que me encuentro, miraron el panorama y vieron que, por ejemplo, Marcos Aguinis sigue charlando con los taxistas porteños, Jorge Asís divaga y hace mucho que no publica nada, Mariano Grondona nihil obstat y Luis Majul sueña con Víctor Hugo Morales. Entonces, descartados esos ejemplares, buscamos por el lado explícitamente político y ¿sabe qué?, Hugo Biolcat no dice ni mu, Mauricio Macri estaba planificando un viajecito, Alfonsinín juega en el tobogán y Eduardo Duhalde cree que los libros son perniciosos. Y tiene razón.

Pero hay más. Hubo actos con temática de género, con la problemática de los pueblos originarios, con la fuerza creativa de los escritores jóvenes. Y aquí me detengo un ratito, morocha, y nos tomamos otro café, el mío con azúcar de tu sonrisa.

Claramente fue un error. En simultáneo con la Feria se inauguró (está abierta hasta el 2 de noviembre) la muestra de homenaje a Héctor Oesterheld y su Eternauta, con la presencia de Elsa Sánchez y Juan Sasturain. Para eso hubo que disponer de todo el Espacio Contemporáneo de Arte, edificio que tradicionalmente alberga el denominado Espacio Joven y que este año se llamó Feria de Editoriales Autogestivas (FEA). El error fue, precisamente la simultaneidad, la muestra es una maravilla. La falta de coordinación entre distintas áreas de la Secretaría de Cultura provincial produjo esta superposición de dos actividades de similar importancia y calidad.

Como la materia es impenetrable y no se puede poner en el mismo espacio físico dos cosas a la vez hubo que habilitar la Biblioteca Pública Gral. San Martín para los Feos. Y allá fueron, con su desparpajo, su adrenalina y su creatividad. Pero, sobre todo, con su consentimiento. Produjeron y diseñaron una revista de gran calidad (diferente de la oficial de la Feria: mala y de aparición tardía) y participaron de todas las reuniones de organización con empuje y fraternalmente. Por eso suena raro algún comentario quejoso y resentido de un colega pelilargo. Es que, como ocurre con la Fiesta Nacional de la Vendimia, se ha hecho folklórico castigar la Feria, es políticamente correcto y da pátina de rebelde.

Sigamos, que se nos enfría el café, cintura con ojos. Y tibio, no me gusta ni el chocolate.

Párrafo aparte merecen los dos actos en el Teatro Independencia, nuestro Colón (mi remisero preferido dice que el Teatro Colón es el Independencia de Buenos Aires. Unitarios y federales, como antes, como siempre). Durante dos horas y media estuvo José Pablo Feinmann, el viernes 2 a la noche, disertando acerca de su libro "El Flaco. Diálogos irreverentes con Néstor Kirchner". Y la noche avanzaba y nadie quería que se termine. Es que José Pablo no tiene como hábito de placer viajar y sacaba cuentas para llegar a la conclusión de que hacía más de 30 años que no pisaba la tierra del Malbec y en aquella oportunidad no como filósofo, sino como vendedor de cables eléctricos. En plena noche genocida. Casi mil personas, casi mil fervorosos y agradecidos cuyanos con cara de feliz cumpleaños.

Una semana después se repitió el fervor y la admiración. Sandra Russo les presentó a nuestra gente "La Presidenta. Historia de una vida" (setenta mil ejemplares vendidos. Algo así como el equivalente al 50% de las primarias en el mundo editorial). Fue una tarde de sábado con sol, el fáctico y el metafórico, enmarcado en una nueva jornada de lucha de periodistas mendocinos contra la indignidad de un empresario y la complicidad de un sindicato en manos inescrupulosas. Pero Sandra iluminó la figura de la estadista más sólida de estas comarcas nuestroamericanas.

Performance inolvidable de Lemebel, cátedra de Goloboff sobre Cortázar, brillante novela de Drucaroff, seminario riquísimo de Colombres, una mesa acerca de los cafés de Mendoza y sus fantasmas. Todo eso y mucho más hubo en diez días intensos.

Claro que hubo falencias, cosas a mejorar. El autor local que no participó fue porque se durmió, no quiso o no pudo. O vive en Mozambique y el subte no pasa por aquí.

La prensa reconoció el éxito. A regañadientes y con chicanas, con la excepción de MDZ, diario digital que no hizo más que lo correcto: periodismo. Los otros se ocuparon de los números. Más de veinte mil concurrentes, ventas a mansalva. Del contenido, prefirieron quedarse mudos. Ignoraron las jornadas del Independencia y es lógico, les perturba su siesta.

No me gustan los rankings, me recuerdan la impostura de los disc jockeys y su curro con los sellos multinacionales de la música. Por eso creo que esta no fue la mejor Feria. Fue distinta. Conceptual, coherente, con un fuerte compromiso ideológico y abarcativa, hasta donde dio el presupuesto. Un Feria de cambio de época, como dice Rafael Correa.

La mejor debe ser la próxima.

Excelencia profesional

2011-09-01T07:45:00.000-07:00

"Lo que se cifra en el nombre"

Jorge Luis Borges

Sus dificultades comenzaron desde pequeño. En el barrio no sabían cómo llamarlo. Era un pibe amable, cariñoso, lleno de rulos y con lunares, los que le daban un aspecto de vaquita de San Antonio que, como se sabe, siempre despierta ternura y una natural tendencia a la protección. La cuestión es que, ante la dificultad para nombrarlo, le dijeron Cacho.

Pero Cacho no es Cacho. Cuando ingresó a la escuela tuvo su primera dificultad seria. El día de la inscripción a primer grado la gorda Eufemia, administrativa de la Escuela "Rudecindo Aristigueta", se enojó con la tía de Cacho (su madre, avergonzada, se negó siempre a participar de los trámites) porque creyó que le estaba tomando el pelo. La pobre tía Ausencia, así se llama, mostró el certificado de nacimiento y, a regañadientes, el pseudo Cacho ingresó al sistema educativo. Hizo una primaria relativamente normal y en paz. Para eso contó con la solidaridad y comprensión de la directora del establecimiento que, por esas cosas de la vida, también llevaba un nombre y apellido, por ser cautos, originales. Se llamaba Antes Después. Sí, aunque usted piense que soy un fabulador. Le explico. Antes era hija de un marinero caribeño que, como ocurre todavía en esas playas, le ponen nombres insólitos a sus hijos. Y éstos, por inercia o por no malhumorar a sus padres, continúan con la tradición. El marinero en cuestión no sabía, no recordaba, si había engendrado a la futura directora antes o después de una borrachera monumental que terminó en encamada fértil con quien sería su compañera de toda la vida. De ese coito etilizado nació la niña y ante la duda (y para no ponerle Duda, precisamente) le pusieron Antes Después del Vino, que es el apellido del amnésico naval. En fin, volvamos a Cacho, ya entrando en la edad de las espinillas, el burbujeante camino de las hormonas en actividad, el futbol, los bailecitos y las minas.

No pegaba una. Estuvo enamoradísimo de Clotilde, nombre que a él le parecía sublime, pero ella no quiso pasearse del brazo de un pibe, un muchacho ya, que escondiera su DNI por vergüenza. Usted vio, hay mujeres muy detallistas.

Ingresó a la universidad para estudiar periodismo, persuadido de que el rechazo social lo arrinconaría en la soledad y la soledad le permitiría dedicarse a la lectura de los mejores. A propósito, Soledad, ese nombre lo conmovía.

Lo logró. Se recibió, sin honores, en estado de medianía intelectual. Si no pasó inadvertido durante esos años fue por su marca identitaria. Los grupos anarquistas de la Facultad lo acogieron como uno de los suyos. Es que la confusión viene de lejos. Los padres fundadores del movimiento solían ponerle a sus cachorros nombres como Insurrecto, Comunardo, Ácrata y el suyo no desentonaba.

Empezó a laburar en una revista alternativa y allí le decían Línea Punteada. Ahora le cuento, no se impaciente. Resulta que para cualquier trámite (transferir un vehículo o comprar una casa, registrarse en un hotel, sacar un pasaje aéreo, un documento de identidad, cosas así, tan cotidianas) a cualquier persona le hacen poner apellido y nombre, o viceversa, sobre una línea punteada y, aquí revelo la incógnita, el tipo se llama Nombre Apellido.

Imagine solita, para eso no me necesita, las dificultades de todo tipo que tuvo el tipo a lo largo de su vida.

Hasta que un golpe de fortuna, de esos que cualquier ser humano necesita y espera con ansias, lo hizo saltar de revistas y pasquines marginales al pasquín mayor del país.

En la edición del día 30 de agosto de este año, en la Sección Política de Clarín, aparece un artículo dedicado al análisis del triunfo del reelecto gobernador de Tucumán, José Alperovich. La nota está firmada por nuestro héroe, Nombre Apellido. Para ratificar que es él y no un impostor se agrega la dirección de su correo electrónic, a saber napellido@clarin.com .

Como se ve, un caso de excelencia profesional.

Kirchnerismo, libros y chicanas

2011-08-29T06:51:00.000-07:00

"Nos descubrieron, por fin nos descubrieron"

Cantata del adelantado Don Rodrigo Díaz de Carreras, de sus hazañas en tierras de Indias, de los singulares acontecimientos en que se vio envuelto y de cómo se desenvolvió (1977)

Les Luthiers

En la edición del diario Los Andes, domingo 28 de agosto de 2011, página 3, sección ¡Política! y bajo el tópico Cultura y Poder, la periodista Gisela Manoni informa, desde el título de la nota, que "Arranca la Feria del Libro con marcada impronta kirchnerista" y agrega en la bajada que "Entre los invitados estelares están Feinmann y Russo, además de otros escritores oficialistas. Para la organización es "inclusiva"."

Antes de avanzar en el desarrollo y análisis del trabajo opinatorio de la colega vale aclararle a los lectores de tierra afuera que el más vetusto de los matutinos menducos es el hijo putativo de Clarín en estas comarcas areníferas. Se cae de maduro que estamos hablando de la Feria del Libro de Mendoza, que va del 2 al 11 de setiembre, inclusive.

Ahora sí, vamos al asuntillo que te demora, morocha enhiesta y perfumada de azahares. Dice la escriba en cuestión que los escritores invitados son incuestionables en lo literario pero que todos acreditan pertenencia o afinidad con el oficialismo nacional. Veamos caso por caso y comparemos este menú con los atragantamientos eclécticos de ediciones anteriores.

Los estelares, entonces. Empecemos por la dama quien, después de todo, se ocupa en su libro de la Morocha que te jedi. El epígrafe de la foto dice "Sandra Russo, de la tele a la Feria". Parece que Manoni descubrió a Sandra en "6,7,8", el programa político-periodístico de la TV Pública. Pero resulta que Doña Russo tiene una larga y sólida trayectoria laboral y libresca. Algunos ejemplos: a los 19 pirulos, paso fugaz por "Expreso Imaginario". Luego, correctora de "Humor" y Prosecretaria de Redacción de "Superhumor". En tele, "Cable a Tierra", con Pepe Eliaschev (para el prontuario, querida). En Radio Belgrano, con Enrique Vázquez, en Splendid, con Mona Moncalvillo. Está en Página 12 desde su fundación en 1987, aunque anduvo por otros lares durante un tiempo y volvió. Laburó con Lalo Mir, con Boy Olmi. En fin, hace un rato que la chica trabaja en el oficio.

Pero fíjese Manoni que, oh sorpresa, tiene seis libros publicados antes del que la trae a estos medanales mediáticos, "La Presidenta". A saber: "No sabés lo que me hizo", "ArqueTipos", "Crónicas del naufragio", "Contratapa", "Perdonen nuestros placeres" y "Jallalla". O sea, no viene de la tele, viene de la coherencia.

Don José Pablo, también tiene su foto y su epígrafe: "José Pablo Feinmann, filósofo K." Dejemos a un lado la minimización descalificadora de encerrar a tan tremendo pensador en el cajoncito ideológico y olvidar o desconocer su trabajo narrativo y periodístico. Describir la trayectoria del Feinmann que escribe libros (no confundir con Eduardo, el que los quema, como decía Castelo) llevaría un tiempo que no me sobra. Tendría que empezar por recordar que quienes encasillan así padecen lo que Mempo Giardinelli llama "mentalidad municipal". Lo insólito es que José Pablo es calificado como "mediático" cuando se sabe que la exposición pública no es el divertimento que lo fascina, precisamente. Es un trabajador cultural que, circunstancialmente, ha desarrollado sus saberes filosóficos de manera magistral en el canal Encuentro.

Según la autora de la nota ambos escritores publicaron versiones "autorizadas" por los Kirchner. Una boludez, dicho académicamente. Que, además, ofende el olfato comercial de las editoriales Sudamericana y Planeta, respectivamente, quienes vieron convertirse en best sellers las obras que los traen a Mendoza. Pero bueno, admitamos que la Feria es kirchnerista. ¿Y qué?.

Tal vez sea un gesto de inteligencia coincidir con más de diez millones de votantes y reflejar, apenas fugazmente, un sentir social, también en el ámbito de los libros y la cultura en general.

De Mario Goloboff se dice que es oficialista porque publica sus columnas en " Página 12" y se omite su biografía, la única hasta ahora, de Julio Cortázar y su magnífica producción en el género del microrrelato. Pero siguiendo ese razonamiento minúsculo, Mempo sería neoliberal y oligarca porque, a veces, publica en "La Nación" y Vicente Battista un inclasificable porque suelen convocarlo desde "Perfil".

Pero el top five del disparate se lo lleva la presentación de Elsa Drucaroff quien, según la colega clarineta, "cometió la audacia de convertir a Rodolfo Walsh en personaje de ficción". Cometió, dice textual. Según el mataburros de la madre patria que nos parió, cometer es, en su primera acepción, "caer, incurrir en una culpa, yerro, falta". Y yo, que la conozco bien, la quiero y la admiro, sé que viene "cometiendo" maravillas similares con Roberto Arlt, Martín Güemes y otras figuras de nuestra historia.

Se dice que Osvaldo Bazán, el autor de la "Historia de la homosexualidad en la Argentina", se acercó al gobierno nacional a raíz de la promulgación y sanción de la Ley de Matrimonio Igualitario, ya que este logro inclusivo habría favorecido la venta del libro. Otra vez, ¿y qué?. Por otra parte, quien ve y escucha a Bazán sabe qué lejos está de ser un kirchnerista.

Se cita una declaración de un presunto autor local que, dice la colega, se niega a dar su nombre porque no participa de esta edición del encuentro. El escritor presuntamente marginado retoma el argumento madre de la nota. Como fuente es poco profesional. ¿Cómo sabe el lector del pasquín centenario que quien habla no es la misma Giselita, o un tío, o un primo, o el novio? Se intenta, de paso, generar la sensación de miedo por temor a una represalia por opinión no conforme con el canon oficial. Muy sutil pero muy infantil, con perdón de mis nietos que tienen ideas más sensatas.

Hubo años en que la Feria tuvo como estrellas principales a Martiniano Molina, Araceli González y Osvaldo Bayer. Un mamarracho disfrazado de diversidad, organizado por un señor que se jactó de que, no sólo era la primera vez que organizaba una Feria, sino que era la primera vez que iba a una Feria del Libro. Así, con un desparpajo digno de personaje de Capusotto.

Sin ir más atrás, el año pasado estuvimos cerca de recibir al Tata Yofre, aunque usted no lo crea. Este año se buscó el último éxito editorial de Biolcati, Magnetto y Escribano y la búsqueda resultó infructuosa.

Por seguir el léxico del mastodonte clarinista, la organización de la Feria pretende cometer un encuentro sólido, amplio y que le permita a los mendocinos y aledaños tener un cara a cara con los autores que representan lo mejor del momento literario y ensayístico nacional, local e internacional.

Y según dice la realidad, la de la calle y las urnas, es kirchnerista, nomás.

Respuesta a una respuesta

2011-08-24T08:18:00.000-07:00

Se enojó conmigo Eduardo Grüner por mi textículo anterior, "Patrones comunes". En un correo electrónico a mi buzón personal me trata de "Estimado" Rudman. Así, con comillas, como con guantes antisépticos. Me hizo acordar, inmediatamente, a aquel texto de Cortázar, "Grave problema argentino: Querido amigo, estimado o el nombre a secas", en las primeras páginas de "La vuelta al día en ochenta mundos" (Siglo XXI, 1967), con los maravillosos dibujos de Julio Silva, el otro tocayo ilustre.

El motivo de la diatriba gruneana es que parece que se sintió malamente ofendido por mis reflexiones acerca del comportamiento mediático de Jorge Altamira en la previa de las primarias del 14 de agosto pasado.

Pero resulta que tengo por Eduardo una profunda y sincera admiración. Su trayectoria académica y su obra, sobre todo "La oscuridad y las luces" (Edhasa, 2010), son referentes en mi vida de lector y periodista con convicciones.

Ahora bien, he personalizado en Altamira porque, precisamente, era y es el candidato presidencial del FIT (Frente de Izquierda de los Trabajadores), aunque a fuer de ser sinceros, debería llamarse FUT (cambiar Izquierda por Ultraizquierda). Postulación que, dice Eduardo, surgió de una verdadera interna entre el Partido Obrero y las otras agrupaciones adherentes. La cuestión se le pone espesa a mi destinatario cuando le recuerdo que Feinmann, nuestro Feinmann, le dice Altamoria a Altamira, haciendo referencia a la participación del dirigente trosko en el programa televisivo "A la cama con Moria", durante la campaña electoral de 1992. Para esta campaña contó con la inestimable colaboración de Jorge Rial, otro pope de la telebasura nacional. Dice Eduardo que nuestro Trotski vernáculo no solicitó esa manito mediática. Y yo le creo. Sin embargo, le vino de perillas para conseguir sus 560.000 porotos para octubre. A eso me referí en el textículo, a que nadie o casi nadie puede hacer gala de pureza inmaculada en el devenir político argentino. Ratifico mi satisfacción personal por la participación de nuestra ultraizquierda en el proceso democrático.

Pero hete aquí que, entre mi textículo anterior y la diatriba de Eduardo ocurrió un episodio que, lamento decirlo, me da la razón, parece. Nuestro adalid de la pureza ideológica del proletariado argentino brindó con Chiche Gelblung. ¿Hace falta recordarle, al admirado Eduardo, quién fue y quién es este infame personaje de nuestra historia reciente? Se reivindica amigo del genocida Luis Abelardo Patti, desconoce el 24 de marzo como Día de la Memoria, fue Jefe de Redacción de la revista "Gente", cómplice de la dictadura cívico-militar. En fin, traspasó el límite moral, nuestro Altachiche. Sé que esa actitud levantó polvareda entre sus acólitos porque hay compañeros de cuya honestidad no me caben dudas. Entre ellos, usted, estimado Grüner.

A medida que avanza, su respuesta se va poniendo más agresiva. Tal vez sea contagio de las delicadezas del propio Altamira. No hace mucho, Norberto Galasso le escribió una carta pública en un tono reflexivo, casi fraternal, para objetar las posiciones políticas frente a ciertas medidas del gobierno nacional. Como respuesta, Altamira se mostró grosero, insultante, dogmático y trató a Galasso como poco menos que de agente de la CIA. En mayo de este año, en Perfil, dijo que "Moria Casán tiene el doble de estatura intelectual que Feinmann" y que éste es un "pelotudo". Obviamente se refería a José Pablo. Si fuese el otro, capaz que estábamos de acuerdo. ¿Se da cuenta, Eduardo? Galasso y Feinmann, dos pensadores que usted podrá discutir pero nunca insultar, espero. No es Altamira, precisamente, un polemista sutil.

Antes de enviar este textículo a la consideración general, un par de aclaraciones personales. No soy peronista y sí soy oficialista. Simplemente, dejé de ser gorila de izquierda. Y mucho tuvieron que ver Feinmann, Galasso, Horacio González y algunos más. Le cuento brevemente mi itinerario político, por si le interesa. Si no, saltée este párrafo con toda tranquilidad. Fui militante de la FJC, la Fede, y el Partido Comunista (ése que le hace salir espuma por la boca a don Jorge) hasta que la represión soviética en Checoslovaqua y el comportamiento de la dirigencia durante la dictadura me fueron alejando. Si fuese Fito, diría que me dio asquito. Asco, bah. Pero, bueno es aclararlo, suscribo la magistral definición de Saramago ante el colega Jorge Halperín. Yo también me siento un comunista hormonal, aunque no orgánico. Y disculpe el juego semántico-anatómico.

Es más, ya que ando sincerándome, pienso y siento que, actualmente, el PC Argentino y el Partido Solidario y Nuevo Encuentro son, junto al Frente para la Victoria, quienes mejores interpretan el rumbo que ha tomado nuestra sociedad. Sé que esta confesión puede llegar a producirle urticaria ideológica a más de uno, pero así lo asumo.

Una aclaración más. Usted, refiriéndose a mí, dice "su" Cooke, "su" Ortega Peña. Nuevo error, maestro. Es nuestro Cooke, nuestro Ortega Peña, como es usted nuestro Grüner.

Tal vez tenga usted razón en un punto. Es probable que el patrón de Altachiche no sea el CEO de Clarín, aunque a veces sean tan funcionales. Por ejemplo, compartiendo tribuna con los sojetes en defensa de la garcocracia. Pero sí tiene a la lógica televisiva y farandulera como herramienta de construcción política. No quiero imaginarme a Altamira presidiendo ya no la patria. Ni una unión vecinal, con Moria, Rial y Chiche, a las puteadas con los que no piensan exactamente como él.

Quiero decirle que me enaltece que usted, académico magistral, baje a debatir con un periodista mendocino y me permita confrontar civilizadamente ideas con quien admiro tanto.

Debo haber tocado alguna fibra sensible en usted para que dirija ese estimado entre comillas. De manera que si se le da por seguir el diálogo puede recurrir a las sabias recomendaciones del cronopio, nomás.

Eso sí, si me permite un consejo, con un té de tilo previo nos entenderemos mejor, supongo.

Patrones comunes

2011-08-16T08:15:00.000-07:00

"El infierno son los otros"

Jean Paul Sartre

Sé que ella pidió no humillar a nadie, pero nunca está de más recordar de dónde venimos, quiénes nos llevaron a ese lugar de donde venimos y, sobre todo, cómo fue que salimos de esas catacumbas morales y transitamos este empedrado camino que, a veces, nos deja ver flores a los costados y otras veces nos pone clavos oxidados en los pies.

Ya han pasado varias horas de los comicios. Raros, nuevos, sin que se eligiera a nadie para ningún cargo ejecutivo o legislativo. Apenas una eliminatoria para el encuentro de fondo (no hay caso, aunque lo intento, no puedo evitar la metáfora deportiva. Perdón, pero la otra que me sale tiene reminiscencias médicas, por eso de la temperatura social, el termómetro y los supositorios).

Entonces, después de haber disfrutado de Feinmann, Aliverti, Pressman, Russo y sus decires, déjenme visitar algunas escalas del viaje hacia octubre, acompañando a estos pasajeros de su propia pesadilla, por estricto orden de llegada.

Alfonsinín espera, dijo, bandera negra. Mi querido cómplice periodístico Sergio Peralta escribió por allí que tal vez el usurpador de trajes y sillones paternos haya querido referirse a la bandera a cuadros negros y blancos que, precisamente, el banderillero baja cuando un bólido (sí, leyó bien, no dice bóludo) llega a la meta en una competencia automovilística. Aunque no soy un experto, parece ser que la bandera negra aparece cuando un competidor ha cometido una falta grave y es eliminado de la carrera. O sea.

No es la primera vez que el efímero locador del partido radical (el locatario, el que alquiló los despojos del alfonsinismo, es tatuado y colorado) mete la pata. Sus militantes produjeron un spot vomitivo para internet (ver en Youtube o Google "Yo voto a Alfonsín") y él mismo pidió la renuncia del juez de la Corte Suprema de Justicia, Raúl Zaffaroni. Un papel grande, es decir, un papelón.

Que pase el que sigue. Ahí, cerquita, a mil quinientos votos de distancia de Little Richard y a siete millones setecientos mil de Ella, está el marido de Chiche, un juguete del destino que alguna vez intentó hacernos participar de la guerra entre bandas de los noventas. Prometió darle un susto al oficialismo. Como no fue explícito quiero creer que no se refirió a sufragios precisamente. Y como, además, él "quiere a Videla" y lo acompaña en sus tribulaciones Cecilia Pando, y Abel Posse lo ama y él a él, y como los milicos de la Antártida lo hicieron ganador de los fríos y como todavía duelen Kosteki y Santillán y como con él tuvimos "la mejor policía del mundo" y Graciela Camaño y Luis Barrionuevo son su gente de confianza y el Momo Venegas y mucho facho, macho, mucho facho lo sigue, he resuelto que, al menos en mi caso, voy a tomar esa frase como amenaza. Sobre todo, porque cuando la dijo tenía puesta esa sonrisa que me hizo acordar a los malos actores que hacen de malos en los westerns yanquis.

El hermético médico santafesino es el que más simpático me cae. Pienso que su racionalidad es buena para el momento que vivimos. Pero es tan anodino, tan abstracto, su discurso es tan generalizador que, a veces, parece estar diciendo cómo me gustaría ser oficialista, pero no me dejan. Su prédica en favor de la niñez, los derechos humanos, los jubilados, los desamparados, podrían ser suscripta por cualquiera de nosotros. Pero tiene un inconveniente, son avances sustanciales pero insuficientes todavía que llevan un sello que dice: "por eso, precisamente por eso, más de diez millones de personas votamos por Ella". De todos modos, deseo fervientemente que sea él y no los mefistos anteriores y posteriores de este textículo quien acompañe nuestros pasos en los próximos cuatro años. Sería un buen síntoma, doctores, de salud social.

Del Alberto no me ocuparé demasiado. Los extraterrestres nos dejaron un personaje spielberiano que vive y gobierna su feudo "a mil doscientos metros sobre el nivel del mal", como alguna vez me dijo Eduardo Belgrano Rawson.

En el reparto, llega la hora del delirio. Después de brindar material para una "Antología psiquiátrica del Despropósito", se paró frente a las cámaras y reconoció que está triste. "Yo soy la razón de la derrota", dijo la mística rubia de la Coalición Cínica, ratificando dos cosas. Que es cínica, efectivamente. Y que es su sinrazón, su desvarío patológico, lo que la llevó a dilapidar un capital electoral importante y arrastrar a un conjunto de gente valiosa, obnubilada por el mesiánismo enfermo de una miserable profeta del odio.

Después están los otros. Jorge Altamoria, como brillantemente lo apodó Feinmann, logró destapar la gaseosa Rial-Cola y en la tapita leyó: "Seguí participando". En buena hora. No hace mucho, el pobre PO apostaba solamente a la insurrección popular porque las elecciones eran una trampa de la burguesía. Parece que ya no, parece que acostarse con Moria en TV o recibir milagros mediáticos es ahora muy bueno para llegar al socialismo y hacer que el proletariado tome el poder. Eso sí, sigue su prédica contra el Partido Comunista, olvidando que cuando uno crece no sirve echarle la culpa de sus cagadas a los padres.

Todos tienen un patrón común: son autistas políticos, adoran su ombligo y parecen vivir en un tubo (catódico, quizás).

Y un Patrón común, el CEO de Clarín.

De quesos y poemas

2011-08-11T08:02:00.000-07:00

Los jóvenes están reunidos en el living de una casa de clase media. Miran televisión y comen pizza. Esta vez con cerveza porque parece que el champán no da. Ya no da, conviene esconderlo, tiene mala prensa. Uno de ellos, casi un estereotipo de nene de papá que aspira a la pilcha de moda, tiene el control remoto en sus manos mientras departe con sus prolijitos contertulios. Pero de repente surge un tema un poquitín desagradable. Los sociólogos dirían, políticamente incorrecto. El olor a pata. Sí, se sienten tan piolas, tan superados que hasta pueden hablar de un tema así, más cercano a los laburantes, los villeros, los pibes de la calle y las adolescentes con las hormonas vivas. Rápidamente, pasan a dar una clase de variedades de quesos. Sentido común, seguiría diciendo el sociólogo, que a esta altura ya pide que le conviden una porción de la especial, con cheddar, morrones y anchoas.

En la charla se debaten gruyères, roquefores, frescos y untables. Un verdadero homenaje a la industria láctea nacional. Una morocha da clases porque papi trabaja en un tambo. Por la pinta de la niña el tipo trabaja, pero de dueño. O de patrón, según nuestro sociólogo, que pide urgente una birra porque, entre las anchoas y la clase de la morocha, le subió una sed que abrasa.

Hasta aquí el relato parece el comienzo de una novela de Patricia Highsmith, en las que, inicialmente, no pasa nada importante hasta que los acontecimientos se precipitan, como acota sabiamente aquél personaje lutheriano que quería entrar por la ventana, pero en italiano. ¿Habría pizza en la morada de su amada o sería el atractivo olor a pata?

El conductor del control remoto practica zapping, deporte de alta gama en personajes alterados por el tedio. Y redepente (salú, Niní Marshall) se encuentra, más bien tropieza, con la televisión pública. El programa en el aire es "6,7,8" y nuestro sociólogo se acomoda en su sillón con cara de por fin dejaron de boludear y vamos a discutir un rato de algo interesante. Los comensales de queso se transforman, palidecen, se incorporan en sus asientos, demudados, con un rictus de asco (salú, Fito) y comienza el gran festival del vómito general. Ni "La gran comilona", aquella película de 1973, de Marco Ferreri, recibió tanto líquido pútrido. Se supone que la descompostura les vino al encontrarse con la imagen de Lucho Galende y Orlando Barone, conductor y panelista, respectivamente, del programejo oficialista. El postre, si se me permite la boutade, lo pone una otra fémina que ingresa abruptamente a la sala alarmada, seguramente, por las arcadas y los efluvios de sus contertulios. Y ella sí, sin dudas, mira la pantalla y produce, de pie, una catarata de asquerosa masa líquida que inunda el lugar. No hay dudas, no es el queso, es esa televisión pública la que les ha provocado la reacción visceral, incontrolable, de expulsión agria, salvaje y, a la vez, purificadora.

El spot se cierra con la consigna mágica, el antiemético nacional por excelencia, el más saludable mensaje que un argentino debería atesorar: "yo voto por Alfonsín", dice. Y finaliza.

Consultamos a la guarida de campaña del pequeño Alfonso y se nos asegura que es una iniciativa de los militantes, que no se trata de la campaña oficial. Pero mi abuelo decía que el que calla, otorga y, hasta ahora, no hay mayores repudios, ni Little Richard (salú, Juan Pablo Varsky) ha dicho que esos vómitos no le pertenecen, ni mis amigos radicales, varios de ellos candidatos y ex funcionarios, salieron a repudiar semejante exabrupto despolitizante. Ni el resto de los candidatos de otras fuerzas se manifestó. Deben estar haciendo cola en la farmacia de su barrio, señora, comprando Reliverán. Si lo encuentran a mi sociólogo díganle que ya pasó, que la impotencia idelógica, a veces, toma formas repugnantes y que, sin embargo, una muchacha me dijo hoy que estaba leyendo un poema de Urondo que comienza así: "No serán muertos los pasos del amor".

Five o'clock

2011-07-30T05:24:00.000-07:00

"La tetera es de porcelana, pero no se ve"

María Elena Walsh

No nos podemos quejar. Nos invitan, siempre nos invitan. Deben tener unos errerrepepé formidables. Y una lista de contactos de lo más completita. Cada vez que se les alborota la cocina los tipos salen a pedir que vayamos a ayudarlos.

Tenemos que llevar las escobas, los trapos de piso, la lavandina, los secadores y el brillapiso. Eso sí, nosotros, con la Historia en la mochila, recibimos las instrucciones de cómo y por dónde empezar la tarea de aseo. Ellos nos dicen que la mugre y el despelote fue obra de los anteriores empleados, esos inmigrantes indeseados que, lamentablemente, hacen el laburo que ningún rubio y de ojos celestes haría, por designio divino. Ellos están para la foto de Camel o la pilcha de Gucci.

La cuestión es que ya pidieron unos 14 billones de scones y el té está servido. En pocos días tendrían que devolver un puñadito de lo pedido. Y parece que algunos, los más recalcitrantes al arroz, no quieren y los otros, los tibios, no pueden convencerlos. Entonces miran para abajo. Nos miran. Lascivamente, nos miran.

Hubo épocas en que nuestros próceres podridos aceptaban el convite antes aún de que les llegara la tarjeta de cartón, como canta Raúl González Tuñón. Iban presurosos a lamer los detritus del señor emperador. Se acabó. Hicimos o, mejor todavía, estamos haciendo realidad aquel deseo de Juan Luis Guerra. Llueve café por estos campos. Brasileño, nuestroamericano. Y llueve mate, con yerba de estas comarcas.

Así que métanse la propuesta de compartir el tea party en el más profundo orificio de la retaguardia anatómica del imperialismo timbero.

Las señoras y los señores de nuestro hogar del sur tienen su agenda ocupada en mejores menesteres.

El segundo jardinero

2011-07-25T06:46:00.000-07:00

Este textículo será un refrito, que es la manera elegante que se usa en periodismo y literatura para decir afano. Así que vayan mis agradecimientos a Ernesto Espeche, Eduardo Aliverti y Vicente Battista, entre otros. Y, sobre todo, a Jerzy Kozinski.

Vayamos al césped, entonces.

Ernesto escribió hace un tiempo un artículo que ya cité varias veces, pero la realidad lo vuelve a instalar con una obstinación inusitada. Lo publicó la revista "Acción". En él distingue a Menem, el menemato y el menemismo. Aunque el autor es más claro que yo trataré de resumir su planteo. El riojano fue el actor político de un período nefasto de nuestra historia. Ese período fue denominado como la Segunda Década Infame o menemato, según la acertada inventiva de Mempo Giardinelli. Pero el resultado de la combinación entre ese sujeto y las transformaciones que produjo su mandato se llama menemismo. Y por más ingrato que sea, hay que reconocer que la sociedad argentina sigue infectada de cultura menemista. Al menos, en buena parte de su corpus clasemedierus. Es que, los sociólogos lo saben mejor que yo, es más fácil y más rápido promover cambios económicos y políticos que culturales.

El individualismo, la frivolidad, el discurso vacío, la angurria de tener y la falta de dolor por ya no ser, las tetas y los culos cosificando mujeres, el último romance del boludito de turno, las pantallas estupidizantes, los libros de autobombo y de autoayuda, las novelitas de alcoba, las marcas comerciales con nombres de ricos y mafiosos, el humor chabacano y algunas perlitas que me quedan en el tintero, son ejemplos patéticos de un país que subyace bajo la bonanza económica, la inclusión social y la aún tímida redistribución del ingreso.

Al asco de Fito se le suma la pena de Galasso. No son incompatibles, le dije a una querida compañera. Al menos a mí me da asco sentir pena por los votantes de Macri y Del Sel, pero también me da pena sentir asco a esta altura de la vida.

Antonio Rattín, cuyo único mérito patriótico, tal vez haya sido sentarse en la alfombra real en el estadio de Wembley durante el Mundial de 1966, fue una especie de Pedro de Mendoza en la política nacional contemporánea. Lo hicieron diputado nacional por el pejotismo menemista. Alzaba la mano cada vez que se lo ordenaban. Y bostezaba. Dio el puntapié inicial a la aparición posterior de Palega Ortito, Carlos Reutemann, Daniel Scioli, el Soldado Chamamé, Nacha Guevara y hasta Carlos Bilardo, que alguna vez amenazó con presentarse como candidato presidencial.

Algunos ganaron, otros sobreviven y, los menos, navegan en las aguas del olvido, políticamente hablando.

No sé que ocurrirá con el ballotage en Buenos Aires. Se suman las denuncias contra el macrismo, aunque Macri ganó por veinte puntos estando con procesamiento firme y la epopeya, por definición, no sea fácil. Sé que, una vez más, estamos con una clara desventaja mediática. La Ley de Medios de la democracia está renga. Hasta que no se pueda poner en vigencia totalmente, es decir, hasta que el proceso de desmonopolización no dé sus frutos, estaremos jodidos.

Imagino a Solanas celebrando el triunfo socialista en Santa Fe, pero me gustaría preguntarle por su evaluación respecto de la calidad del voto. Cuando el oficialismo nacional arrasó en Salta, Pino les dijo a dos colegas del Canal C5N que en los pueblos alejados de los bienes culturales, sin acceso a las bondades civilizatorias, el voto perdía calidad política. Hubo asombro y silencio entre los periodistas. "Es así", sentenció el ex cineasta. Buenos Aires es la Capital Mundial del Libro, según la UNESCO, y Santa Fe dio productos culturales como la Trova Rosarina, Fontanarrosa y el Congreso de la Lengua, en 2004. ¿Cómo evalúa entonces el apoyo mayoritario de los cultos porteños a Macri y los cultos santafesinos al cómico berreta?

Otra pregunta me carcome el desayuno, ¿no tiene más cercanía ideológica Rossi con Bonfatti que con Reutemann, quien habría impulsado a sus seguidores a votar por Del Sel? ¿Hasta cuándo se seguirá sosteniendo la tesis de que el PJ garantiza siempre?

En fin, que Kozinski no sospechó, cuando escribió "Desde el jardín", que acá en el Sur, nuestra patria le daría dos protagonistas más. Aliverti denominó The Gardiner a Julio Cobos. Acaba de nacer a esta "nueva y gloriosa nación" el segundo, más elemental y explícito que el mendocino, si eso fuera posible.

También acaba de nacer un nuevo dúo cómico: Los Dachi.

47, más que un número

2011-07-11T08:19:00.000-07:00

No es fácil. Ya he leído los análisis de Horacio González, de Eduardo Aliverti, de Mario Goloboff, el poema, dolido y certero, de Juan Sasturain, anoche estuve un rato escuchando a Eduardo Anguita y Roberto Caballero. Como podrán apreciar, me ilustré antes de masticar y digerir (sobre todo digerir) mis reflexiones.

Casi todos me recomiendan no estigmatizar al electorado porteño. Prometo hacerlo sólo con ese 47,1% que reeligió (sí, ya sé, falta la segunda vuelta pero, ya saben, soy ateo y entonces no creo en los milagros) a Mauricio Macri al frente de la gerencia general de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

No creo que se haya premiado explícitamente la falta de gas en el Hospital Borda, ni la labor de espionaje de Ciro James, ni el trabajo de limpieza étnica del Parque Indoamericano, ni los modales de la UCEP (Unidad de Control del Espacio Público), ni la subejecución del presupuesto para educación, ni la ausencia casi absoluta de sensibilidad social, ni la falta de voluntad e ideas para debatir propuestas, ni las dotes de Chirolita del sujeto en cuestión.

No, creo que es más grave. A ese porcentaje inmenso de porteños no les importa un carajo cada uno de esos items. Y todos juntos tampoco.

Han visto en este personaje un estereotipo que quisieran imitar. Hijo tonto de un padre astuto, ganador mediático desde que transformó al club Boca Juniors en una empresa que cotiza en Bolsa. Un yuppie mediocre pero con guita, que se casó tres veces para toda la vida y que todo lo mide según los códigos de la eficiencia y la rentabilidad. Parece que también los pobres de la zona sur sueñan con una mina como Juliana Awada, con una casa en el country y con salvarse para siempre accediendo a una vida de telenovela.

En fin, mucho tango, pero del berreta.

También es cierto que la modernísima Buenos Aires, capital de los taxistas buchones, los comerciantes a mansalva y los hinchas de fútbol espasmódicos, se parece a casi todas las capitales occidentales. Se ha derechizado y parece seguir los cánones que, en ese aspecto, marcan París, Madrid y Roma, por ejemplo, gobernadas por dirigentes asociados a los grupos concentrados de la economía. La local y la global.

Asimismo sugiero, sólo por esta vez, mirarnos el ombligo. Estudiar por qué el señor Magnetto y el señor Durán Barba supieron leer mejor que nosotros la idiosincrasia lumpen del porteño del siglo XXI. Hacer lo que nos enseñaron en nuestra militancia juvenil y practicar una autocrítica seria y profunda pero, sobre todo, sincera de cara no al ballotage sino a octubre. Los méritos del rumbo son demasiado importantes para dilapidarlos por obra y gracia de lo peor de nuestra sociedad.

Eliminar de la reflexión crítica los fuegos artificiales de personajes como Carrió, Duhalde o De Narváez y concentrar los esfuerzos en saber comunicar los beneficios que implicará, aun para porteños macrinizados, la profundización del camino transitado desde 2003. Quizá sea esa una forma inteligente y útil de aprender de esta derrota, aunque me digan que ésta fue la mejor elección en la ciudad. Y aunque sea cierto.

Mientras tanto, seguirá siendo una ciudad "atendida por sus propios dueños", como dice magníficamente Sasturain.

Piedra libre

2011-07-05T05:49:00.000-07:00

"Me estás confundiendo, me estás caminando"

Vicentico

Se prestó al diálogo sin dilaciones ni prejuicios. Hasta ahora, fue el único. Por ejemplo, lo intentamos varias veces con Solanas cuando era candidato a presidente. Fue en vano. Que lo llamemos en una hora y cuando lo llamábamos nos contestaba un aparato con voz metálica. O el señor estaba reunido o había salido a una reunión. Gambetas. Hasta que se dio cuenta de que no le daba el piné y se refugió en la Capital, para asegurarse el tercer puesto. Y las cámaras de TN.

Sé que los colegas y la media docena de lectores de estos textículos del ciberespacio están (estamos) librando la batalla cívica para desmacrinizar Buenos Aires. Y está bien que así sea. Pero quiero contarles el gustazo que me dí de compartir con los oyentes de Radio Nacional Mendoza un diálogo con Hermes Binner, el dirigente socialoide, gobernador de Santa Fe y candidato a presidente por un supuesto Frente Amplio Progresista.

Tengo por norma y costumbre no maltratar a mi entrevistado. Por eso, tal vez, nunca quise conversar con Ernesto Sabato. Una cuestión de piel, digamos. En el caso que nos ocupa, preciosa, omití ex profeso la disímil conducta legislativa entre él y su vice, Norma Morandini, en temas acuciantes como la Ley de Medios, el feriado del 24 de marzo y otros tantos. Tampoco quise arrinconarlo con el papelón en el armado de listas y el portazo en las narices de Pino. No sirve, al menos en estos casos, hacer leña del pino caído. ¿Para qué?

Vamos al diálogo. Fue ayer en El Candil, programejo adolescente (cursa dieciseis añitos, el péndex) y, como te dije flaquita, comencé por preguntarle por el o los ejes de su campaña. Primera sorpresa. Mía, claro. La Constitución, me dijo. Entonces intentó ser más explícito. El artículo 14 bis, dijo. Siguió explicitando. El 82% móvil para los jubilados, como sucede en su provincia. Le pregunté cómo sin descuidar los otros planes sociales. Es decir, sin destapar agujeros para tapar éste. Hay plata, me dijo. Una respuesta tan convincente como la excusa de Banega en el gol boliviano.

Había más sorpresitas. Se me ocurrió plantearle que, como es público y notorio, si las elecciones fuesen hoy a qué atribuye él el trinufo holgado de Cristina. A la bonanza económica, me respondió. Y de seguido, dándose cuenta, me imagino, del terreno pantanoso en el que acababa de ingresar, atacó con el INDEC, el 25% de inflación (según ¿quién?), el viento de cola y esos clichés mediáticos tan en boga. Alabó la política de derechos humanos y poca cosa más.

Pero casi al final de nuestra amable conversación llegó el momento del protagonista principal de la película. En estos días de frío polar, petisa, surgió a la luz pública el otorgamiento, por contratación directa, del negocio de impresión de las boletas electorales para octubre próximo en la provincia de Santa Fe, a la firma Artes Gráficas del Litoral, del Grupo Clarín (ver http://www.ellitoral.com/). Le pregunté si era verdad. De ninguna manera, me dijo un poquitín más serio si es posible en su caso. Se trata, agregó, de una falsedad. Y trató, rápidamente, de aclararme. Que habían ahorrado un millón de mangos, primero. Y trescientos mil más, después. Pero, ¿es del Grupo Clarín la empresa adjudicada?, insistí yo, que a veces me pongo más pesado que Petinatto. Es que no tuvimos tiempo, balbuceaba haciendo pucheritos telefónicos el infrascripto. Don Hermes, no me está respondiendo lo que le pregunto, pesadísimo yo.

Hasta que oscureció en pleno día, como dice la canción de Les Luthiers. Textual: "Mire, nosotros no le hacemos el ADN a las empresas que se presentan". Fin del diálogo. Gracias, doctor, es lo que quería saber. Buenas tardes, muy claramente oscuro todo.

En un país, el nuestro, en el que los análisis de ADN le han devuelto la identidad robada a varios jóvenes.

En un país, el nuestro, en el que la dueña de Artes Gráficas del Litoral esquiva desde hace diez años esos análisis en sus hijos presuntamente adoptados.

En un país, el nuestro, en el que sería una costumbre socialmente saludable hacer y conocer el ADN de las empresas que negocian con el Estado.

En este país, el nuestro, me viene a decir, un dirigente autotitulado progresista, que no le importa saber quién va a confeccionar las boletas electorales.

Como se preguntaba la diputada Gabriela Cerruti, ¿cómo tengo que suponer yo que va a tratar esa empresa a ese candidato, de aquí al 23 de octubre?

Muchas veces polemizo con mis colegas acerca de la necesidad de desnudar los discursos. Es decir, hacerlos hablar hasta hacerles perder los calzones verborrágicos.

En resumen, me encantó hacer periodismo.

Concurso

2011-06-26T09:30:00.000-07:00

A Oscar D'Ángelo, el amigo de Flammarion

Que el funeral lo organizó Fuerza Bruta, que el luto se lleva sólo dos semanas, que la gente dice que los quiere matar, que no sufre, que hace teatro, que iba a producirse una emboscada, que hay armas, que desde que él se murió duerme más tranquila. Y así podría seguir un rato más con sus pronósticos y declaraciones apocalípticas. Pero no está sola en la galería de freaks más o menos vernáculos.

De Colombia, y sin ritmo de vallenato, nos llega la sabiduría necrofílica de un empresario zanahoria. Dijo, y luego se arrepintió (tarde piaste, pajarraco), que Néstor había elegido morirse antes que perder otra elección. Elegido, dijo. Debe haberlo llamado Alfonsinín para endilgarle la responsabilidad por la pérdida de dos votos en Picún Leufú, por su exabrupto. Hasta donde este escriba sabe, no hubo reacción alguna de los sacerdotes eméritos (o eméticos, usted opte milady), muy ocupados en mensurar la incidencia del consumo mensual de hostias en el desarrollo del coeficiente mental de los batracios. Cosas así, determinantes.

Envuelto en un poncho verde caca, un tipo que dice llamarse Usía, pero en castellano, declaró que odia a los porteños. Así, sin discriminar entre Macri y los obreros de Paternal, por ejemplo. Esta vez, el teléfono del Arzobispado tenía activado el contestador automático: "No desespere, le devolveremos la llamada en un tiempo prudencial. Si Galileo esperó 400 años y las Abuelas 10, usted puede ser el próximo. Gracias y que Dios le dé templanza. Click". Se ve que la reacción del burrito cordobés produjo envidia, o contagio. El senador menduco (más precisamente, sanrafaelino) salió a la cancha convencido de que él es más torpe que todos. Es que, para participar de este singular torneo semántico, hay que tener convicciones firmes. Declaró a MDZ, diario digital de nuestros pagos, que Cristina desprecia a Mendoza. Otro que aspira a ser habitué de las oficinas del INADI. O la importancia de llamarse Ernesto, pero Sanz, qué le vamos a hacer.

Y hablando de hábitos, es Mauricio, como se lo conoce al gerente porteño en los ambientes mediáticos, quien mantiene y defiende las costumbres adquiridas en los mejores momentos del menemato privatizador. Quiere debatir con sus adversarios en casa, en TN. La excusa es que se hace allí desde siempre y que diversificar es mucho trabajo. Y ya se sabe, el trabajo es para los mersas y no para gente culta y triunfadora como él.

Por último, y para no aburrir a la amable lectora de estos delirios domingueros, vaya mi estruendosa carcajada para el mejor alumno de Goebbels I, materia curricular optativa en la carrera de comunicación hegemónica continental, el ex periodista Jorge Semeenfríalalecheyseleformaunapelículahorrible.

Como usted entendrá, belleza, son ejemplos parciales de profundas y sólidas propuestas de gobierno, de cara a octubre próximo.

De todas maneras, leo que el Producto Bruto Interno ha crecido espectacularmente y me pregunto si en ese crecimiento se computarán estos ejemplos de Productos Muy Brutos.

Pero también leo que el INCAA (Instituto Nacional de Cinematografía y Artes Audiovisuales) está convocando a un Concurso Nacional de Cortos. Tal vez los admitan.

Elogio de la anormalidad

2011-06-22T05:29:00.000-07:00

"Una felicidad con menos pena"

Griselda Gambaro

No es sólo anomalía, como bien dice el filósofo Ricardo Forster. Mariano Grondona, ese ejemplar fosilizado de la aristocracia académica nacional, dijo en su devaluado programa televisivo que había que tratar de detener (ese término usó) el afán reeleccionista del kirchnerismo y volver a los nombres normales (sí, ese término usó). Mencionó, entre los apellidos normales, a Alfonsín, por ejemplo. En su diccionario de normalidades deben estar Martínez de Hoz, Videla, López Murphy, Anchorena, Carrió, Solanas (de quien dice sentirse cada vez más cerca), Macri, Biolcati, Bullrich y tantos otros que ilustran las primeras planas del hegemonismo mediático.

Pero ayer volvió la anormalidad a la sociedad argentina. Cristina Fernández seguirá siendo presidenta por cuatro años más. Es que retomó la iniciativa política después de diez días de estar contestando palos, como no sucedía desde los tiempos de la Resolución 125. Lo señaló, con el acierto de siempre, el colega Eduardo Aliverti. Clarín lo había logrado colgándose de Sergio Schoklender y su segundo matricidio, y con el sospechoso cambio de estrategia judicial en el caso Herrera Noble. También fue Aliverti el que mencionó a Guadalupe Noble, la heredera desplazada por la "aparición" irregular de Marcela y Felipe. Un misterio. Y ya lo dijo hasta Beatriz Sarlo: "Donde hay un misterio, hay que buscar la plata".

Es que nosotros, los ciudadanos de a pie, estábamos acostumbrados a ciertas normalidades perversas. A saber, y sin ánimo de agotar los ejemplos: cuando un gobierno perdía unas elecciones legislativas en mitad de su mandato, lo normal era que se sentara a negociar con los ganadores; cuando la sociedad pedía cambios de conductas, divorcio o matrimonio igualitario, lo normal era que se cediera ante las presiones de la cúpula eclesiástica; si se intentaba juzgar a los responsables de crímenes de lesa humanidad, lo normal es que se terminara transando con las cúpulas militares; cuando las cuentas fiscales estaban en rojo, lo normal era recurrir a los Fabulosos Malvados Internacionales, como dice esa hermosa canción de Los Cazurros, quienes venían presurosos a darnos créditos suicidas.

Este gobierno kirchnerista cometió, comete y, espero, cometerá anormalidades necesarias. A saber, y sin ánimo de agotar ejemplos: después de la derrota del 28 de junio de 2009, estatizó Aerolíneas Argentinas, promovió y logró la sanción de la ley de movilidad jubilatoria, instauró la Asignación Universal por Hijo y para las embarazadas, logró la sanción de la Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual, la modificación del Código Civil que permite el casamiento entre personas del mismo sexo y la adopción de niños por los contrayentes; se sacó la mochila de casi todos los organismos multilaterales financieros; terminó con la sensación de impunidad y sus leyes. Y están siendo juzgados los genocidas.

En nuestro país quedan normalidades por resolver. Los formadores de precios siguen manejando la canasta alimentaria según sus ansias exportadoras. Utilizan su poder económico cuasi monopólico para extorsionar a la sociedad.

La voracidad de las mineras a cielo abierto agujerea nuestro suelo, pone y saca funcionarios y pretende secar nuestro suelo, ya seco por naturaleza.

El crédito y el acceso a la vivienda siguen dependiendo de los resortes de una ley de entidades financieras con la marca de los poderosos.

El cuerpo de las mujeres sigue siendo patrimonio del arzobispo de turno.

Los pueblos originarios siguen a merced de los señores feudales provinciales y los terratenientes de siempre.

Por el puente hacia las nuevas generaciones. Por las anormalidades que faltan y que le producen tanta urticaria al Dr.Grondona, por los sueños compartidos de las Madres y por los ADN que vienen, porque Gieco y Santaolalla y González y Herrero y Parodi y Echarri y los pueblos originarios y nosotros, los periodistas públicos, no somos ni idiotas ni corruptos. Por la cita de Gambaro con que empieza este textículo. Por todo eso y por mucho más, ¿adivinen por quién voy a votar en agosto y en octubre?

Sí, por esa anormalidad política que se llama Cristina Fernández.

Jefes de campaña

2011-06-17T09:35:00.000-07:00

"No hay nada nuevo bajo el short"

Grafitti uruguayo

Un problema menos, una interna menos, varias reuniones menos, tiempo y energías para dedicarse a mejores menesteres. Esta campaña electoral, la que ya se inició camino a octubre, se va a dirimir por lo hecho por el gobierno, por las propuestas y proyectos, por los spots, por los antecedentes y prontuarios pero, sobre todo, me parece, por los archivos televisivos y radiales. Veamos, empecemos por cualquiera, por cualquier cualquiera, por cualunque, como decía Saro Cardusa, el peluquero de mi infancia, siciliano y comunista (un cocktail peligrosísimo, como es de imaginar).

Tomemos al azar a Ricardín Alfonsinín, quien utiliza los trajes, el sillón y las inflexiones fonéticas de don Raúl, el papá, pero deja en el baúl del desván de la historia, algunos principios éticos e ideológicos de quien fuera fundador, entre otros pergaminos, de la APDH (Asamblea Permanente por los Derechos Humanos). Sí, ya sé, en un momento de su vida se le fue al diablo lo de "permanente" a don Raúl, y sucumbió su mandato enredado en obediencias de muerte y puntos finales, pero jamás transó con la derecha explícita. Es más, atravesó el vendaval de silbidos y puteadas de la Sociedad Rural, la socia militante de Clarín y los genocidas. Hoy el niño sonríe junto al empresario colombiano, festeja las bravuconadas de Magnetto y borra con el codo lo que hace dos meses escribiera con la mano: que el colorado no entendía la política como una herramienta transformadora sino como un negocio. Ahora promete derogar la Ley de Medios para preservar, dice, la libertad de prensa. En una sola cosa parece hacerle caso a papi: como se ha derechizado al mejor postor (más por sorteo que por licitación), parece estar preparándose para perder.

Cambio y fuera.

El término "hermético" tiene su raíz etimológica en el dios griego Hermes, quien era venerado como cuentero, entre otras virtudes. Hermes, el contemporáneo santafesino, ha constituído el FAP (Frente Amplio Progresista). Pues, a menos de una semana de existencia circulan rumores de que la A quedaría, pero ahora parece querer decir Angosto. Me explico. Al armar las listas de candidatos dejaron a Pino con la puerta cerrada, pero del lado de afuera. Solanas hizo pucheritos, se frotó la nariz, pero tampoco se pudo enojar demasiado. Es lo que hay o, mejor aún, es lo que no hay. O, si usted prefiere, hay lo que es (silogismo afanado del contestador telefónico de Martín Caparrós, altri tempi). Pero lo más llamativo de la fórmula del angostito es su vice, Norma Morandini, la fan number one de Elvis. Con dos hermanos desaparecidos en dictadura, votó en contra de la ley que fijó el 24 de marzo como Día de la Memoria. Su argumento: no quería que figure en el almanaque en rojo, como un día festivo. Como usted verá, lectora querida, igual razonamiento puede aplicarse al 17 de agosto, el 20 de junio y así siguiendo. Pero es más, votó en contra de la estatización de Aerolíneas Argentinas, de los recursos previsionales y de la obligación de practicar análisis de ADN para averiguar la identidad de nietos recuperados. ¿Le suena? El argumento, en este caso, fue que ella no sabe si corresponde o no. Genial, la senadora desconoce la ley, además de contribuir a permitir que quede impune un delito de lesa humanidad. Y hay más archivo para este prontuario. Se levantó de la sesión en la que se votaba la sanción de la ley de medios audiovisuales. Se sospecha que iba a llamar a Radio Mitre para solicitar el Rock de la Cárcel, por Elvis Presley antes de que la patota kirchnerista le ponga cupo a la música extranjera. Como usted observará, seductora amiga, todas actitudes que responden a lo más selecto de las tradiciones socialistas. Claro, del socialismo vernáculo de Norteamérico Ghioldi o el contemporáneo de Strauss-Kahn o Zapatero.

Mientras tanto, Binner, el hermético, sigue recorriendo canales privados con ese glamour que suele tener mi perro cuando se despierta de la siesta. De las contradicciones con su vice, no sabe no contesta. Al menos, hasta ahora. Sigamos.

El gerente de Capital le otorgó un contrato al clarinete mediático por una suma cercana a los 250 palos verdes. Es retribuido graciosamente por sus esbirros periodísticos. Tanto, que quiere debatir allí y sólo allí con sus principales adversarios. Un dechado de virtud democrática.

Para no hacerla más lunga. Sugiero, como digo al comenzar este caramelito, que Cristina no designe jefe de campaña y se dedique a seguir profundizando las medidas necesarias para construir una sociedad más justa.

Sus jefes de campaña son tan buenos, tan apropiados, tan útiles que bastan los archivos de los opositores para convencer a los dos o tres indecisos que queden.

En fin, que nuestro país es tan maravilloso, tan mágico que ni Gabo, mire.

La escalera

2011-06-16T05:44:00.000-07:00

Por alguna razón que sólo un psicólogo o psicóloga podría explicar, me acordé de un episodio que nos sucedió hace ya unos años. Íbamos bajando las escaleras de una estación de subte, en Buenos Aires, claro, con mi hijo, Luciano. Debe haber sido en tiempos de Feria del Libro. Fines de abril o principios de mayo.

Yo lentamente, ya se sabe. Y él, presuroso a la boletería para adelantar el trámite. Odio la burocracia, hasta la prolija e inevitable, aunque Max Weber me putee desde sus huesos.

En el descanso de la escalera, un despojo humano pedía. Limosna, sí, pero también alguna otra cosa, que sé yo, tal vez una mirada con sol, una sonrisa que le devolviera la luz de esa mañana porteña y le trajera algún vestigio de ternura. Raudamente pasó a mi lado un señor con portafolio o, más bien, con cara de portar un attaché. Rubio, con poco pelo, ondulado y cortito, camisa blanca abierta hasta el tercer botón, dejando ver más pelo en el pecho que en el pavimento incipiente del marote. Desarreglado, con los lípidos del salvavidas abdominal pidiendo aire, asfixiados por el cinturón. Una cadena, presuntamente de oro o al menos amarilla, como su pelambre, enmarcaba una papada construída en muchas jornadas de guefilte fish y blintzes familiares. Seguramente, hombre de fe, respetuoso de las tradiciones, con cuenta bancaria activa y sus sueños de casa en un country, desvelado por hacerse de diamantes sudafricanos y alguna mina caribeña.

Cuando vio la mano estirada de aquel despojo, gesto automático que se activaba al sentir los pasos en la escalera, nuestro héroe porteño, ese burgués pequeño pequeño, ese otro despojo, pero ético, le escupió, como al pasar: "¿Tenés cambio de cien"?. Creo, quiero creer, que el hombre no se dio cuenta. Si digo hombre queda claro, o debería, que no me refiero al tipo que, imaginemos, manda a sus chicos a colegio privado y veranea en Buzios. El tipo, entonces, con sus ojos yertos, bajó la mano y se resignó a esperar el sonido de los próximos pasos en la escalera.

No alcancé a putearlo, me dejó atónito y cuando reaccioné, ya se había perdido de mi vista.

Cuando, pocos años después, Macri accedió a gerente de Buenos Aires por voto popular, me imaginé al gordo infame festejando el sábado siguiente a la salida de la sinagoga.

El próximo 10 de julio volverá a votarlo, seguramente. Y el 23 de octubre verá diluirse su sueño de recuperar el terreno perdido y cuando pase por el descanso de la escalera del subte quizás ya no esté aquel despojo humano. Habrá muerto de revolución productiva, salariazo y megacanje. Yo prefiero imaginar que no esté porque sus manos comparten sueños en alguna construcción autogestionada.

Después de todo, las escaleras se han inventado para bajar, pero también para subir.

El límite

2011-06-02T05:47:00.000-07:00

A Liliana Herrero, siempre nueva, la misma.

Somos lo que somos porque existen. Ni el fútbol, ni el dulce de leche, ni la música, ni la poesía, ni los hombres, ni, sobre todo, las mujeres, ni el paisaje que veo al salir de casa, ni los bomberos voluntarios, ni los hogares, ni las escuelas, ni las fábricas recuperadas, ni los canallas, ni la incertidumbre, ni el olvido, ni tus ojos, ni el pelo de mis nietos, ni la guitarra de mi hijo, ni el arte de Laura, ni los caballos salvajes, ni mi glándula pituitaria, ni las amigas perdidas, ni el café con los amigos, ni el corazón partido, ni el hormigón armado, ni las embarazadas, ni el aborto legalseguroygratuito, ni el vino, ni los asesinos silenciosos, ni las matemáticas, ni la escarapela, ni los libros de autoayuda, ni la televisión basura, ni los barrios privados, ni las voces públicas, ni los objetos inanimados, ni las lagartijas mediáticas, ni las hermanas prostitutas, ni el holding perverso, ni los jubilados, ni las viudas, ni los conejos, ni las galeras, ni la ESMA, ni Cristina, ni el sol del 25, ni Gardel y Le Pera, ni Liliana Herrero. Nadie sería lo que somos, esta sociedad seguiría siendo una lacra indigna si no existieran nuestras Madres de la Plaza.

Ese es el límite.

La bi bi ci

2011-05-26T15:46:00.000-07:00

Habrá que reconocerle la gallardía. Además del peso intelectual de su trayectoria. Sí, me estoy refiriendo a Beatriz Sarlo, la autora de "La audacia y el cálculo", el libro en el que analiza el kirchnerismo y el uso de Facebook, Twitter y blogs, según su óptica de opositora.

La vieja dama digna fue a 6,7,8 sabiendo que, numéricamente al menos, estaba en desventaja. Pero fue y debatió. Conducta que no asumen Santiago Kovadloff, Martín Caparrós y otros adversarios de fuste del proyecto nacional y popular.

De esa noche luminosa me quedan algunas conclusiones que pongo a disposición del amable público lector, aunque reconozco que mis textículos no sé si están al nivel de los argumentos sarlianos, ni a las alturas del discurso de Ricardo Forster y Gabriel Mariotto, los otros invitados al festín dialógico.

De movida nomás, Sarlo arrancó con los tapones de punta. Que los informes del programa recortan la realidad. Eso dijo. Y cuando Carlos Barragán le argumentó que la televisión es la que recorta la realidad y que ellos estaban en un programa de televisión, se produjo la primera patinada de la noche. Pero Sarlo, experimentada patinadora de élite, volvió al ruedo. Que de esos informes no surge una idea clara de qué está pasando en España, por ejemplo. Y, rarísimo, pero nadie le explicó que sí está claro como el agua de un río de montaña. Que en España, como aquí, los medios concentrados y los políticos conservados obedecen al mismo patrón. Y entonces, con una década de atraso, se pusieron a pensar que quizás si acampan algunas ideas dignas el sistema se conmueva y los reintegre a su seno. Hablo de los jóvenes, todavía sin un instrumento eficaz que les sirva de cauce.

Siguió el asunto. Que según estudios el 70% de los argentinos no nos ocupamos de la política. Nunca dijo a qué estudio se refería. O sea, aprendió rápido los códigos televisivos: recortó. Pero, mejor aún, tras cartón elogió la participación del 75% del electorado santafesino en las internas simultáneas celebradas en esa provincia. Otra vez al pasto en las canchas de las contradicciones.

Se sacudió los restos de chipica inglesa y recordó que ella escucha la BBC de Londres para entender lo que sucede en Bolivia, por ejemplo. En inglés, of course. Mariotto, haciendo gala de cinturita de bailarina clásica, definió ese gesto como tilingo. A Sarlo se le arrugó el labio superior en un gesto que, al menos yo, entendí como si hubiese recibido un revés delpotriano. Mirá si hay que saber inglés para entender qué carajo pasa con los qom en Formosa, oh shit.

Escribe en La Nación y es columnista en Radio Mitre. Es decir, no se priva de nada. Entrevistada por la revista Debate declaró no leer Clarín, aunque en la noche de marras afirmó lo contrario. Agregó a la lista a su diario y a Página 12. Que sí, que a veces, que un poco, que lo recibe pero no lo lee tanto. El pasto, again.Ya empezaba a recular y se había olvidado las chinelas at home.

Que Página no trata el tema INDEC. Tomó la raqueta discursiva Nora Veiras y, como es habitual en ella, descargó una misilada de información que concluyó con Sarlo pidiendo minuto técnico.

Pero el passing shot estaba por llegar. Orlando Barone, el único coetáneo de la invitada vip, tocó la fibra ética. Sarlo escribe en un diario en el que se miente a mansalva, es columnista de un radio del Grupo cómplice de sospecha de haberse apropiado de la empresa de fabricación de papel para diarios en una sala de torturas y cuya dueña esquiva desde hace 10 años la investigación por la supuesta adopción fraudulenta de dos chicos hijos de desaparecidos. Cuando el periodista hacía mención a este asunto, la intelectual le saltó a la yugular, al grito de "Conmigo no, Barone".

Me pregunto, ¿por qué no?, ¿de qué clase de inmunidad goza una escritora por muy prestigiosa que sea? ¿Los principios éticos tienen acaso un límite para unos y otro distinto para otros?

La TV Pública demostró madurez y fortaleza ideológica. Se derrumbó el mito de la imposibilidad de compartir un espacio mediático estatal entre personas de distinta visión política. Y, sobre todo, avanza la idea de que ciertos sectores del llamado progresismo vernáculo se quedaron sin discurso, a partir de 2003, y buscan frenéticamente disfrazar el gorilismo con términos rebuscados y escuchando la bi bi ci of London.

Es el gauchito, gil.

2011-05-24T07:53:00.000-07:00

El libro apareció en 1872 y, dicen los que saben, se leía en las pulperías y lugares de concentración popular. Su autor, José Hernández, describe las penurias y aventuras del gaucho argentino asediado por el empuje de la dirigencia política que pretende instalar (y lo logra) a nuestro país como furgón de cola del capitalismo emergente. Para eso necesita sacarse de encima a ese personaje de quien Sarmiento aconsejó "no ahorrar sangre". Luego vendría la segunda parte, en 1879, en la que el autor transa con el poder y pinta un gaucho acomodaticio, ése que se hace amigo del juez y no le da de qué quejarse. Fin de la rebeldía y el protoanarquismo. Será Lugones, también anarquista en sus inicios, quien santificará la obra literaria como un intento lúcido y perverso de oponer cultura nacional a la carga compleja, rica y libertaria de los inmigrantes de fines del siglo XIX y principios del XX, que venían a poblar estas tierras para sumarla, precisamente, al tren de la historia del supuesto progreso capitalista. Le denominada Campaña del Desierto ya había exterminado la resistencia aborígen y sentado las bases de la oligarquía terrateniente. Indios y gauchos eliminados, la clase dirigente quiso navegar con la vaca atada.

Pero no es del libro "Martín Fierro" que trata este textículo.Desde junio de 1959, APTRA (Asociación de Periodistas de Televisión y Radio de Argentina) viene entregando premios a las producciones destacadas del año anterior. En un principio eran sólo diez los socios organizadores. Hoy son casi cien. La entidad tiene, evidentemente, fines de lucro, más allá de lo que digan sus estatutos. La historia reciente de cada ceremonia sirve de crónica repetida de la certeza de la afirmación. Este año, además, el asunto viene mezclado con la realidad política nacional. Por un lado, el Grupo Clarín, organizador de la fiestita y principal y casi única fuerza opositora al gobierno popular y, por el otro, ese mismo gobierno que logró la sanción de una ley de medios democrática y pluralista y denunció la monopolización de la producción de papel para la prensa, y la sociedad con el genocidio, por parte de la más perversa máquina de mentir que ha parido nuestra sociedad.

Me pregunto si no habrá llegado el tiempo de empezar a pensar una evaluación de las producciones artísticas que esté más de acuerdo con los cambios de paradigmas que estamos construyendo. Y me respondo que sí. Que APTRA y sus secuaces sigan con sus desfiles de frivolidad, con sus premios según la guita que ha puesto cada medio, con su pátina mentirosa de objetividad (por eso, sólo por eso, premian a Paenza y Capusotto), con sus ríos de tinta para saber cuál diva estuvo más ridículamente empilchada, si los presentadores cometieron furcios, si los homenajes produjeron lágrimas de emoción o hipocresía (a Balá lo aplaudieron fervorosamente los mismos que le negaron un puesto de trabajo durante los últimos veinte años).

No sé el monto de la tarifa, pero es vox populi que los premios llegan según lo aportado y si a eso le agregamos el ingrediente ideológico explícito, tenemos el guiso cocinado. Nadie me lo contó, lo viví cuando fui nominado a los gauchitos del interior (porque como usted ya sabe, Buenos Aires es el exterior y entonces no hay que mezclar). Sucedió en Córdoba. Mientras la Mona Jiménez animaba la noche se acercó un aptro y le dijo al capo de nuestra delegación que de seis nominaciones la radio había obtenido sólo una (un programa infantil conducido por un chico ciego y la hija del dueño de la radio) porque ese año habían puesto muy poco.

Debe haber cientos de casos parecidos.

Así como se está gestando una nueva medidora de audiencias que termine con el monopolio de Ibope; así como, desde distintos sectores, venimos proponiendo un cambio en la estructura de la Feria del Libro y que pase a ser una fiesta nacional e integradora de las producciones literarias de todo el país; así también soñamos con una ceremonia de premiación que tenga en cuenta lo mucho y bueno que se hace en radio y televisión en la Argentina toda, al amparo de las nuevas voces e imágenes que están surgiendo como consecuencia lógica de la vigencia efectiva de la Ley de Medios de la democracia.

Y que Susana, Mirtha, Tinelli y Chiche sigan regodeándose en su basural vip.

Mientras tanto, ejercer la dignidad de no ir, no hacerse cómplice de la puesta en escena. Como hizo Sandra Russo, por ejemplo.

Señorita, el niño Mario me dijo estúpido

2011-05-18T07:11:00.000-07:00

A Juan Cruz Ruiz, sinceramente

Como se sabe anduvo por estas tierras Mario Vargas Llosa. Cuando parecía aquietado el polvaderal por su visita él mismo se encargó de zapatear, al mejor estilo malambo trucho, y volver a poner su nombre en las primeras planas de los noticieros televisivos, radiales y títulos catástrofes de los diarios argentinos. Sí, lo que acaban de leer es una humorada. Apenas un puñado de medios dio cuenta de la respuesta del marqués nobelizado a la solicitud que, casi 20 días atrás, le hiciera Hebe Pastor de Bonafini, nuestra Madre.

Con una paciencia no habitual en ella la presidenta de la Asociación Madres de Plaza de Mayo le solicitó que sume su firma al petitorio por la defensa de la libertad de expresión, vulnerada por la empresa Cablevisión, del grupo Clarín, que impide a sus usuarios y abonados ver el Canal CN 23, infringiendo la ley y haciendo caso omiso a reiterados fallos judiciales. En CN 23, Bonafini y la cantante Teresa Parodi conducen un programa denominado "La Clementina".

La respuesta llegó. Según el escritor peruano el conflicto es entre una empresa y una cantante y, por lo tanto, no afecta la libertad de expresión. Estuvo casi 20 días averiguando y llegó a esa conclusión. Tremendo síntoma de neuronas lentas.

En la Argentina, Juan querido, nadie come vidrio. Es un elemento que no integra la dieta nacional. Desde los poseedores de mentes primitivas, como Mauricio Macri o Susana Giménez, hasta filósofos y científicos del más alto nivel, como León Rozitchner y Adrián Paenza, todos TODOS sabemos que el conflicto no es con Parodi. Entonces, me pregunto, y te pregunto, ¿quién le autorizó a tratarnos de estúpidos?, ¿no sería más creíble y honesto decir que sus convicciones ideológicas lo hacen ser solidario con el cuasimonopolio mediático?, ¿es tanto el deterioro ético y moral de quien alguna vez escribiera maravillosas piezas literarias?, ¿convertirse en un producto comercial-artístico de élite puede llevar a una persona a degradarse de tal manera?

Está claro para buena parte de nuestra sociedad que Vargas Llosa ha dejado de ser sólo un gran escritor. Consiguió el Nobel de literatura, fue designado marqués, vende libros como si fueran zanahorias, da conferencias propalando las supuestas bondades del más crudo neoliberalismo, cacarea libertades supuestamente conculcadas en Venezuela, Bolivia, Ecuador, Cuba y nuestra patria, pero elude solidarizarse con las mujeres que son el mejor ejemplo de lucha por esas libertades que tanto dice defender urbi et orbi.

A menos que esté buscando sumar al Nobel, el premio Noble a la complicidad.

Metáfora

2011-05-16T06:49:00.000-07:00

Hay noticias que parecen redactadas por algún poeta maldito, esos que se encargan de revolver en la basura del alma humana y sacan a la luz nuestras peores pesadillas. Lástima que, al revés, ya no queden periodistas que poeticen ciertas noticias.

El Director Gerente de nuestro bienamado Fondo Monetario Internacional, el ilustre político ¡socialista! francés, Dominique Strauss-Kahn, parece que anduvo correteando a una mucama del Hotel Sofitel, de New York, la manoseó, quiso sacarle la ropa y la obligó a practicarle sexo oral en la habitación 302, a 3 lucas verdes la noche (la tarifa del hotel, no la oralidad). Todo, presuntamente. No se conoce, hasta donde yo sé, la identidad ni la foto de la víctima denunciante, sólo que tiene 32 añitos y que sus compañeritos de laburo la respaldan (no digo la apoyan para evitar ambigüedades, siempre perversas). Como en el caso de la muerte de Bin Laden: sin fotos, sin vergüenza el sinvergüenza.

Volviendo al capo de los tutores de la ortodoxia financiera mundial, parece que le van a hacer un análisis de ADN y lo van a comparar con los restos que, otra vez presuntamente, tenga la niña bajo las uñitas. Salvo que nuestra prócer de la verdad mediática impoluta, Ernestina Herrera de Noble, le dé un curso acelerado de cómo burlarse de la justicia, por lo menos por una década.

La cuestión es que el gol de Palermo y sus lágrimas de emoción me sumieron en un estado de reflexión tan intenso que descubrí, para mi propia sorpresa, que lo que el pícaro Dominique había, uf presuntamente, hecho con la mucamita no era nada distinto a lo que viene haciendo la prestigiosa institución que el distinguido acusado gerencia.

Nos ha perseguido por los pasillos de la economía global, nos ha manoseado las ricuras (perdón, las riquezas), ha intentado desnudarnos, o sea dejarnos en bolas y tetas (y tantas veces lo ha conseguido con la complicidad explícita e implícita de nuestros gerentitos de turno) y, tal vez la única diferencia, esos mismos gerentitos le han practicado sexo oral casi con fruición digna de mejor causa.

Hace un tiempo, poco tiempo si tomamos perspectiva histórica, que no nos andan correteando por los pasillos, ya no nos manotean las ropas (aunque ganas no les faltan) y podemos mirarlos como se mira a los viejitos perversos. Con una mezcla de asco y cierta sonrisa enigmática, como recordando que alguna vez alguien se puso los pantalones y les pagó todos los servicios prestados y los mandó a la puta madre que los parió en Breton Woods.

Apenas, una metáfora.

Cambio de dieta

2011-05-11T06:02:00.000-07:00

Aquí estoy. Anduve por la ciudad macrinizada (ojalá que por poco tiempo más) cosechando libros y sembrando proyectos. De antes de partir de esta provincia jaquizada (ojalá que por poco tiempo más, aunque...) me quedan algunas reflexiones pendientes que parecen viejas por obra y gracia de la vertiginosa manera que tienen los medios de digerir la realidad.

Por ejemplo, la semántica de algunos dirigentes sindicales, los que alguna vez fueron obreros. Una de las burlas más frecuentes a que son sometidos dice que los tipos se comen las eses. Y es verdad. El discurso de Hugo Moyano, el titular de la CGT, en el acto por el Día del Trabajador, es un buen ejemplo. La derecha explícita, es decir los dueños de los medios de producción y de los medios fabricantes de mentiras; la izquierda pseudoacadémica, la que califica al electorado como de baja calidad cuando le vota en contra y, en cambio, lo eleva al sublimaje en Andalgalá, ambas asimetrías a la vez, se hacen un festín cada vez que Moyano, el Negro, dice compañero en lugar de compañeros, o explotadore en lugar de explotadores. El tipo se come las eses.

Pues bien, los argentinos nos hemos pasado buena parte del siglo pasado, por no irnos más hacia atrás, y los primeros años de éste haciendo más o menos lo mismo.

El 6 de setiembre de 1930, pongamos, empezamos. Luego tuvimos a Hugo Wast como Director de la Biblioteca Nacional o Ministro de Educación, a Óscar Ivanisevich como Rector de la UBA. En 1955, hicimos gárgaras con la Libertadora, la fusiladora. Parecía que no nos cansábamos de comérnosla. Durante la dictadura, a veces, la dieta venía adornada con hostias bendecidas. Cavallo, Menem, la Alianza, Duhalde, Barrionuevo, Carrió y una larga lista nacional, con alguna ayudita de organismos internacionales, nos indigestaron. Hasta que llegó el momento, los momentos, en que preferimos cambiar la dieta. Hoy me cae mejor, digiero mejor a quien se traga las eses que a todos y todas los que nos hicieron comer sus heces.

De la hostia

2011-04-24T12:40:00.000-07:00

Empiezo por decir que pretendo no ofender a creyentes ni a súbditos. Y si, por desgracia, lo hago, pido mis más humildes disculpas.

Se murió una vecina. Ayer. Mala mina, jodida, provocadora, cizañera. Se fue en medio de las pascuas de resurrección y algunos tememos que el Flaco produzca el contagio. Pero no, no creemos en milagros. Yo conozco uno solo. En realidad es una sola. Milagro Sala, terrena, solidaria, coya y peronista. Lo contrario de la vecina. Esta sí, buena mina, querible y querida.

La cuestión es que mi vecina se perderá dos espectáculos comerciales hiperglobalizados, creados por las dos instituciones más atávicas, corrompidas y vigentes de la historia humana. Una de ellas, la Iglesia Católica, va a beatificar a Karol Woytila, el polaco actor de teatro, partisano antinazi en la Segunda Guerra, partidario del Opus Dei, devenido Papa bajo el nombre de Juan Pablo II. La iniciativa la tomó su heredero en el trono, el pastor alemán Joseph Ratzinger, ex miembro de las juventudes hitlerianas, devenido Papa bajo el nombre de Benedicto XVI. Los fastos intentarán tapar la crisis institucional, la merma en las vocaciones sacerdotales y, sobre todo, la miseria moral que la atraviesa con los casos de pedofilia, urbi et orbi, cometidos por sus miembros. Aquí, en la Argentina, deberíamos sumar en su debe la complicidad activa de obispos y superiores en los casos aberrantes de delitos de lesa humanidad. Storni y Grassi en un caso, y von Wernich en el otro. Todos ellos siguen amparados por la jerarquía, aunque se haya comprobado que delinquieron aún contra sus hermanos en la fe.

La beatificación de Woytila ya es un inmenso negocio que moverá millones de dólares y euros, so pretexto de resucitar, a contrarreloj, las creencias de también millones de seres que aman las fiestas religiosas, creen en mitos y leyendas (mucho más si tienen más de dos mil años) y necesitan soñar que ese individuo que, ya cadáver, torció su pie derecho, hizo curar a una enferma terminal con su palabra celestial. Allá ellos y el poster a diez dólares la unidad.

La otra institución, la monarquía, inglesa en este caso pero da lo mismo, casará por televisión global al príncipe Nosecuanto con Kate Middleton. Y ya se sabe dónde pasará su última noche de soltera (¿virgen?) la niña afortunada. Otro negocio descomunal para una forma de gobierno cuya historia acumula incestos, crímenes, corrupción, piratería (devuelvan Malvinas, cabrones), colonialismos, complicidad milenaria con las distintas religiones que en el mundo han sido. También ella pasa por momentos de zozobra, aunque ya no le sobra nada. Pero también en la transmisión universal del casorio las amas de casa y cholulas y cholulos varios se van a relamer soñando con ser la princesa en la noche de bodas o el príncipe entrando a palacio. En fin, que cada foto, la visita de los contrayentes al cementerio en donde los gusanitos se morfaron a Lady Di, la lista de invitados, los autos de traslado, las joyas de la novia, los calzoncillos del novio y la puta que los parió, se vende al mejor postor, o sea, a las grandes cadenas informativas que, por unos días dejarán a Fukushima en paz, dejarán de contar los muertos por "error" producidos por los aviones de la OTAN y hasta olvidarán la cotización internacional del petróleo y el último clip de Lady Gaga, la reina pop. Porque la monarquía sirve para casi todo. La mujer más linda es reina. De la vendimia, de las bochas, de la primavera, del chancho con pelos, de lo que sea. Si hasta Luismi canta que él sigue siendo el rey (así de devaluado está el carguito).

El asunto es que, para unir ambos acontecimientos que, si se fijan bien, son simétricos, cabe decir, como acostumbran en España, que serán un negocio de la hostia.

Y mi vecina se los perderá, mala hasta para morirse.

El aliado involuntario

2011-04-22T07:45:00.000-07:00

A Horacio González, que hizo lo que debía

Ya está. Habló y no hubo pirotecnia verbal, ni por parte de él ni por la nuestra. Queda, como primera conclusión residual, el gesto de Cristina Fernández, ratificando su condición de estadista. Al punto de que el propio escritor nobelizado, el novelista nobelizado, se vio compelido a admitirlo.

Su breve intervención en la llamada conferencia inaugural pareció un resumen Lerú de algún manual decimonónico de doctrina liberal. Fue, claramente, un arrugue ante la contundencia de una realidad que a un tipo de su formación no podía pasarle inadvertida, por más adulones que lo rodearan. Si hasta lo declararon ilustre ciudadano porteño dos veces: hace un tiempo, cuando se anunció oficialmente su invitación y ahora, para las cámaras y micrófonos a su servicio.

Dos últimas reflexiones antes de pasar a lo medular de este textículo. La valiente inteligencia de Hebe de Bonafini, quien tuvo la iniciativa de procurar que el peruano se adhiriera al clamor para que el emporio de la innoble cumpla con la ley e incorpore a la grilla de canales a CN23, Paka Paka y Telesur. Hasta ahora, su respuesta es el silencio. Es que, y esta es la segunda reflexión, el autor de "La fiesta del chivo" se convirtió, creo que involuntariamente, en aliado del kirchnerismo y otras fuerzas del campo nacional y popular, al bregar por una completa libertad de expresión. Así como no hubo dos demonios en los setenta, no hay dos libertades de expresión hoy. El meollo del asunto es que no se trató nunca de un intento de veto o censura. Lo que promovieron González, Goloboff y con ellos buena parte de la cultura argentina fue el repudio a la decisión de los organizadores de la Feria del Libro de brindarle el honor de inaugurar el ciclo de conferencias a uno de los más encumbrados portavoces de las políticas de hambre y exclusión de estos tiempos. Aunque vote por Humala en su Perú natal. Aunque los protagonistas principales de sus obras sean defensores de causas que se dan de traste con aquellos principios.

Si de vetos, o Betos, se trata va mi recuerdo sonriente para los gloriosos Beto Menéndez, Beto Acosta, Beto Márcico y, el más glorioso de todos, el Capitán Beto, el Beto Alonso.

Se irá él a desparramar loas a las multinacionales del horror, a justificar las masacres del imperio, a sostener la rentabilidad por sobre la humanidad, y quedaremos nosotros para ratificar y profundizar un rumbo irreversible.

El debate por las políticas culturales, la función y el funcionamiento de las industrias culturales, la promoción del libro, su creación, edición y distribución, entre otros tópicos, está pendiente. Todos estamos invitados a participar y algunos tenemos más responsabilidad en su desarrollo.

Por ejemplo, ¿seguir sometidos a la decisión de una empresa privada, la Fundación El Libro, para acatar su mirada respecto de lo que debe ser una Feria? ¿Acaso no ha llegado el momento de federalizarla? Así como está es la Feria de Buenos Aires y refleja la pujanza cultural de una megacapital, pero a su vez, las Ferias provinciales o regionales se hacen a regañadientes, con presupuestos desnutridos y siempre mirando al puerto, en lo que concierne a fechas y contenidos (la de Mendoza es raquítica y organizada con menos entusiasmo que un anciano subiendo el Aconcagua), como una consecuencia más de la macrocefalia nacional. ¿No habrá llegado el momento de empezar a pensar una Feria Nacional del Libro, al modo de la venezolana (sí, soy chavista, ¿y qué), que vaya recorriendo todo el país? Que la de Buenos Aires quede como hasta ahora, con su despliegue fastuoso y sus multitudes a medio camino entre la auténtica pasión por la literatura y el cholulismo careta, pero que, también en esto nos saquemos de encima a los cuasimonopolios editoriales o, si quieren, que se sumen a la fiesta pero sin condicionarnos.

Y entonces sí, promover los buenos escritores y escritoras del país profundo, emparejarlos con los consagrados por el maldito canon, brindarles las herramientas para que se conozcan sus creaciones. En fin, el Estado nivelando hacia arriba.

¿Qué es difícil? Seguro, ¿o ha sido fácil, por ejemplo, poner en marcha nuevamente en la Argentina la educación técnica, o recuperar los aportes previsionales de manos de la mafia concentrada?

El debate por estos temas no se perdió, ni se empató, ni se ganó. Recién empieza y se lo debemos a Vargas Llora (el aliado involuntario), a Horacio González, a Mario Goloboff y, sobre todo, a Cristina Fernández.

Mejor que un Roca

2011-04-16T11:58:00.000-07:00

A Osvaldo Bayer

Telefónica de Argentina quiso seducirme. Me llegó un folleto que pregunta, me pregunta: "¿Qué hay mejor que un Roca?". Encabeza el envío la imagen del general Julio Argentino Roca. La propuesta de seducción apunta a que yo contacte a cinco futuros suscriptores de Speedy, el servidor de internet de la multinacional de comunicaciones. La respuesta que ellos mismos se dan es que mejor que uno son cinco Rocas.

Traduzco. Por cada nuevo cliente que les aporte ellos, magnánimos, me descuentan un Roca, o sea cien pesos, en mi próxima factura. Hasta un tope máximo de cinco, o sea quinientos mangos.

El folleto en cuestión se abre, cual bandoneón ponzoñoso, y despliega cinco imágenes del genocida, el generoso benefactor de la oligarquía terrateniente nacional.

A la pregunta inicial se me ocurren varias respuestas. Algunas, un poquitín más escatológicas que mi textículo anterior. Pero prefiero elaborar un listado, seguramente incompleto, de figuras de la historia argentina, ya muertos, como Roca, que son mejores que él. Y dejo constancia explícita de que renuncio a cualquier honorario o bonificación compensatoria al pie de la factura por la idea. Ahí van los y las que son mejores que un Roca, y ni hablar de cinco:

Un Arbolito, un Juan José Castelli, un Facón Grande, una puta de La Catalana, un Bernardo de Monteagudo, un Martín Güemes, una Macacha Güemes, una Azucena Villaflor, un Mariano Moreno, un Milcíades Peña, un Tato Bores, un Rodolfo Walsh, una María Elena Walsh, un Rodolfo Ortega Peña, un Arturo Jauretche, un Homero Manzi, un Raúl Scalabrini Ortiz, un Felipe Vallese, un Bernardo Alberte, un Agustín Tosco, un Roberto Fontanarrosa, un Haroldo Conti, un Julio Cortázar, un Antonio Berni, un Juan Carlos Castagnino, un Hugo del Carril, un Alfredo Varela, una Mercedes Sosa, un Osvaldo Pugliese, un Risieri Frondizi, un Rodolfo Puiggrós, un David Viñas, una Juana Azurduy, un Néstor Kirchner, un Padre Mugica, un Enrique Angelelli, un Negrito Avellaneda, un Jorge Luis Borges, un Raúl González Tuñón, un Armando Tejada Gómez, un Hamlet Lima Quintana, un Jorge Julio López, un obrero, un campesino, un desocupado, una Alfonsina Storni, un Jorge Cepernic, un Adolfo Castelo, un Atahualpa Yupanqui, un Cuchi Leguizamón, un Che Guevara.

Como te dije, lectora cómplice, la lista es incompletísima, pero representa un muestrario de la dignidad patria.

No quiero más ofertas si vienen presididas por los padres genocidas de los genocidas que hoy, por fin, empiezan a pagar. Sin descuentos al pie de la sentencias.

Mendoza atrasa

2011-04-15T05:53:00.000-07:00

"Seré curioso señor ministro,

¿de qué se ríe?"

Mario Benedetti

Una advertencia inicial. Si usted no es mendocino o residente en la provincia, siga haciendo lo que estaba haciendo. Salga a caminar como todas las mañanas, bañe al perro, tómese ese café antes de que se le enfríe, arregle la cita con su amante. En fin, algo útil. O si prefiere, lea este textículo como un divertimento efímero en su vida y luego, olvídelo. Hecha la aclaración, ahora sí, pasen y huelan.

La ceremonia se llevó a cabo (como dicen los periodistas antiguos, que también atrasan) en la entrada de una mina abandonada, La Oscura, llamada así por obvias razones. Pero sé lo que allí pasó porque esa noche la luna, hermana milenaria de los pueblos antiguos, estuvo para contármelo.

Había que ungir al próximo gerente de la Empresa. Y esta vez los postulantes eran varios. Todos, o casi, ya eran funcionarios jerarquizados. Se los presento.

El Dr. Panza, viejo bebedor de vinos berretas; Don Ramón, el propietario del minimercado del barrio La Desfavorable; El Enano Fotoshop, conocido en la Empresa por despilfarrar guita en publicidad. Una especie de eyaculador precoz de la propaganda; el Eterno, participante consuetudinario, perdedor infatigable, pero el único que brilló a la luz de la luna (su calvicie prematura le ayudó esa noche, era un foco encendido iluminando el socavón); y, finalmente, él, el Dr. Gernos, personaje de perfil bajo, peinado con jopo (otra antigüedad), pulcro, impoluto, sagaz, zorruno.

La competencia para dirimir (y dale con el léxico decimonónico) el cargo consistió en cagar. Sí, en cagar a campo descubierto. La decisión la tomaron los Jefes, estacionados a mil metros, en un camión con trailer. Adentro del Ford F-350 (este pago también atrasa en términos de parque automotor, qué se le va a hacer) se desarrollaban dos orgías. Una era tecnológica. Con aparatos dispuestos para calibrar volumen y calidad de la mierda de los candidatos y otros de vigilancia, como es costumbre en estos casos. La otra orgía era convencional. Usted imagine, mi bella dama, pero siempre la realidad, también en estos casos, superará su imaginación. Lo sé, la conozco pudorosa y comprometida con el género.

Fiscalizaron el concurso Jeremy Sogas, Charles, el Gladiolito y Andy Rafaelli, tres alcahuetes que se creían periodistas. Todos untados con dólares falsos. Los tres, bufones de las fiestas de la Empresa. Y de las privadas de sus patrones, también.

La cuestión es que, callando y cagando, ganó Gernos. Se le humedecieron los ojos (no se sabe si por el esfuerzo competitivo o por la devota emoción a sus superiores) y recordó, por un instante, sus inicios en aquel pueblito perdido entre otros cerros, en el norte de la infancia.

Olvidé contar que el Dr. Gernos, el cagacandidato ganador, el fecal premiado y ungido, se llama Francisco. Sus compañeritos de la primaria, haciendo gala de la crueldad que caracteriza a los niños, lo apodaron como es costumbre secular. Un verdadero caso de bullying, aunque en esa época todavía se llamaba cargada (una antigüedad más para la colección).

Su foto, su imagen sonriente ante las cámaras, contrastaba (término que esta vez no hace alusión al concurso) con la mejor cara de orto (esta vez sí) de los oponentes, que le cacheteaban los cachetes, en clara demostración de acatamiento, bajo la estricta y aparatosa vigilancia de Daniel, el Horrible, capo mayor. Salvo el Pelado quien, a partir de esa noche, pasó a ser conocido en la comarca como Seguíparticipando.

Me lo contó la luna, eterna hermana de los pueblos de esta ingrata región del globo sapiens, recostada en las espaldas pétreas de la madre montaña. Y así como ella me lo contó, se lo trasmito yo.

Pinísimo

2011-04-13T06:05:00.000-07:00

El mismo que hizo dialogar a San Martín y Gardel, el que puso a Osvaldo Pugliese a tocar La Yumba para la eternidad, el impoluto, el adalid del ambientalismo, cayó en las redes del canto de sirena del gerente de la empresa San Jorge, durante la multitudinaria marcha contra la megaminería, en plena Fiesta Nacional de la Vendimia, aquí, en Mendoza. Se tiraron flores y prometieron reunirse unos días más tarde para intercambiar informaciones.

A mí me enseñaron que, en principio y por principios, no debo creerle a los monopolios y las multinacionales de cualquier rubro, cuando se presentan como los salvadores de la humanidad y nos prometen desarrollo sustentable, uso racional de los recursos y creación generosa de puestos de trabajo. Se supone que un hombre de experiencia como él debía saber más que cualquiera de nosotros. Pero dijo que era muy interesante lo que el gerente le contaba y que él no sabía. ¡Cómo desearía conocer si esa reunión se realizó, qué se prometieron, entre palmaditas en la espalda y dos vueltas de café y agua mineral de los manantiales cuyanos!

Pero no es el único derrape del cineasta. Elogiado por Mariano Grondona, que dice sentirlo cada día más cercano, mimado por los periodistas del grupete, nos viene a contar que comparte el análisis del comportamiento electoral de la sociedad con la señora que ocultó la desaparición de su sobrina, en plena dictadura cívico-militar. Ambos estiman que los pobres votan sin pensar, que sólo los cultos tienen capacidad de razonamiento ciudadano. En fin, la aristocracia del barrio, como les llama Serrat. La misma que ungió Jefe de Gobierno de la cultísima Buenos Aires a un negado para todo, aún para lo que se supone que lo preparó papá.

Claro que hay cultos que votan y piensan como los pobres, y entonces la ecuación se va al diablo. ¿En qué categoría pondrá el cineasta devenido clarínstar a Horacio González, Mempo Giardinelli, Ricardo Forster, Rodrigo de la Serna, Alejandro Dolina y tantos más?

Que este gobierno es más entreguista que el de Menem, dice, defiende a Clarín contra la reacción de sus trabajadores, que él es la izquierda y lo demás es lo de menos, le hizo una denuncia penal a la presidenta por el uso de las reservas excedentes del Banco Central, defendiendo la concepción neoliberal del manejo de la institución, se alineó con el garcaje gauchocrático y sojete (brillante neologismo creado por Vicente Muleiro) al momento de votar la Resolución 125, dilapidó su propio caudal de seguidores que lo apoyaron para que presione por izquierda en pos de una profundización del rumbo iniciado en 2003. Todo eso y mucho más dilapidó por angurria mediática y empecinamiento adolescente. Me pregunto si Alcira Argumedo, esa extraordinaria intelectual progresista, seguirá siendo la usina de ideas de este dilapidator consuetudinario. Y en ese caso, por qué.

No sé si llamarle desilusión. Tal vez, la evolución de lo que vivimos cotidiamente nos presente a cada uno con la cara que tenemos. Sin máscaras, que no todo el año es carnaval.

Cambie lo por te

2011-04-10T07:35:00.000-07:00

A Ulises Naranjo, por mucho más que 20 razones.

"Ser mina flor de cardo, con sangre y con ojeras,

con gotas en la frente bendita del trabajo"

Adriana Turchetti

Es cierto. Yo la vi. Tiene armas y le pega a las mujeres (y a los hombres también, carajo). Es más, las suyas son armas declaradas. No hacía falta que un inmoral de apellido Morales viniera a denunciarla. Yo vi esas armas. Palas, picos, azadas, mezcladoras de cemento, ladrillos y otros instrumentos de labranza y construcción suelen ser peligrosísimas armas para los parásitos consuetudinarios de nuestra sociedad. Y las efusivas palmadas en la espalda y la cara que se propinaron, apenas llegada al barrio, dejaron huellas en esos cuerpos. Hasta mi rostro se vistió de rojo. El sol del desierto mendocino y el beso de ella me maquillaron la vida, pero para siempre.

La esperamos mucho, demasiado, si tenemos en cuenta lo vivido. Los medios de incomunicación de Mendoza la descubrieron. Algunos, literalmente. Otros, los más, con la malicia con que se aprestan cada día para aferrarse a un statu quo que vamos derribando a punta de verdades y pluralismo. La anunciaron como "la piquetera K", como si el adjetivo pudiese tapar su inmensa tarea por y con los otros, los pobres de bienes, los ricos de hambre. Y una letra que nació con minúsculas y se fue haciendo volumen mayúsculo en la Historia.

Ya no es sólo Jujuy, donde su organización, la Tupac Amaru, alimenta a 50.000 pibes. Alimento concreto y alimento simbólico, dupla devenida en producto que ninguna Bolsa del mundo acepta cotizar: la dignidad.

Como ustedes saben, soy ateo. O sea, no creo en milagros. Pero vi, nadie me lo contó, a 80 mujeres paradas al lado de sus máquinas, esperándola para mostrarle la finalización de un sueño y el comienzo de un camino. En Lavalle, Mendoza,inauguraban la fábrica textil, construída y equipada con los ahorros logrados tras el subsidio otorgado por el Estado para la construcción de casas.

Y la vi a Milagro Sala temblarle las piernas, abrazarse con ellas y ellos, llorar de emoción y gritar Jallalla, como coya auténtica que es.

Lo dicho. Los medios locales visibilizaron por un rato a la organización social más emblemática de estos nuevos rumbos. Y a su líder nacional. Claro que duró, apenas, 24 horas. Sin embargo, nosotros somos tupaqueros mediáticos todos los martes a las 17, amparándonos en su columna radial en nuestro programa. Sí, es Nacional, la radio pública.

Los argentinos tenemos una expresión admirativa para casos como estos. O para una jugada de Messi, un texto de Galeano, un poema de Gelman, una pirueta acrobática en el Cirque du Soleil, un discurso de Chávez, Evo o Correa, un escote bien puesto, una mirada femenina certera. Decimos con énfasis ¡qué lo parió!.

Pero si algún otro inmoral, con o sin fueros, alguna señora que almuerza o almorzaba en público, algún periodista a sueldo de la bazofia ladrona de bebés y otros miembros de la fauna autóctona vuelven a insultar a Milagro y sus coyas reivindicados, sugiero que, sin énfasis, como quien sale a renovarse el aire y a saludar a los pájaros silvestres, cambiemos el "lo" por "te".

Y después no perder ni un minuto más. A seguir laburando.

Los humoristas

2011-04-03T06:03:00.000-07:00

Estaba preocupado. Tampoco es que la preocupación me impedía rendirle pleitesías a la Diosa Siesta o a mi dosis diaria de dulce de leche, pero me decía a mí mismo que alguien faltaba en el equipo de trabajo. El programa de radio no tiene un columnista de humor. Aunque sea, semanal. Y, ya se sabe, don Arturo Jauretche nos viene diciendo, desde hace años, que nada se construye si no se lo hace con alegría. Si don Arturo lo dice yo le hago caso. O, por lo menos, trato.

La lista de humoristas es extraordinaria. Tato Bores, Niní Marshall, Les Luthiers, el gran Wimpi, Enrique Pinti, Rudy, Santiago Varela, Daniel Paz, Rep, Quino y seguramente muchísimos más, abonan el terreno fértil de la alegría popular.

Sin embargo, uno nunca sabe por dónde salta la liebre. La liebre saltó por el lado de la puja política de cara a la campaña por saber quién saldrá segundo en las elecciones de octubre próximo.

Nuestro comprovinciano, el usurpador ético del cargo vicepresidencial, acaba de declarar, muy suelto de cuerpo (recuerden, es un maratonista aficionado, sin destino aparente), que él se siente traicionado por el gobierno nacional (como si su función fuera el de embajador de la República de Boludilandia) porque, dice sin ponerse colorado, aportó los votos necesarios para que Cristina ganara los comicios de 2007, en primera vuelta.

Cuando logré expulsar el pedacito de tostada que me salía por la oreja izquierda ( estaba desayunando, medio adormecido como es costumbre), releí y, sí, decía eso. Apuré el último sorbito de café con leche y grité. Grité de felicidad. Ya tenía mi ansiado columnista de humor. Se me ocurrieron varios remates para el chiste, a saber: a) que se lleve esos votos para postularse como presidente del Club de Amigos de Zapatillas "NP" (No Positivas); b) que le proponga a Cristina jugarse esos votos al tute cabrero; y c) preguntarle a Cletus si sabe contar hasta 15; entre otras posibilidades.

Después, más calmado y con los anteojos limpios, volví a preocuparme. Después de todo el tipo parece un ser humano en sus cabales pero, tal vez, se hubiese contagiado de la paciente ambulatoria rubia y, caramba, entonces merecía mi piedad. Que lo haya dicho por twitter le dio un toque de humorismo posmo que levantó un punto, apenas un puntito, mi sentimiento de ternura por aquel que, no ha mucho, recorrió el país, pueblo por pueblo, para recibir las caricias masificadas del gauchaje concheto y sus aduladores clasemedieros.

Pero la mañana me tenía preparada más sorpresas. La cabeza más famosa de Banfield incursiona, cada vez más seguido, en el mundo de la ficción fílmica. Ahora dice que esta película (se refiere al mediometraje "En octubre se acaba el mundo garca") termina con Cristina poniéndole la banda a él. Al oído le decían que se había equivocado de pastilla. Aunque me queda la duda respecto de una cuestión semántica, ¿la banda a la que se refiere será la presidencial, la de música o la armada? No deja de ser humor, si se lo observa con indulgencia. Negro, pero humor al fin.

De manera que, lectora somnolienta, no haré casting para columnista de humor. Me bastará, de aquí a octubre, con un paneo por la verborragia política criolla para surtirme de material riquísimo. Demás está decir, pero lo digo porque me encanta escribir "demás", que mudo mi preocupación a noviembre, cuando empiece a leer los augurios catastróficos del peligro populista, el negraje encaramado en el poder y otras formas del apocalipsis.

Mientras tanto, tengo mis columnistas de humor. En serio.

El huevo de la serpiente

2011-03-29T08:07:00.000-07:00

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Nosotros, los fantasmas

2011-03-26T12:23:00.000-07:00

Diario Los Andes, de Mendoza, Suplemento Cultura, edición del sábado 26 de marzo de 2011. El artículo, a cinco columnas, se titula "Con Galeano, en el camino". Lo firma la colega Mariana Guzzante. Se deja leer, está bien construído, recorre con agilidad y buen gusto la presencia del cuentacuentos uruguayo por estas comarcas.

Arranca con una crónica de la conferencia de prensa con que se dio inicio al contacto de Eduardo con la sociedad mendocina o, lo que no es lo mismo, con los medios.

Desde el fragmento que comienza con "Ahora en un ambiente más íntimo se explaya sobre la legendaria revista Crisis"... hasta el final de la nota tuve la incómoda sensación del dejà vu. Es que, al terminar la reunión con los periodistas, Galeano siguió trabajando. Ese "ambiente más íntimo" al que hace referencia Mariana es, nada más y nada menos, que el set de televisión de la UNCuyo. Allí, justamente, lo estábamos esperando Alejandro Rotta, un principiante en estas lides, y otro periodista que se parece tanto a mí que supongo que soy yo.

De ahí las citas acerca de la mítica revista Crisis, la mención a la definición de utopía made in Fernando Birri, el recuerdo del legado de Simón Rodríguez (luego ampliado durante la ceremonia de entrega del Honoris Causa por la universidad pública local), la patológica adicción por el futbol por parte de él y Helena, su compañera. Claro que Guzzante parece saber tanto de futbol como mi perro Galileo de psicología evolutiva. Le atribuye, Mariana digo, al autor de "Las venas abiertas..." haber´presenciado 164 partidos en un mes, se supone que durante el reciente Campeonato Mundial 2010. Una cuenta simple (hasta para un peleado con los números como este escriba) da como resultado que Eduardo y Helena vieron más de 5 partidos por día, a razón de dos horas cada uno, incluídos los entretiempos, comentarios y notas anexas. Diez horas. Un verdadero record, capaz de cuadricularle los ojos al más pintado. En realidad, fueron 64, una cifra suficientemente abultada como para autodefinirse de enfermo.

En toda mi trayectoria laboral me han importado tres carajos las exclusividades y las primicias. Prefiero ocuparme de los contenidos y de presentar ese trabajo con un formato atractivo. Y en este caso, también.

Guzzante trabaja en el clarinete huárpido, así como yo alguna vez lo hice en Radio Nihuil. Cada uno trabaja donde puede. Parafraseando a José Martí, "he vivido en el monstruo y le conozco sus entrañas", pero siempre traté de no contagiarme de sus vicios morales y su ideología retrógrada. Ciertas amistades parecen decirme que no traicioné mis convicciones.

A la vejez, o casi, vengo a enterarme de que escribo en Los Andes, a través de un ghost writer, para mejor, con perfume de mujer.

No me sorprende ni me ofende. Si los actuales dueños de ese medio son capaces de apropiarse, presuntamente, de niños, hoy mayorcitos; si son capaces de tergiversar, día a día, la realidad cotidiana cabalgando sobre operaciones perversas, si fueron capaces de ser los portavoces de la feroz dictadura cívico-militar, si se hicieron propietarios de la empresa proveedora de papel para prensa en sesiones de tortura, por qué no se apropiarían del trabajo de dos colegas.

Ni siquiera era necesario que nos mencionaran a nosotros. Bastaba con decir que la conversación formaba parte del trabajo televisivo de los periodistas de la universidad.

Son los mismos que, ejerciendo la potestad del patrón de estancia, dejan sin trabajo a Pupi Agüero, después de 19 años de vínculo con ese medio, por haber publicado en el suplemento Cultura, del que era editora, una poesía en homenaje a Néstor Kirchner, cuya autoría le pertenece a José Luis Menéndez.

No sé, no me importa, como hizo Mariana para presenciar la grabación de la entrevista de Alejandro y este bloguero con Galeano (que usted puede disfrutar completa en http://www.julio-rudman.blogspot.com/), me hace muy feliz la multiplicación de voces y lectores y, sobre todo, me hace muy feliz compartir mi trabajo con Alejandro y los compañeros de Radio Nacional Mendoza, un medio que no necesita mentir, ni robar notas, ni medir más que otros, sino distinto.

Una semana luminosa

2011-03-25T08:08:00.000-07:00

"La sombra es lo que permite hacer la lectura de la luz"

José Saramago

No fue mágico. Si por magia se entiende lo oculto como método para mostrar lo inverosímil, no fue magia. Sí, como lo maravilloso y estupendo. Tal vez ésta haya sido la más completa semana de la memoria, porque a la catarata de actividades culturales y políticas se le debe sumar que, precisamente, esas actividades tuvieron (tienen todavía) ese condimento de ritmo, color y canto vital que aportan, cada vez más y mejor, los jóvenes.

Pedro Alejandro Sandoval tiene 33 años, vive con Julia, su compañera y es analista de sistemas. Su número favorito es el 84 y representa el infatigable trabajo de Abuelas para recuperar identidades robadas. Pedro viene del horror de haber sido apropiado, viene caminando, marchando con Julia, con el amor como bandera política. Con la política como bandera enamorada. Llegará a nosotros para contarnos, como nos contó en la radio, su viaje desde el horror hacia el amor.

Pero todo comenzó el lunes 21. Ese día concretamos el sueño. El cuentacuentos que escribe sencillo, el uruguayo de todos, él y Helena se llegaron hasta esta tierra para compartir con su gente las palabras, los silencios, los gestos de inmensa ternura y compromiso que atraviesan su vida y su obra.

Dialogó con periodistas, se ufanó de recibir la máxima distinción universitaria en "el país que está a la vanguardia en la defensa de los derechos humanos EN EL MUNDO" (así lo dijo, con mayúsculas). Quizás como un saludable contagio institucional de semejante definición, la justicia de su país le daba las herramientas legales a Macarena Gelman, la nieta del gran Juan, para que accione por sobre la ilegalidad de la llamada ley de caducidad.

Firmó libros por más de dos horas y hubiese tenido que quedarse varias más si se dejaba llevar por el fervor amoroso de sus lectores.

Recibió el Honoris Causa en una ceremonia popular, con canto coral incluído, con los defensores del agua agasajados por él, con un discurso dedicado a rescatar la deuda que tenemos con los "fracasados" de nuestra América. Moreno, Castelli, el inmenso y apabullante ejemplo pedagógico de Simón Rodríguez, el reconocimiento de la revolución haitiana de 1804 como la primera en conquistar las dos libertades: la del dominio colonial francés y la de la esclavitud (así le fue y así le va. Se lo siguen haciendo pagar con hambre y miseria), la increíble lección de desarrollo autónomo de aquel Paraguay que, por la osadía patriótica de habérsele plantado al imperio británico, fue masacrado hasta la última gota de sangre de sus hombres y, por fin, el lúcido y doloroso itinerario vital de José Gervasio Artigas, el impulsor de la primera reforma agraria en este continente, entre otras medidas muy mal vistas por los dueños del puerto de Buenos Aires.

Nos dio una lección de literatura, lectura y ternura militantes ante miles de mendocinos en comunión de sentimientos y pensares, cuando contó sus andanzas por los pueblos del mundo, su preferencia visceral por los humildes, esa adicción (él lo dijo, no yo) por el futbol como un juego, la cosecha de amigos que su siembra humanitaria produjo y la infatigable esperanza porque esta resurrección de Latinoamérica sostenga y profundice el rumbo de integración y justicia.

Todo lo anteescrito es parte de la luz de esta semana. Pero el haz mayor se vivió en la marcha que por las calles de la ciudad tuvo en Eduardo Galeano a un ciudadano más. Él lo quiso así, aunque el cariño que recibió en el transcurso de la caminata hacia el más feroz de los centros clandestinos de detención, el D2, nos mostró, le demostró que los mendocinos no nos cansaremos de agradecerle su coherencia de años, los materiales estéticos, éticos, morales e ideológicos que nos ha nutrido en los años de sombra y en estos de luz en camino. Si parecía una estrella de rock, firmando autógrafos, sacándose fotos, recibiendo abrazos y regalos.

Sin embargo, para los diarios hegemónicos locales no hubo recital. No encuentro la crónica de lo sucedido en La Nave Cultural ante más de 5.000 personas. Ni Los Andes (clarinete huárpido), ni ese medio que se dice UNO, pero no llega a medio, describieron uno de los acontecimientos cívico-culturales más impactantes e históricos de los últimos años en nuestra región. Allá ellos, que creen censurar a Galeano pero le ocultan a sus lectores la realidad real, mientras el primero (el centenario) rompe el vínculo con la editora del suplemento cultural por haber publicado un poema de homenaje a Néstor Kirchner; y el otro (el que no llega a medio) sigue, con pasión digna de mejor causa, la interna radical provincial como si en ello nos fuera la vida.

Al darnos el abrazo de despedida, luego de una noche luminosa de vinos y anécdotas compartidas, Galeano me pidió que siga portándome mal.

Ojalá esté a la altura de sus expectativas.

Eduardo

2011-03-18T07:30:00.000-07:00

Desde la ventana de la habitación del hotel no se veía casi nada. La ciudad estaba envuelta en niebla. Después, por la tarde, nos dijo que era habitual en esa época. Sergio y yo estábamos matando la ansiedad ante una computadora cuando escuchamos que alguien, una voz masculina conocida, preguntaba por nosotros. Era él, puntual, abrigado y amistoso. Montevideo se preparaba para celebrar su 18 de julio y nosotros para celebrar el encuentro.

Casi tres horas de anécdotas, intercambio de opiniones y deseos de buena vida para todos. ¿Qué más podíamos pedirle? Nos sacamos fotos, nos firmó libros, le di el mío y al momento del abrazo de despedida, la esperanza mutua de que el próximo sería en Mendoza. La magra descripción que intento ocurrió el 18 de julio de 2009, pero su presencia en nuestras vidas viene de antes. De mucho antes. Aquella tarde de café y cerveza nació este jolgorio de inteligencia y sensibilidad, de relatos y metáforas, de memoria y palabras que nos regala cada vez que su voz nos abriga.

Cuando las nubes negras de la historia reciente estaban cargadas de uniformes, sotanas y ejecutivos manchados con la sangre de los caídos, él nos daba sol; cuando el silencio fue sinónimo de muerte, él nos llenó el cuenco de nuestro existir cotidiano con sus palabras de vida; cuando la metralla y los negocios se hicieron socios, él nos convidó al silencio necesario; cuando celebraban los genocidios primeros, él nos enseñó de dónde veníamos; cuando se nos cayeron las coordenadas de la utopía, él nos acompañó a perseguir el horizonte; cuando quisieron prohibirnos jugar, él nos convirtió en niños. Descubrimos América y sus venas y aprendimos a amarla con sus lluvias, sus mesetas, sus minerales y, sobre todo, con sus seres alados, sus mujeres ubérrimas y sus mártires ejemplificadores. Los nadies, los fueguitos, como les llama, como nos llama.

Eduardo Galeano llega por primera vez a Mendoza. Viene con Helena y sus sueños inspiradores. Pero no se irá más. Se nos quedará y nosotros, cuando él crea que está volando hacia el paisito de Artigas, lo seguiremos viendo, leyendo, sonriendo y abrazando. Como aquella promesa cumplida de que el próximo será aquí, en este rincón del oeste del sur, como dice mi hermano Ernesto.

No me tenebra

2011-03-04T06:58:00.000-08:00

"Vargas Llosa me tiene las bolas llenas"

José Pablo Feinmann

Firmé. Mario Goloboff me envió una declaración de repudio a la decisión de los organizadores de la Feria del Libro de Buenos Aires para que Mario Vargas Llosa diera la conferencia inaugural. Y firmé. Aún sabiendo que todas las firmas no iban a torcer el rumbo. Tenía la obligación moral de hacerlo. Ucronías aparte, hubiese hecho lo mismo si el agraciado era Louis Ferdinand Céline. ¿Qué el francés fue colaboracionista nazi y que su actividad produjo muertes, en cambio Varguitas no mató a nadie? Pero, ¿hace falta recordarte, amada lectora, que la prédica fanática de los postulados neoliberales lleva en su mochila miles de muertos por inanición, suicidio, desplazamientos territoriales, marginalidad, xenofobia y desprecio clasista?

Me hizo vivir, como lector, momentos sublimes. Sin necesidad de haber esperado a que le otorgaran el Nobel. Para este caramelero, "Conversación en La Catedral", junto con "Rayuela" y "Cien años de soledad", son las obras paradigmáticas de la renovación estética y estilística de lo que el marketing editorial llamó el "boom" de la literatura latinoamericana. Eso pasó hace tiempo. Todos éramos más jóvenes y nos deslumbrábamos con alegría militante. Algún día habrá que averiguar qué carajo le pasó al autor de "La casa verde". Su desilusión respecto de la Revolución Cubana es un argumento chiquitito como para explicarnos este fundamentalismo activo por las causas en favor de los poderosos del mundo. Todo, disfrazado de amor irredento por la libertad. Ya se sabe, la del zorro en el gallinero.

Sin embargo, "La fiesta del chivo" relata la épica de los combatientes sandinistas contra Somoza; "El paraíso en la otra esquina", las vidas irreverentes y de rupturas estético-políticas de Paul Gauguin y su abuela Flora Tristán; y su más nueva producción, "El sueño del celta", la lucha de un explorador contra la explotación y el exterminio al que someten los capitalistas de entonces a los aborígenes del Putumayo y, posteriormente, su lucha por la liberación de Irlanda de las garras del Imperio británico. Esta temática repetida, en un pensador de ultraderecha, ¿es una forma de pagar la culpa por su conversión ideológica o mera especulación marketinera para seguir seduciendo a sus viejos lectores? Te dejo la inquietud, querida lectora.

Pero, acatando la frase de Feinmann con que envuelvo este caramelito, dejo a Vargas y vuelvo al centro del asunto.

Acierta Mempo Giardinelli, una vez más, cuando pone el foco en los organizadores de la Feria. Aunque estimo que este asunto no le restará ni medio voto a Cristina en octubre, parece una opereta más, y van..., para ensuciar la cancha. Esta vez, ejecutada con cierta eficacia. Cabe esperar que, después del exabrupto ético impecable de Horacio González, el peruano nobelizado tenga todas las garantías para desarrollar sus ideas literarias, y también políticas. Después vendremos nosotros a poner las cosas en su lugar: decirle que sabemos quién es y para quién juega, pasarle un pañuelo descartable para que siga llorando por la Argentina (por la de Menem, de la Rua, la del default, la del desguace del Estado, la de las privatizaciones a mansalva, la de los desocupados comiendo de la basura, la de la timba financiera), esa que, felizmente, no vuelve más. La consigna, entonces, es no malgastar un solo huevo en semejante huevada.

Así como se promueve desde el Estado la implementación de una institución que reemplace, o conviva, con IBOPE para medir audiencia radial y televisiva, ¿no habrá llegado el momento de comenzar a pensar en la formulación de un nuevo modelo de Feria del Libro que compatibilice los justos intereses de la industria editorial y que, a su vez, tenga en cuenta el nuevo rumbo nacional y popular que atraviesa nuestro país? Tarea difícil, imagino, pero apasionante para intelectuales, escritores y, sobre todo, para funcionarios del área cultural.

La derecha vernácula ha tenido que recurrir al prestigio reciente del Nobel para ponerse ufana en vidriera. El Nobel no ha sido otorgado, todavía, a Carlos Fuentes ni a Juan Gelman, por ejemplo. Alguna vez le dieron el de la Paz a Kissinger y, recientemente, a Obama, que todavía no se lo ganó, como le dijo Michael Moore. Quiero decir que obtenerlo no quiere decir nada. O mucho.

Manu, mi nieto mayor, de cuatro años y medio, dibuja murciélagos y dice que son tenebrosos, pero que a él no lo "tenebran". Pues, a mí, no me tenebra que Vargas Llora llore su nostalgia por un mundo que se va yendo al diablo. Italia, Francia, España, Grecia, en fin, la vieja y aburguesada Europa, le provocará orgasmos ideológicos al otrora gran escritor.

Yo conozco nuestros murciélagos. Y tampoco me tenebran.

Sincericidio

2011-02-26T04:33:00.000-08:00

"Uno sólo es lo que es y anda siempre con lo puesto"

Joan Manuel Serrat

Se licenció en Economía en la Universidad de Buenos Aires. Y comenzó su cursus honorum en el neoliberalismo siendo asesor del entonces diputado nacional Álvaro Alsogaray, el del invierno y los negociados, entre 1983 y 1985. A partir de 1992 se dedicó al nuevo chiche que la patria financiera encontró de la mano de los innombrables, Domingo y Carlos: las empresas que, supuestamente, administraban los fondos previsionales de los trabajadores argentinos. En castellano de la calle, la timba de unos pocos. Integraba, entonces, el staff del Grupo Roberts. Fue ascendido. Entre 1994 y 1996, fue alto dirigente de Máxima AFJP. Así llegó a ser funcionario del desgobierno porteño de Mauricio Macri.

Esta semana tuvo un gesto de pornografía ideológica explícita. A través de Twitter, postuló que la educación pública estaba muerta y que era mucho mejor privatizar las escuelas, darle a los docentes la gerencia de los establecimientos y así evitar que el Estado tenga que desembolsar dinero todos los meses.

Carlos Pirovano, de él se trata, es Subsecretario de Inversiones del Ministerio de Desarrollo Económico de la ciudad de Buenos Aires. Para colmo, el exabrupto se conoció en medio de furiosas negociaciones con los gremios docentes por la pauta salarial para el año 2011. En ingles futbolístico, poco timing. Para tranquilidad de los señores padres y abuelos, cabe informar que hubo, finalmente, fumata blanca, con un claro triunfo de los laburantes de la tiza y el monitor.

Sin embargo, me surgen dudas (por suerte, siempre me surgen). ¿No será Carlitos un agente de Cristina infiltrado en las huestes de la derecha bruta? Porque enfrentar esa propuesta con las realizaciones en materia educativa del gobierno nacional es casi suicida. La construcción de más de mil nuevas escuelas, el programa que reparte netbooks entre millones de alumnos del país, el incremento impresionante de la matrícula escolar como efecto de la Asignación Universal por Hijo, el retorno a los primeros planos de la agenda pedagógica de las escuelas técnicas y otras tantas medidas en ese sentido, contrastan (dan en el traste) con lo no realizado por Mauri y sus secuaces.

Imaginemos por un momento (ya sé, no se asuste, es ficción periodística) que el tipo que repite como un lorito lo que le soplan en la oreja, conduce los destinos de la patria. Y que, en un arranque de inspiración, nombra a Pirovano como Ministro de Educación. Me juego la camiseta del Tomba que el tipo tiene en su cabeza únicamente el mapa que va de Buenos Aires Design a La Biela. Ése es su mundo. Debe imaginar que las escuelas de Purmamarca, Pico Truncado, Jocolí o Villa Lugano son de otro país.

Quedan dos opciones: o es un licenciado en pelotudez política o trabaja para Cristina 2011.

Por eso pienso que Pirovano no piró. Simplemente, cometió sincericidio.

Las minas y yo

2011-02-23T07:37:00.000-08:00

"En la mina brilla el oro / al fondo del socavón / el blanco se lleva todo / y al negro deja el dolor".

A la mina no voy (canción popular colombiana)

Nunca supe cómo llegó ese libro a la biblioteca de mis viejos. Entre los cincuenta y seis tomos de las Obras Completas de Lenin (escondidas durante la dictadura bajo la tierra de una finca de un amigo, ya muerto y con el secreto en su tumba), el Juan Cristóbal, de Romain Rolland, los libros de González Tuñón y Gelman, las novelas de Vasco Pratolini y La Historia me Absolverá, de Fidel; entre ésos y otros, estaba "Cómo ganar amigos e influir sobre las personas", escrito por el empresario yanqui Dale Carnegie en los '30, con primera edición en español en 1940. Ésa es la que teníamos en casa. La leí y también la perdí, pero por razones de mudanza y no de espanto.

Seguramente, de una mala lectura de ese pre-texto de autoayuda, me surgen estas líneas. De manera que sospecho que vendrán diatribas surtidas de propios y extraños, pero mi mamá me enseñó (mucho antes que Piero) que hay que sacarlo todo afuera. Ahí voy, atájenme.

¡Cómo me gustaría escribir, hablar, de los muslos de las muchachas apasionadas, desayunar en ellos, almorzar entre los senos de una mujer desprejuiciada, merendar con el vientre fértil de alguna compañera sensible y cenar las curvas perfectas de tu desnudez perfumada! ¡Cómo me alegraría la vida si pudiese beber las sonrisas (las dos, la horizontal y la vertical) de las morochas soñadas!

Pero no, nos convocan otras minas. Y habrá que retornar de lo onírico y asumir que nos quieren agujerear los cerros eternos. Y tienen con qué.

Sin embargo quiero dejar sentado, y también parado, que estoy a favor de la minería. Como también estuve y estoy a favor de que se fabrique papel. El asunto no es simple. Lo sé. Ni simpático.

Toda industria contamina. Es más, toda la historia de la humanidad es la historia de la lucha por conquistar la naturaleza. Pero claro, eso no nos da derechos a hacerla mierda, amparados en el sacrosanto principio de la propiedad privada y la renta indiscriminada.

Sin papel y sin minerales no estaríamos comunicándonos ahora mismo. Sin la Barrick y Botnia estaríamos mejor, mucho mejor. Los minerales deben ser puestos al servicio del país y no permitir que se los lleven con la impunidad con que acostumbran a moverse las multinacionales en todo el orbe, salvo en sus patrias de origen. Allí son prolijos, impolutos, como lo describió Mempo Giardinelli en su Carta a Cristina.

Pero, entonces ¿qué hacer con los recursos que la Pachamama nos ofrece? Es falsa, de falsedad maliciosa, la opción de los fundamentalistas. Ni la Barrick y sus secuaces traerán prosperidad productiva a nuestro pueblo, ni los verdes ecololós, como les llama con acierto Martín Caparrós, suman otra cosa que no sea sed histérica en una supuesta defensa del agua pura. Ojo, no se me tergiverse. Sé, todos deberíamos saber, que la minería a cielo abierto envenena el agua y mancilla el suelo.

El asunto es que detrás de la reivindicación ambientalista, necesaria y honesta, se encolumnan los conocidos de siempre. Aquellos que subieron a la tribuna de los patrones sojeros y festejaron la inmoralidad de Julio Cobos, aquella fatídica madrugada legislativa. Como si el aluvión sojero no destruyera la tierra tanto como las multimineras.

Si el objetivo es salvar nuestros recursos naturales, me comprometo a vida (nunca más un compromiso a muerte) con los militantes de la pureza del agua. Pero si sirve de pretexto para enlodar, bastardear y perturbar el camino que asumió el pueblo argentino desde 2003, pondré mis mejores neuronas (algunas me quedan) para denunciar sus maniobras destituyentes.

Sé distinguir entre los disconformes y los inconformes. Estoy entre estos últimos. La tarea de profundizar las medidas de inclusión y reparto más equitativo de la riqueza implica superar estas rémoras de la segunda década infame, de cuando las empresas monopólicas y sus empleados vernáculos sacaban y ponían presidentes, gobernadores y funcionarios varios. Algo de eso subsiste, pero es ratificando el rumbo y no con gestos de histeria como se darán las condiciones para que el Estado asuma su rol de contralor, indispensable para que nuestras riquezas no se vayan "por la letrina del colonizador", como canta Víctor Heredia.

Si la defensa irrestricta del ambiente sirve para hacer antikichnerismo es que hay gato encerrado. Y yo prefiero los pájaros libres. Y las minas, también libres, como pájaros.

Una matriz cultural

2011-02-16T05:38:00.000-08:00

Los tipos estaban mal acostumbrados. Entraban como la patrona a la pieza de servicio y le decían a la doméstica: "María, voy a guardar en su ropero estas planchas de ravioles para el almuerzo del domingo". Y resultaba que eran ravioles, si, pero de los otros.

La semana pasada llegó un avión norteamericano a nuestro país. Oficial, de las fuerzas armadas del país del norte. Traía mercaderías varias. Algunas, no declaradas. Entre éstas había armas de guerra, equipos de comunicación encriptada, morfina y ¿medicamentos? vencidos (al menos eso se lee en el envase). Juguetes, todos, que no le daría a ninguno de mis nietos. Bajaron la carga y empezó la comedia. Los actores protagónicos: dos marines que se alternaron, durante seis horas, para proteger la valija que pretendía inspeccionar el personal de nuestra Aduana. Ambos soldaditos, culo en valija, cumplieron una misión para la cual rindieron, seguramente, un examen harto difícil en alguna academia militar de la potencia number one del mundo: aprobaron, cum laude, Traste e Inteligencia I.

Sin embargo, la decisión presidencial de no dejar pasar el episodio como uno más, trajo cola. Insisto, acostumbrados como estaban a entrar como John Wayne al saloon, los yanquis se asombraron. En la historia nacional esta actitud de nuestro gobierno es, tal vez, el equivalente al retiro de los cuadros de los genocidas del edificio militar por decisión de Néstor Kirchner. Un cambio paradigmático.

Ahora bien, ¿cómo reaccionó el mundillo mediático y político argentino (con frecuencia el mismo)? Con la excepción de Ricardín Alfonsinín, se postraron a los pies de sus amos. Pitiyanquis, los llama el Comandante Chávez. Cipayos, les diría don Arturo Jauretche. Todos los precandidatos a perder en octubre próximo, incluídos Clarín y La Nación, se alinearon rápidamente con el Tío Sam.

Es que se trata de una matriz cultural que costará cambiar. El gesto del Ejecutivo argentino apunta en ese sentido. Hasta aquí llegamos, parece decir, decirles. Y tendrán que tomar nota.

En el mismo sentido, me permito insistir con una cuestión aparentemente semántica. Digo insistir porque hace un tiempo me ocupé del uso erróneo, según mi entender, del término "activista", con sentido peyorativo. Algo parecido sucede con "izquierda". Aún nuestros periodistas, militantes de la causa nacional y popular, pensadores y funcionarios, usan mal el concepto, me parece. Ejemplo: cuando Quebracho, el Partido Obrero y el resto de la runfla neotrotskista corta vías férreas o se encolumna detrás de la patronal sojera, se dice que "la izquierda" se manifiesta. En principio, prefiero utilizar el plural y hablar de izquierdas, como lo hacen ciertos politólogos españoles. Nadie tiene el derecho de propiedad sobre el concepto. Pero, además, el idioma castellano tiene elementos que pueden venir en nuestro auxilio en estos casos. El prefijo "ultra" es bien gráfico. En el episodio del avión con los chiches, la ultraizquierda le reclamará al gobierno nacional que rompa relaciones con EE. UU. y que declare al país territorio libre de yanquis. Es lo que Galasso llama, con solidez y la sutileza que lo caracteriza, la izquierda abstracta (adjetivo concreto, que ilumina en este caso). Se lo dijo públicamente al dirigente del PO, Altamira. Su respuesta fue un ladrido.

Este uso deformado del concepto también forma parte de la matriz cultural impuesta por el neoliberalismo y la Doctrina de la Seguridad Nacional. Habrá que pararse en las actitudes soberanas ejecutadas por Cristina y sus ministros, para comenzar a reformatear nuestro disco rígido conceptual. Sacarse de encima el menemismo como cultura política, no es lo mismo que haber dejado atrás el menemato, ni saber que Menem es ya un saurio en extinción, como bien lo explicó Ernesto Espeche en un artículo esclarecedor hace un tiempo.

En el asunto de la valijita con los juguetitos la derecha fue al pie y la ultraizquierda, al aire. Como siempre.

Momias

2011-02-14T05:06:00.000-08:00

Estas semanas fueron, tangencialmente, noticia. El alumbramiento de un nuevo despertar produjo, y produce aún, ríos de tinta alrededor del mundo egipcio. Cuando todo hacía suponer que Hosni Mubarak era sostenido en el poder hasta que los yanquis se aseguraran el recambio, el tipo nos engañó. No negociaba con Obama, ni con el Departamento de Estado. El designado vicepresidente Suleimán (de magnífico, nada) mantenía línea telefónica abierta con Ferny. La demora en hacer las valijas, con sunga playera incluída, para reposar una temporadita en el balneario concheto de Sharm El Sheij, se debió a que el helicóptero no despegaba del quincho que Fernando de la Rúa tiene en el norte de Buenos Aires. Como en las negociaciones por el pase de un futbolista vip, el asunto era decidir quien pagaba los viáticos. Finalmente, la gente en las plazas gozó al ver al vetusto socio del imperio ser descartado como un condón usado.

Aunque hubo desmanes, casi inevitables en estos casos, las momias (las auténticas, digo) se salvaron.

¿Y por casa como andamos? Aquí va un pequeño muestrario de la fauna autóctona que, por desgracia, todavía no fueron instaladas en los escaparates del Museo de la Política Nacional y sus anexos jurídico-éticos.

- El ex juez Luis Miret, Momia 1, está siendo juzgado en el Consejo de la Magistratura por su complicidad con la dictadura eclesiástico-cívico-militar del '76 al '83. En declaraciones a la prensa, dijo que pretenden hacerlo aparecer como un monstruo ante la opinión pública. Me fui al diccionario para no pifiarle. Dice que monstruo es un ser fantástico que causa espanto; o que es una persona muy cruel y perversa. Miret no cabe en la primera acepción. Aunque su actividad durante el genocidio causó y causa espanto, no tiene nada de fantástico. Ni de original. Tal vez la segunda de las opciones que nos brindan los cráneos de la academia sirva para entender que tipos como Miret son profundamente humanos. Quiero decir que la crueldad y la perversión son parte constitutiva de la condición humana si, cuando cachorros, nos inyectan cultura de odio y repudio manifiesto por el otro, el que piensa distinto u opta por una condición sexual diversa, pertenece a una clase social supuestamente inferior o tiene un credo distinto o no tiene ninguno. Lo terrible es que los Miret sean nuestros semejantes. Por eso mismo, tienen un valor especial las declaraciones de las víctimas de estos tipos, como el testimonio que brindó Silvia Ontivero. Su mirada, enfrentando a Miret, miraba al futuro, aunque relatara sus horrores y vejámenes del pasado. Gloria a ella, entonces.

- Es uno de los tantos precandidatos a perder las elecciones presidenciales de octubre. Y como sólo lo conocen sus familiares y sus colegas de contienda, manda mails a mansalva. Para opinar acerca de casi cualquier cosa. Si el Servicio Meteorológico tiene café en su buffet, si River tiene un 9 como Pavone por portación de apellido, en fin, cosas de una importancia meridiana para la realidad nacional. De su proyecto de país, nada por ahora. Ernesto Sanz, Momia 2, me avisa ¡a mí! que hoy almuerza con Mirtha Legrand, en televisión. Los productores de 6-7-8, Duro de Domar y TVR, agradecen el plato servido.

- Eduardo Duhalde, Momia 3, vacila entre la mentira y la mentira. Calificó como "política" la detención del dirigente sindical Venegas. El referente del gremio de los trabajadores rurales es elogiado por Alejandro Biondini, Cecilia Pando y otros ejemplares deslavados del nazismo vernáculo. Y fue insólitamente defendido por la cúpula cegetista, aunque con matices, al unísono con la dirigencia patronal agroganadera. Martínez de Hoz los crió y la soja los amontona. Si eso no es política, el Tomba practica voley.

Lo de la CGT es una nueva categoría de desayuno patrio: sapo nacional y popular. Es habitual en los hoteles sindicales.

- Pino Solanas, Momia 4, viaja a Canadá. Se va Pino y tal vez vuelva Reno. O quizá pruebe suerte como candidato a algo en Toronto.

-Mauricio, Macri con M de Momia 5, está de vacaciones con Cacho, practicando bochas en el club, para el campeonato de jubilados que se inicia en noviembre.

- Héctor Magnetto, una especie de Ramsés de estas pampas, busca dónde carajo encontrar "la gran esperanza blanca", un precandidato que, por lo menos, pierda con cierto decoro ante la figura del negraje, de los que huelen "a callejuela, a palabrota y taller", como canta Silvio.

¿Usted se imagina a una momia conduciendo el país?

Aislados

2011-02-04T05:18:00.000-08:00

"¿Para qué sirve la inteligencia si no es para servir?"

Muriel Barbery

Otra vez. Mendoza se empeña en aportar noticias que la instalan en el mundo. Y no siempre por las mejores causas. Es cierto que esta tierra ha dado a luz a Leonardo Favio, Carlos Alonso, Julio Le Parc, Armando Tejada Gómez, Ángel Bustelo, Nolo Tejón, Juan Draghi Lucero y siguen las firmas, ejemplos de creatividad e inteligencia, según el epígrafe de la gran escritora francesa. Pero, seamos ecuánimes, también obsequió nombres que son escoria moral y ética en nuestro país: Santuccione, Manzano, Vila, Dromi, Bauzá, Cobos y continúan las rúbricas. Hasta hace poco daba clases de ¡Ética! en la Facultad de Derecho de la UNCuyo, el ex juez de la dictadura genocida, Luis Miret, felizmente eyectado del cargo por la iniciativa de los estudiantes.

Hago este introito porque una vez más somos tapa de diarios y títulos televisivos. Dice la escatología que San Felipe, uno de los apóstoles, era un hombre ingenuo, tímido y de mente juiciosa. Así se llama, San Felipe, el presidio en el que fue sometido a torturas un interno, según imágenes que ya dieron la vuelta al mundo.

No parece ingenua la declaración del gobernador Jaque. El argumento de que se trata de un caso aislado es el mismo que han usado los mandatarios que en esta provincia han sido. Parece una reacción instintiva con el objetivo primero de cuidar el kiosco. Siempre llegan tarde, siempre atrasan.

Tampoco parece de mente juiciosa ponderar la detención de los autores materiales de los vejámenes y la expulsión de los responsables del penal. Ahora resulta que a la lógica hay que aplaudirla. No es lógico.

Hagamos un poco de historia de los llamados "hechos aislados" vinculados con la policía y el servicio penitenciario de la tierra del sol (demasiado para mi gusto) y del buen vino (un malamado Santa Julia, para mí).

El 24 de mayo de 1992 desaparece el joven Cristian Guardati en lo que, eufemísticamente, se considera un caso policial. Aún se lo busca.

El 12 de octubre de 1997 aparece muerto en San Rafael (otro colega de Felipe) el joven Sebastián Bordón, quien paseaba con sus compañeros en viaje de fin de curso.

El 3 de marzo de 2000 se produce el llamado "motín vendimial", el más feroz de la historia de la cárcel local. Los coletazos llegan hasta estos días.

El 11 de julio de 2005 es baleado en pleno campo de juego por un policía local, el jugador Carlos Azcurra, del equipo de futbol del Club San Martín. Adivinen. Si, sus compañeros y él mismo fueron demandados por agredir al personal policial.

El 5 de mayo de 2006 es fusilado por personal uniformado, el pibe Mauricio Morán, por haber cometido tres delitos: ser pobre, tener frío y haber afanado carbón de un tren descarrilado. Por supuesto, el crimen sigue impune pese a la extraordinaria investigación del periodista Horacio Silva, al respecto.

Como se ve, todos casos aislados...en el tiempo pero con la marca de la impunidad y el vejamen en el orillo.

No está demás recordar que la Corte Suprema de Justicia llamó a la cárcel mendocina, "chiquero humano"

Es que tiene razón Martín Sabbatella, uno de los políticos más lúcidos y sólidos de la actualidad, con probada eficacia de gestión, cuando dice que hay una preocupante diferencia entre el discurso de apoyo a las medidas del gobierno nacional y las políticas concretas de varios gobiernos provinciales que así se expresan.

En Mendoza se dejaron de repartir condones en los picnics del 21 de setiembre con el pretexto de que los pibes los usaban para hacer globos, por ejemplo. Un argumento claramente divertido y moderno. El gobernador Jaque prefería la unión civil, como mal menor, al casamiento igualitario. Y cosas así. Nosotros tenemos nuestro Alfredo Olmedo, el diputado provincial Daniel Cassia, una especie de Ruckauf remasterizado y sin tratamiento capilar, que salió de pegatina promoviendo la tolerancia cero, el servicio civil (otro nazieufemismo) para jóvenes y otras medidas por el estilo.

Pero no me quiero ir del tema. La sociedad argentina está plagada de estos casos aislados. A saber: ¿es un caso aislado Christian von Wernich en la Iglesia católica?, ¿ o Julio Grassi? ¿ y qué me cuentan del Pato Criollo y su lengua encarnada? ¿Son casos aislados Elisa Carrió, esa paciente psiquiátrica ambulatoria, Mauricio Macri, una especie de Berlusconi sin minas, Eduardo Duhalde, financiado por la otrora "mejor policía del mundo"?

¿Cómo se ingresa, cuáles son los requisitos para acceder a la Escuela de Policía de Mendoza? ¿Qué se enseña allí? Uno tiene la impresión de que los hermanos Pinzón y la bazofia humana que acompañó a don Cristóbal en 1492, podrían haber salido de sus aulas.

Es cierto que hay sacerdotes (por suerte cada vez más), dirigentes políticos, policías y funcionarios probos. Pero a esta altura de los acontecimentos uno tiene derecho a preguntarse si no serán casos aislados.

Mudanza de radio

2011-02-01T11:57:00.000-08:00

Así es. Después de cuatro años y cinco meses dejo Radio Libertador. Quedan allí queridísimos compañeros, entre colegas y no. Y queda también una muy rica experiencia de comunicación, con sabores y sinsabores.

Sumo, a partir del 7 de febrero, mi trayectoria de militante periodístico al proyecto de Radio Nacional Mendoza, que conduce mi compañero y amigo Ernesto Espeche. Junto con un grupo de jóvenes comunicadores, me animo a cambiar el formato de EL CANDIL, en su 16° año consecutivo en el aire.

Vamos a hacer el programa de lunes a viernes, de 16 a 19.

LA LIBROTECA, se emitirá cada domingo de 9 a 10.

Con el compromiso de saber que, a través de la efectiva aplicación de la Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual (la norma de gestación más democrática de la historia nacional), pondremos nuestra esfuerzo para consolidar y profundizar el rumbo de las transformaciones por una Argentina más equitativa, junto a los pueblos de América y el mundo, es que los invito a sumarse a mi entusiasmo por la tarea a cumplir.

EL CANDIL - lunes a viernes, de 16 a 19.
LA LIBROTECA - domingo, de 9 a 10.

Radio Nacional Mendoza AM 960 y su repetidora Uspallata AM 1200
FM 97.1
www.radionacional.com.ar/vivo/lra-6-radio-nacional-mendoza.html

Literarias

2011-01-27T12:18:00.000-08:00

Entrevistado por Andrés Oppenheimer, el flamante Premio Nobel de Literatura, Mario Vargas Llosa, se refirió a nuestro país. Dijo: "cada vez que miro a la Argentina me dan ganas de llorar". Si usted cree que el peruano pensaba en los tobas, los jóvenes victimizados en los campos de la pampa húmeda por las multinacionales agrarias y sus hijos putativos; si piensa que la aflicción del notable escritor es por las mujeres humildes de la patria que deben recurrir al aborto clandestino, con riesgo cierto para su vida; si sospecha que su angustia es por la discriminación explícita o implícita que sufren los ciudadanos de países limítrofes o no (entre ellos el suyo, el peruano), por parte de la oligarquía nacional; si cree, piensa y sospecha todo eso, está equivocada, lectora amada.

Marito tiene ganas de llorar porque él ve a la Argentina empobrecida, cautiva del populismo y la demagogia, presa de políticas económicas erróneas. Claro, el tipo es un conspicuo miembro de la Internacional Liberal. A tal punto que en la nómina de los grandes artífices de la cultura argentina nombra a Borges, por supuesto, Sábato, Alberdi y Sarmiento, pero omite, por ejemplo, a Cortázar. ¿Casualidad, amnesia, causalidad?

Como donde él ve populismo nosotros vemos participación popular; donde él ve demagogia, nosotros inclusión; donde él ve políticas económicas equivocadas nosotros vemos independencia; donde él ve empobrecimiento nosotros vemos expansión del mercado interno. Como tenemos distintos oftalmólogos, propongo que, de aquí en más, en nuestro país se lo llame Mario Vargas Llora.

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En su novela "El cementerio de Praga", el intelectual italiano Umberto Eco, pone en boca de uno de sus personajes la siguiente definición: "Una mística es una histérica que llegó antes al confesor que al médico".

Inmediatamente me surgió la duda. ¿Se habrán conocido? ¿Habrán conversado en su escritorio romano? O quizás el encuentro fue en algún café del Trastevere. Me cuesta imaginarlos surcando los canales venecianos en una góndola al arrullo de una canzoneta. Pero también me resisto a magnificar la genialidad del autor de "El péndulo de Foucault".

Si no se conocieron, ¿cómo hizo Don Umberto para definir con tanta precisión a Lilita?

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Disiento. El texto de José Pablo Feinmann no es un ensayo de filosofía política. O, en todo caso, no sólo eso. Se llama "Peronismo I - Filosofía política de una persistencia argentina".

Es un manual de sintomatología, diagnóstico y terapéutica de una enfermedad nacional: el gorilismo. Ataca a derecha y a izquierda del cuerpo social vernáculo. Hacia la derecha, los pelos gorilas cubren linajes, cuentas bancarias, propiedades rurales y urbanas, status y otras glándulas.

Hacia la izquierda, ataca los ojos, el olfato y ciertas funciones cerebrales, produciendo presbiscia, miopía y casos muy extraños de andropausia ideológica.

Este libro brinda elementos imprescindibles para curarse. Si, luego de leído e internalizado, usted amada lectora, sigue pilósamente afectada, busque un congreso de psicólogos (de la tendencia que más le pinte y que admita su obra social) porque entonces lo suyo es crónico.

Castaño oscuro

2011-01-18T12:18:00.000-08:00

He cometido muchas estupideces en mi vida. Voté a la Alianza, por ejemplo. Hasta voté a Carrió. Y el dosaje alcohólico, en ambas ocasiones, dio no positivo. Tal vez ésta sea otra estupidez. Tal vez gaste pólvora dialéctica en chimangos. Tal vez debería reservarla para otros pajarracos.

Es que hemos encontrado en el sur de nuestra provincia un yacimiento geológico de notable importancia para la ciencia. Y con ramificaciones que pueden llegar a poner en cuestión la teoría del pithecantropus erectus (con perdón del Arzobispo).

Si me animo a seguir con el tema de Malargüe es porque leí dos noticias. Una, cómica; la otra, si no fuera trágica, también sería cómica.

Vamos por partes, Jack querido. El Obispado de San Rafael, de quien depende el célebre Pato Criollo, declama que el pithecantropus no cometió censura, aunque el mismo paleoindividuo reconociese que sí (Le veo a usted lectora el primer esbozo de sonrisa. No sea ansiosa, espere, hay mucho más).

El vocero del Arzobispado de Mendoza, Marcelo De Benedectis, dice que como no estuvo in situ no puede asegurar que Patito haya hecho bien o mal. Consultado acerca de si había visto el video en cuestión, respondió: "Afirmativo" (es que el tipo, oh casualidad, es capellán de la Policía provincial, la del D2, el caso Bordón, caso Guardatti y siguen las firmas), pero aún así no está en condiciones de jugarse, dice. Cuando yo era pibe hacíamos partidos de futbol en la canchita del barrio. Con una pelota de goma, obvio (el latex lo usamos, años más tarde, para menesteres gozosos y profilácticos, lectorcita). El gordito de la cuadra, generalmente el dueño de la pelota, arrugaba cada vez que el equipo del barrio vecino, compuesto por sudorosos morochos malhablados (los cabecitas negras de entonces), se venía en patota contra nuestro arco. El gordo era defensor y los marcaba de espaldas. Nunca más le dijimos gordo. Empezamos a decirle cagón. Cualquier interpretación metafórica con el párrafo anterior corre por su cuenta, lectora.

Ya apareció el político que intenta pasar por ventanilla a cobrar. El diputado cobista Humberto Montenegro le echa la culpa al Intendente Agulles, al Gobernador Jaque y hasta al verdulero de su barrio, allá en Malargüe. Tarde piaste, viejo. Si sos de esas comarcas ¿no sabías cómo funcionan las transas entre el poder político municipal y el eclesiástico? ¿Nunca te enteraste lo de "Taki Ongoy", lo de "El Código Da Vinci", las declaraciones del Pato en Canal 6, justificando el genocidio de la conquista?

Por suerte, no todos son iguales. Tengo la impresión de que la inmensa mayoría de los católicos se avergüenza de ser hermano en la fe de estos cavernícolas. Los mensajes recibidos a propósito de mis reflexiones anteriores así me lo sugieren. Se va la segunda.

Lo que me movió a volver a fatigarlos con mis textículos es esta imperdible declaración del Pato en cuestión: dijo, textualmente, "es diez mil veces peor lo que hicieron los chicos de Lutherieces que el abuso de menores". Lo dijo en los micrófonos de Radio Nihuil.

¿Habrá algún fiscal que haga la denuncia de oficio o tendremos que esperar que el INADI actúe?

Este asunto sucede a miles de kilómetros de la Capital Federal (que, usted sabe lectora, es donde atiende Dios). Por eso, tal vez, la prensa, aún la progresista, ya dio vuelta la página y se ocupa de cosas culturalmente más importantes: el pronóstico para las próximas horas en los balnearios de la costa, la batalla por la taquilla de los espectáculos en Carlos Paz, la gira de los políticos en ojotas por la Rambla marplatense, el bronceado de Carrió y cosas así, fundamentales para el desarrollo nacional.

Lecturas y películas recomendadas. "El Evangelio según Jesucristo", de José Saramago; "La puta de Babilonia", de Fernando Vallejo; "Tratado de ateología", de Michel Onfray; "Yo te saludo, María", de Jean Luc Goddard y todo Pier Paolo Pasolini, católico y marxista (¡vade retro!).

Pato criollo

2011-01-15T12:07:00.000-08:00

A Vicente Reale, cura y amigo.

"Creer o reventar. Pues entonces, reventar"

Isidoro Blaisten

Se llama Jorge Gómez, le dicen Pato, el Padre Pato. Es el cura de Malargüe, el más sureño de los departamentos mendocinos, limítrofe con Neuquén. En ese rincón de nuestra Matria se realiza, todos los veranos, la Fiesta Nacional del Chivo (se ruega no confundir al apetitoso animalito con el famoso "cordero de Dios que quita los pecados del mundo", ni con la publicidad subliminal). Gatos, zambas y chacareras, tonadas y huaynos, alumbran las noches festivaleras. A veces, ésta es una de esas veces, actúan artistas no encasillados en los géneros musicales tradicionales. Malargüe tiene una población aproximada de más de 25.000 almas. El rebaño del Pato.

Hace tiempo ya el Pato ha devenido Pato criollo. Ya se sabe. El dicho popular le atribuye al pato criollo un paso una deposición; otro paso otra deposición, dicho académicamente.

Sucedió hace tiempo. El Pato criollo impidió la actuación de Víctor Heredia para presentar "Taki Ongoy", su cantata referida al genocidio indígena, perpetrado por el imperio español, esa globalización de fines del siglo XV, bajo el auspicio de el sable y la cruz. Tampoco pudieron recalar por esas comarcas las huestes del Pelado Cordera, la Bersuit, acusadas de pornográficas por el mentado Pato criollo.

El nuevo paso y su deposición se produjo en la madrugada de hoy, cuando el Coral Lutherieces, un grupo mendocino de cámara devoto (¡je!) de los originales, cantaba "Educación Sexual Moderna", haciendo cover de la finísima ironía, el deslumbramiento musical y el respeto inmaculado (¡otro je!) al que nos tienen acostumbrados los muchachos de Rabinovich y Cía. Era el segundo tema de la actuación.

Como un poseído por el designio divino, el Pato criollo saltó las vallas de contención que dividen el escenario del público, interrumpió la tarea de los artistas y dijo, textualmente: "Somos católicos y no voy a permitir que pisoteen mi castidad". Hasta aquí nada sorprendente. Que un sacerdote que llegó tarde al Arca de Noé, es decir es un antediluviano, reaccione así, es previsible. Lo inaudito sucedió inmediatamente. Dicen las crónicas periodísticas que parte del público reprobó la actitud del Pato criollo, pero otra parte nada despreciable (en cantidad, digo), lo aplaudió.

No comparto la opinión del colega Walter Gazzo, de MDZ Digital, quien afirma que los artistas dieron muestras de profesionalismo porque cambiaron el repertorio y siguieron con el show. Se fueron a una cueca. La cueca del arrugue.

Marcelo Hernández, líder de la agrupación musical, piensa que lo resolvieron bien. Creo que no, Marcelo. Ningún cachet vale lo que vale la dignidad. O se iba Pato, que es lo que correspondía, o se iban ustedes, los artistas. Para colmo, el recital se vio abortado (¡más je!) por la irrupción de la locutora que "despidió" al Coral a mitad de su performance. Un verdadero ars interruptus. Según el mismo Hernández recibieron cinco explicaciones distintas de este segundo papelón. Ahora debaten si iniciar acciones legales. ¿A quién? ¿A los organizadores del festival? ¿Al Pato criollo? ¿Al intendente que, presente, se dejó invadir jurisdicción? ¿A la Santa Madre Iglesia? ¿A Dios?

Al Pato criollo cabe preguntarle si se ocupó de evitar que Julio Grassi pisotee la castidad de los que debía cuidar; si dijo algo de la castidad pisoteada de miles de víctimas de los pederastas con sotana que en el mundo han sido; de la castidad de los curas palotinos, de las monjas francesas, de Enrique Angelelli y Juan de Dios (¡de Dios!) Murias, de los sometidos a tormentos por el cura von Wernich, de la castidad del patrimonio malargüino enajenado a favor de terratenientes malayos. No se escucha, Padre. No se lo escucha.

De esa esquina de nuestra tierra viene el gobernador que supimos conseguir. Espero que, aunque esté de vacaciones, nos diga algo al respecto. La ética y la moral no se toman vacaciones, don Celso Jaque. Usted fue varias veces jefe comunal de esos pagos y conoce el paño.

Para que quede clarísimo, trasparente. Mi diatriba no se mete con la fe religiosa de nuestra gente. "El que quiere creer que crea y el que no su razón tendrá", cantan Jorge Drexler y Mercedes Sosa. Pero hace tiempo que hemos dejado de ser "el país jardín de infantes" (¡gloria eterna, María Elena!).

José Saramago, el humanista portugués, dijo que, tanto Bush jr. como Bin Laden, se escudaban en el factor Dios para culparse mutuamente por las barbaridades cometidas. Yo creo, con él, que no se puede culpar a quien no existe. Pero, si usted lector o lectora, cree, mi diatriba vale igual.

Creo que el Negro Dolina dijo que, en el fondo, los que escribimos lo hacemos para levantarnos minas. Como en ese sentido soy un fracasado asumido, escribo para ganarme el Infierno.

Cuando me llegue la hora, espero que el GPS no me mande por Malargüe. No quiero llegar manchado con deposiciones sacras.

Arbeit macht frei

2011-01-10T12:59:00.000-08:00

Ya se sabe. Fue entre 1940 y 1945, entre dos millones y medio y tres millones de seres humanos fueron asesinados. En alemán, se dice Auschwitz; en polaco, Oswiecim. A poco más de 40 kilómetros de Cracovia se construyó la más perfecta máquina de matar. Su existencia impregna el siglo XX.

A la entrada, se sabe también, un cartel siniestro, cínico, decía "Arbeit macht frei" (El trabajo hace libre). Eso es lo primero que veían los judíos, los gitanos, los comunistas, los homosexuales, los deformes, los demócratas, si llegaban vivos, hacinados en los trenes del espanto. Nunca, hasta entonces, el progreso tecnológico se tuteaba con tanta sincronización con la parca.

Pero no sólo allí. Los lager, campos de concentración, de Dachau, Sachsenhausen y Theresienstadt, también ostentaban el lema nazi. Dicen los estudiosos del holocausto que la frase proviene del título de la novela del escritor nacionalista Lorenz Diefenbach, publicada en Viena, en 1873. Y dicen también que el obrero polaco Jan Liwacz, orfebre, invirtió la b de arbeit como símbolo de la rebelión de los prisioneros que conservaron su dignidad. Para completar la obra maestra del cinismo, al jefe de Buchenwald se le ocurrió completar el ingenio. Allí decía, en su pórtico, "Jedem das seine" (A cada uno lo suyo). Los patrones alemanes y yanquis, capitalistas al fin, se beneficiaron con el genocidio. Los Krupp, los Heinkel, los Siemens, los Messerschmidt, los Ford, obtuvieron pingües ganancias. Apoyados, por supuesto, por el formidable aparato propagandístico del Tercer Reich. La burguesía, bah, jugando a la plusvalía con la vida de millones de seres humanos.

Y siguen. Adaptando los métodos, lucrando sin miramientos, aunque el nuevo siglo prometa salubridad, educación y trabajo más igualitario.

En la Argentina hay esclavos. Las recientes medidas judiciales, a caballo de la investigación minuciosa del periodista de Página 12, Horacio Verbitsky, demuestran que los nazis tuvieron cría. En San Pedro y Ramallo, en la feraz pampa húmeda de Buenos Aires, se descubre que sociedades no tan anónimas y los patrones agrarios que se sienten dueños del país, someten a trabajadores temporarios a condiciones medievales. Sin agua potable, sin luz, hacinados en casetas inmundas, sin baños, pagándoles la mitad de lo prometido, sin que sepan dónde están ni como salir. Esta vez las víctimas son los pobres del norte argentino, de piel oscura, cautivos de su propia indigencia, deslumbrados por espejitos de colores de un trabajo digno, caen en las redes de cafishos laborales y son sometidos al vejamen de la indignidad.

¿Por qué ahora salen a la luz estas formas de esclavitud? Supongo que es porque empieza a aparecer, todavía tímidamente, el Estado. Como un mal calco de la barbarie nazi, también hoy los explotadores cuentan con complicidad mediática. Es que son ellos, los explotadores, los que sostienen con sus auspicios las ganancias de las empresas de incomunicación. Una mano lava la otra. Los dueños de los campos en los que se produce esta barbarie son la cría de la oligarquía que se benefició con el extermino indígena perpetrado por Julio A. Roca y sus muchachos.

También aquí, en nuestra Mendoza, los trabajadores ajeros son humillados por patrones anónimos y no tan. Osvaldo Bayer y Vicente Zito Lema, entre otros, lo han denunciado con escasa repercusión.

Si, el trabajo hará libre y le dará a cada uno lo suyo cuando sea más dignidad que plusvalía.

El tango de Cobos

2011-01-05T05:18:00.000-08:00

"La gente muy recta tiene cara de culo"

Sandra Russo

Este es mi primer textículo del año. Terminados los brindis, abrazos y demás rituales de las fiestas, Mendoza parece dormir la siesta. No hace más que ratificar su identidad, su prosapia de acequias, viento Zonda y prólogo de la celebración vendimial. Aquí todo, o casi, recomienza después de la elección de una reina. Una especie de democracia monárquica que la provincia ostenta como una virtud turística, aunque sea una contradicción atávica. Pero, en fin, el turismo manda y todos, o casi, nos sometemos a sesudos análisis acerca de las bondades o maldades del espectáculo, como parte insustituíble de un folklore de café. Sobre todo, nosotros, los periodistas y aledaños, con unas buenas dosis de envidia y razones valederas.

Pero me fui. Vuelvo.

Dudé acerca del tema. El año que partió nos dejó dos sabores, al menos. La algarabía popular del Bicentenario, en mayo. Y la tristeza militante, en octubre. Ése era un tema. Es.

Pude escribir acerca de las declaraciones de un cura español, Benito Fernández, quien pronostica, muy orondo, que la UNESCO trabaja para convertir a la mitad de la humanidad en homosexuales. La noticia del exabrupto no adjuntaba la foto de don Benito, pero apuesto los pocos dientes que me quedan a que tiene cara de culo, según la precisa definición de la colega ut supra. Tampoco agrega el cable en que mitad piensa instalarse el tonsurado si el organismo logra su satánico propósito.

Pude escribir acerca de la necesidad de seguir transformando nuestro sistema político. Quiero decir que, como este año habrá elecciones presidenciales, legislativas, provinciales y municipales, no recaigamos en la electocracia y profundicemos lo hecho para darle más y mejor contenido a la democracia.

Pero esta mañana me encontré con declaraciones del vicepresidente Julio Cobos. Las publica el diario Los Andes (Clarín en versión pedemonte). Nos promete volver a la ingeniería si no es candidato presidencial para octubre. Al menos yo, le tomo la promesa.

Pero la foto con que se ilustra la entrevista, lo muestra en las playas brasileñas abrazando a sus dos hijas. Se lo ve distendido, pero sin poder ocultar todo lo que de verdad tienen la palabras de Russo.

La Argentina necesita y tal vez merezca una derecha mejor. El muestrario de sus representantes es patético. Desde el prontuario fachistoide de Duhalde, pasando por los síntomas de desequilibrio emocional de Carrió (quizás la única con nivel intelectual para ocupar un mejor sitial, pero bloqueada por su afán pitonístico y delirante), siguiendo por la pobreza mental de un hombre rico como Macri, hasta desembocar en este ejemplar de lo que Mempo Giardinelli llamó dirigentes con "mentalidad municipal". Y más atrás, vienen políticos con matriz vieja. Más que vieja, anticuada. Alfonsinín, currando con el curriculum paterno: Ernesto Sanz, apenas sobresaliendo una nariz por encima de la mediocridad que ostenta un partido que dio luminarias a la vida nacional.

Ninguno, nadie por ahora, tiene la dimensión que le vi a Julio Sanguinetti, de Uruguay. En 2004, en Rosario, en el Congreso de la Lengua, me deslumbró con su disertación improvisada. Sólo él y Fontanarrosa no leyeron sus respectivas ponencias.

Pienso en Aguinis, que toma como referencia del sentir popular lo que le dicen los taxistas de Buenos Aires. Pienso en Mariano Grondona y su erudición puesta al servicio de lo más rancio de la oligarquía vernácula. Pienso en ellos y ratifico que necesitamos una derecha más seria, más consistente, con planteos programáticos y no con berrinches escolásticos.

Los nombrados, todos sin excepción, tienen cara de culo. Unos más, otros menos, pero todos.

En 1932, Juan Carlos Cobián y Enrique Cadícamo compusieron un tango memorable. Uno de sus versos dice: "Vuelvo vencido a la casita de mis viejos". Los padres de Cobos vivían en el Barrio Bancario, de Godoy Cruz, muy cerca de donde escribo estas líneas.

Allí lo esperan, ingeniero.

Mario Trejo tiene razón

2010-12-30T06:00:00.000-08:00

Ezequiel Morabito vive en Rosario, dicen. Al menos, vive para nosotros, desde enero de 2006. No es que nació en esa fecha. Dicen que, tal vez, siga siendo el mecánico del barrio y el titular del MBT (Movimiento Barrial Trotskista). Dicen que una noche recibió la invitación de un periodista de la FM El Altillo, que funcionaba, o funciona, dicen, a pocas cuadras de su casa y el taller. Le solicitaban, dicen, ser entrevistado en el trasnoche, a las 2 AM, dicen.

Incrédulo de que alguien lo escuche a esa hora, dicen que dudó. Aunque, finalmente, la tentación de divulgar las reivindicaciones barriales y, sobre todo, las ideológicas, dicen que lo convencieron y fue.

Los baches insoportables, las alcantarillas tapadas que con cada lluvia hacían que las calles del barrio parecieran el hermanito menor del Paraná, y la incesante mutilación del alumbrado público ocuparon casi toda la charla radial. Hasta que, al final y como una cortesía formal e inocente, dicen, el periodista le ofreció decir algo más. Agregar lo que quiera, dicen que dijo. Y Ezequiel recordó la última reunión del MBT y se mandó nomás. Dicen que dijo:

-Y exigimos el retiro inmediato de todos, absolutamente todos, los soldados norteamericanos de Afganistán, ya.

Y se fue.

Un semana más tarde, dicen, recibió una llamada telefónica del cónsul yanqui en Rosario. Sorprendido, Ezequiel le escuchó decir, con ese castellano tan peculiar, que él no tenía la autoridad suficiente como para decidir la retirada de 200.000 soldados de un país extranjero, pero que había trasladado la exigencia al señor embajador. Las comunicaciones con Ezequiel fueron ascendiendo en jerarquía hasta que, dicen, le llegó una invitación del Departamento de Estado, en New York, para discutir en las altas esferas de USA su ultimatum. Se le explicó, dicen, que les era imposible desplazar tanta gente "ya", como decía la grabación del programa, según le demostraron en esa oficina plateada con vista a los rascacielos de fama mundial. (Las Torres Gemelas ya eran polvo).

Dicen que volvió ufano, con pasajes, estadía y viáticos a cargo del imperio.

Ezequiel Morabito es, en realidad, el personaje de "Retiro de Afganistán, ya", cuento de Roberto Fontanarrosa, que integra el libro "El rey de la milonga", el último que el querido Negro viera publicado en vida, por su y mi amigo Daniel Divinsky, en De la Flor.

Poco tiempo después, unos meses antes de su dignísima muerte en julio de 2007, lo entrevisté telefónicamente. Era la tercera o cuarta vez que conversábamos. Debe haber sido en agosto o setiembre de 2006. Le conté que, mientras leía su cuento, en Mendoza había sido tomada la Facultad de Filosofía y Letras de la UNCuyo, por una agrupación troska que exigía algunas cosas piolas (más turnos de exámenes, retirar los crucifijos de las aulas, suprimir la misa de graduación y otras barbaridades atávicas de las que hace gala, históricamente, esa choza de estudios) y el retiro de las tropas yanquis de Irak, ya. Por supuesto, el Negro se cagó de risa.

Casi un caso de realismo socialista.

Visto y oído el arrebato patoteril del duhaldismo y el zumbido de abejas enloquecidas de los troskos funcionales de estos días, recordé el cuento y también aquel fragmento del poema de Mario Trejo, "Apuntes para una crítica de la razón poética", en el que advierte "de dos peligros debe cuidarse el hombre nuevo/ de la derecha cuando es diestra/ de la izquierda cuando es siniestra".

Y, ya se sabe, los poetas siempre tienen razón, dicen.

Pastillitas navideñas

2010-12-23T04:46:00.000-08:00

El genocida Videla hizo una crónica pormenorizada de una reunión entre Ricardo Balbín y él mismo, en casa de un amigo común (una joyita, el anfitrión, para elegir amigos). Según el condenado, Balbín le habría pedido apurar el Golpe de Estado de 1976, un mes y medio antes de que éste, finalmente, se concretara.

Aunque debe ser más fácil aprender swahilli por señas que creerle a Videla, el legendario líder de la derecha radical tiene antecedentes en eso de tocar timbre en los cuarteles. Sin embargo, el exabrupto del chacal dio pie para que se asomara a los medios el inefable Ricardo Raúl Alfonsín, Alfonsinín. Dijo el semicalvo hijo del original que "Videla no tiene autoridad moral" para impugnar la trayectoria de tan insigne hombre público de la democracia. Y es cierto, aunque en un momento de sinceridad de clase, el Chino haya pedido "aniquilar la guerrilla fabril".

Lo paradójico de las declaraciones de Alfonsinín es que se parecen a un mal silogismo. Fíjense, el mismo tipo que dice eso aparece sonriendo con el CEO de Clarín, Héctor Magnetto, en la cena de ADEPA. "¿Hace falta que te diga que me muero por tener algo contigo?", parece bolerear el candidatito. No hace falta recordar que el gran diario argentino boicoteó al papá del candidatito, hasta el punto de ser vituperado en público por Don Raúl, según el archivo fílmico visto en estos días. Entonces, ¿tiene autoridad moral quien se sienta a sonreír con el socio de quien no tiene autoridad moral? ¿No estará traicionando los gestos, los trajes, la voz cascada y el sillón paternal, quien borra con su actitud la devoción que dice sentir por su mentor? ¿No hay algún periodista que se lo pregunte?

Por supuesto, también yo participo de la algarabía de buena parte de nuestra sociedad por las condenas a los genocidas. La Matria termina el año con una justicia más plena y una vergüenza menos, parafraseando a los reformistas de 1918. Pero creo que ni Videla ni Menéndez son hoy el problema.

Tuvieron cría. A saber:

a) Macri confirmó mis sospechas. Consultado acerca de su presunta xenofobia, negó enfáticamente su condición de discriminador. Ejemplificó su acendrado amor por los hermanos latinoamericanos con un dato demoledor. Su asesor de imagen, Durán Barba, es ecuatoriano. Lo que ratifica que, más que xenófobo, es pobrófobo, como sugirió un colega (mío, no de él). Imagino a Mauri muy cómodo brindando con algún magnate boliviano, paraguayo, peruano o hatiano, aunque el tipo sea negro, amarillo o verde (si es verde dólar, mejor).

b) En el acto de lanzamiento (¿como sinónimo de vómito?) de su precandidatura presidencial, Duhalde estuvo acompañado por Cecilia Pando, portavoz de los defensores de "los que se robaron bebés", como le dijo a Chiche Gelblung. También por el Tata Yofre, Miguel Ángel Toma (¿de qué terrenos?), Ramón Puerta y otros ejemplares dignos de un Museo del Terror Nacional.

c) Comparte el primer nombre de pila y el apellido. Pero uno encaneció su pelo y su barba defendiendo presos políticos en los momento más oscuros del país. Hoy apuntala la vigencia de los derechos humanos como política de Estado.

El otro también encaneció: se hizo cana. Pide mano dura, represión y regresión. Carga sobre sus espaldas (le buscaron la conciencia con resultado no positivo) las muertes de Kosteki y Santillán, aunque él se considere el gran pacificador nacional. "Cosas vederes, Sancho".

Admira a Abel Posse, toda una definición vital. Todo un nexo entre los genocidas y estas crías.

¡Salud, entonces! Por las asignaturas pendientes, entre ellas la principal, la inclusión de los pueblos originarios en el mapa de la dignidad. No la retórica. La fáctica.

La desnudez

2010-12-18T12:31:00.000-08:00

Varias veces, este año, se desnudó. Unas, por puro placer celebratorio. Otras, transida de dolor.

Por allá, por mayo, la vi despojarse de sus ropas con la sensualidad de sus instintos milenarios de hembra seductora. Danzó, cantó, pintó y actuó desnuda para multitudes hipnotizadas y jolgoriosas. Atravesó las calles para que la vieran sus hermanas, algunas con ritmo de huayno en sus caderas, otras con valsecitos peruanos besándoles los pezones, el pubis se perfumó de sambas y de zambas, los ojos se le iluminaron de cumbias. La fueron cortejando y ella se dejaba. La sonrisa le trepó los hombros y se le posó al sol, como esperando girasoles.

Nunca la vi así. El año comenzó a puro festejo. Venía de esquivar miradas lascivas, intentos serios de violarle el pudor y la historia. Hubo casos. Fuegos condenatorios, con la complicidad pasiva de muchos de los nuestros. Pero de la épica placera surgió un bravo ondular de voces nuevas. Todavía tiene hijos que no encuentra, arrebatados de noche, mutiladas sus caras y sus manos.

Son raros los octubres de esta muchacha. Alguno amaneció embalconado, en patas, y no hubo puente que parara el aluvión sonoro. Pero éste, el último, nos ultimó a mansalva. La vi morir un poco, llorar como lloran las mujeres cuando un cuchillo le trastorna el alma. De inmediato, fiera arrinconada por la Parca, se irguió desde la náusea y supo que los pibes y las pibas la querían desnuda para sacarla en andas.

Y en estos días de canícula y esperanza, los sabuesos quieren vestirla de futuro, pero para preterizarla. Le mataron a un joven en las vías por pretender que el tren volara. Le mataron a un kolla y a una guarania para intentar que ni cantara ni bailara.

El año que se inicia tiene octubre, infaltable cita calendaria. Será cuestión de mantenerla desnuda. La Matria, vestida de rubia, no avanza.

No quisiera que baile más con ellos, los garcas. Los negros, los feos, los pobres, con ellos baila la mañana.

Activistas

2010-12-14T11:19:00.000-08:00

Es, también, una secuela de la dictadura. El lenguajicidio, como una forma más del genocidio que nos dejó el neoliberalismo y su brazo armado. El neoliberalismo, como mentor ideológico de los cambios retrógrados de una época que no se resigna a quedar atrás. Pese a la voluntad mayoritaria de las sociedades nuestroamericanas.

Mucho se ha escrito acerca del bastardeo del uso del idioma de género. Por dar sólo un ejemplo y después pasar de lleno al tema específico que me convoca y al que te convoco, lectorlectora. "Mujer pública" y su significado peyorativo. Sin embargo, Cristina Fernández y Elisa Carrió son mujeres públicas. Y, aunque una sea una estadista de renombre internacional y la otra una paciente ambulatoria con pretensiones gubernamentales, ambas son féminas de dominio público. Sin dudas.

En estos días, y voy al grano, hemos visto y escuchado tildar a los agresores de los ocupantes del Parque Indoamericano, en Villa Soldati, Buenos Aires, de "activistas". No me parece correcto. Es más, siento y creo que el calificativo forma parte de aquel contrabando ideológico que mencioné al comienzo.

Ser activista es un orgullo. Tanto como ser subversivo, otro de los conceptos que la derecha manchó hasta sacarle sangre a nuestras sociedades.

Han sido y son activistas el Che, Rodolfo Walsh, Atahualpa Yupanqui, Juan Gelman, Adolfo Pérez Esquivel, Milagro Sala, León Gieco, Liliana Herrero, José Saramago, Silvio Rodríguez, Camilo Torres, Hebe de Bonafini, Estela de Carlotto, Nora Cortiñas, Adriana Calvo, Jorge Julio López, Mempo Giardinelli, Eduardo Galeano, Felipe Pigna, José Pablo Feinmann, Daniel Viglietti, Alfredo Zitarrosa, Benito Marianetti, Teresa Rodríguez, Pablo Neruda, Víctor Jara, Violeta Parra, Rigoberta Menchú, Enrique Angelelli, las monjas francesas y siguen las firmas. Cada uno de ellos y cada una de ellas, activan o activaron en su ámbito para hacer mejor este mundo en que vivimos y morimos.

Activistas en tanto militantes de la luz. Activistas en tanto hermanos del prójimo. Y cada cual fue y es un subversivo que marca un rumbo de justicia, belleza y equidad.

Lo otro, los que vimos matando, los que desprecian al pobre después de haberlo generado, los que denostan la piel del distinto, esos no son activistas. Son patoteros.

Entonces, de aquí en adelante, a recuperar el ingreso, sí, pero también y en simultáneo, a recuperar la dignidad de la palabra y su significado.

Ese amigo del arma

2010-12-12T06:18:00.000-08:00

Cuando no le dictan, es una delicia escucharlo hablar. El superyó se le va de gira y dice lo que piensa y es: un burgués pequeño y asustado. Nada más parecido a un fascista.

Si a Adolf Hitler le preguntaban (suponiendo que alguien se hubiese animado a preguntarle) si se consideraba xenófobo, seguramente hubiese gruñido una parrafada histérica con el argumento pseudocientífico que le aportó Alfred Rosenberg, para negar su condición racista.

Ante la misma pregunta a Mauricio Macri, existen dos posibilidades. La primera y más probable es que no sepa qué quiere decir xenófobo. Y si sabe o le soplan la definición al oído, por supuesto dirá que no, de ninguna manera. Ocurre que él, como Sarmiento en el siglo XIX, prefiere los inmigrantes rubios, blanquitos y con guita. Los del Norte. Los del Sur son morochos, negritos u oscuros y sirven de mano de obra esclava o barata, hasta que se les ocurre pedir, exigir, lo elemental: un lugar digno para vivir, asistencia sanitaria y alimentaria y, si le sobra un dinerillo al Estado, educación inclusiva y esparcimiento. Mientras tanto, mientras cargan las armas, en complicidad con las patotas del duhaldismo y la perversa obstinación ultra, el equipo del macrifascismo inaugura el "bicing" para que la señora de Recoleta visite a la señora de Palermo Soho sin sacar el auto de la cochera.

El problema, compañera del alma, no es Macri, sino quien le da de comer. La Ciudad Autónoma de Buenos Aires es, entonces, el chiquero donde se dirimen estas vergüenzas. Sus votantes le creyeron a un tipo que se casó tres veces para toda la vida. Sus votantes eligieron a un nabo a quien su propio padre calificó de pelotudo en público (el mío me lo decía en privado, al menos). Sus votantes pendularán, en la próxima elección, hacia el progresismo, si es que no prima en ellos la conmiseración y eligen a una destacada silla de ruedas como titular del Ejecutivo. Todo depende de cómo funcione el bicing.

Hace unos años, el Canal América cerraba su trasmisión diaria con un microprograma a cargo de un gran músico argentino, integrante de una familia de constructores de cultura popular, amados amigos. Se llamó, aquel ciclo, "Ese amigo del alma", con ele de Lito y ve Vitale. Con ele de luz, con v de vida.

Exactamente lo contrario del arma, con eme de Macri, con eme de muerte.

Matrimonio mata testigo

2010-12-10T03:42:00.000-08:00

"La verdad es tan difícil de negarla como de esconderla"

Che Guevara

Fin de la saga, espero. Segundo y último episodio del caso Recaudador Flúo.

Imbuídos del espíritu rebelde de aquella tardecita del viernes 26 de noviembre, encaminamos nuestros pasos hacia el Honorable Tribunal Vial de la muy insigne ciudad de Mendoza.

Casi al unísono, la dueña del kiosquito "Mesa de Entradas" y la del polirrubro "Sala de Audiencias 4" me impidieron deponer. Y aquí estoy, frunciendo, hasta que, como no aguanto más, depongo por esta vía. Mi pecado fue casarme. Hace mucho, muchísimo. Usted no puede ser testigo, me dijo la compañera kiosquera. Argumenté que soy, fui, coprotagonista y víctima de la emboscada del Recaudador Flúo. Es más, invoqué mi condición de titular del vehículo emboscado. Fue como cenicero de moto, como bocina de avión. Al pedo. Ni el sagrado derecho de propiedad sirvió en este caso. Como se ve, un fantasma recorre el municipio.

Y allí fue ella, a lidiar con la del polirrubro, Florencia Serpa, la jueza que nos tocó. Buena mina, Flor, amable, rubia símil Hotton (de pinta. De ideología no hablamos), escuchó y dialogó, mientras yo le hacía surcos al pasillo, como padre primerizo en espera.

Flor le dio la razón a mi esposa. Seguramente, el inspector Ponce había inventado la infracción, pero no llevamos testigos. En realidad, estaba yo, pero como les conté, me ascendieron a marido y perdí.

En resumen, los discípulos zanjoneros de Kafka y Jarry, funcionan así en nuestra urbe de lampazos, veredas como soles y acequias cantarinas. Si uno comete una infracción vial, calificada como gravísima (por ejemplo, no respetar la señal de disco PARE) será sancionado con una multa de $ 505.-, pero si uno correcorrecorre y la paga en los próximos cinco días hábiles, le cobran $ 350.-, y si gritagritagrita (y además le dan la razón) paga sólo $ 60.

Puro afán recaudatorio. Supongo que cruzar un semáforo apagado, pero que el Recaudador Flúo ve rojotodorrojo, debe costar más o menos lo mismo.

Nos instan a mentir. Para mi próxima vez, llevaré de testigo a don Vicente Nario, ex granadero a caballo, combatiente de la batalla de Maipú, quien para mantenerse en forma, cabalgaba en la bici de su tataranieto y justo vio todo, según mis instrucciones previas, claro.

Entonces sí, entonces seremos ciudadanos probos, comprometidos con la justicia y la equidad.

Símil Hotton nos mandó a hacer la cola y ante mi sonrisa libidinosa aclaró, en la Caja, ciudadano Rudman, pague y, otra colita más y le devuelven la licencia de conducir.

Por eso aconsejo no casarse. Si usted se casa, recuerde que anda suelto el inspector Mauricio Ponce, adalid de emboscadas viales, Recaudador Flúo de los Fayad's Boys.

La tribuna farandulera dice que billetera mata galán. En Mendoza, matrimonio mata testigo.

Reencarnó, nomás

2010-12-07T10:43:00.000-08:00

Sé que se van a sorprender de leerme creyente. Nunca creí en cuentos sobrenaturales, aparecidos, jinetes sin cabeza, milagros varios y otras supersticiones al uso. Soy ateo, ya se sabe y apenas le doy bolilla a las noticias que apuntan para el lado de los misteriosos hechos incomprobables. Alguien, sospecho que más que los que sospecho, dirá que me pierdo cosas. Quizás tengan razón, pero es lo que hay dice un amigo inteligente en su contestador telefónico.

Sin embargo, ayer vi por la tele un fenómeno que me retrotrajo a épocas prenegras de nuestra historia contemporánea.

Corría el año 1974 ó 75, poco importa la exactitud en este caso. No es, precisamente, una efemérides lo que me inspira. El Viejo, Perón, se había muerto un 1 de julio lluvioso y frío. Nos legó un brujo criminal y una cabaretera recogida en Panamá, ambos al mando de una nación enlutada y al borde de la guerra civil, como tantas veces antes y después. La mina, Isabelita le decían (como si el diminutivo pudiera amortiguar su incapacidad para casi todo), salía al balcón de la Casa Rosada y repetía, textualmente, lo que López Rega, el cabo de la Federal y padre cofundador de la Triple A, le iba dictando. Palabra por palabra. Me acuerdo y me vuelve la vergüenza ajena. Fue, también eso, un ensayo general de lo que vendría. Martínez de Hoz decía y el clarinopolio, repetía. Y Neustadt y Grondona, repetían.

Ayer volví a verlo, pero esta vez no eran Estela Martínez (¿Cómo pudo caer tan bajo, General, pasar de Evita a esos?) y el Hermano Daniel. Esta vez el que repetía el libreto que le dictaba un asesor era Mauricio Macri. Es cierto, el asesor se parece más al Colorado MacAlister, con bigotes, que a Lopecito.

Lo vi en 6-7-8, el mejor programa periodístico de la televisión argentina. El gerente de Buenos Aires estaba rodeado de periodistas y respondía según le soplaba al oído el tipo de marras.

Y caí en la cuenta que la Señora Historia es circular, como dice Felipe Pigna, aunque no se repita.

¡Mirá vos, la Argentina, qué país tan singular! Cuando el mundo desarrollado muestra más grietas que la cara de Mirtha Legrand sin maquillaje, nosotros crecemos con inclusión; en el momento menos pensado, un canciller de origen judío anuncia el reconocimiento de Palestina como Estado libre e independiente, según las fronteras de l967; y la tarada viuda de Perón reencarna en Macri.

Falta que, en la próxima conferencia de prensa, diga "No me atosiguéis". Si ocurre, me caigo de culo.

¡Alerta!, recaudador flúo suelto

2010-12-05T13:52:00.000-08:00

Los hechos, fríos, duros, son los siguientes: era el atardecer del viernes 26 de noviembre del año 2010 de Vuestro Señor. Las 19,20 marcaban los relojes. Nuestro destino final era el Concejo Deliberante de San Martín, donde se iba a celebrar el segundo acto por los festejos del aniversario de mi programa de radio. Previamente, debíamos pasar a buscar a Liliana Heker y Mempo Giardinelli, alojados en un hotel de calle Sarmiento, de nuestra ciudad.

Veníamos por Av. Belgrano, dirección Sur-Norte. Al llegar al cruce con calle Montevideo, frenamos. Por dos razones. En primer lugar, porque existe un cartel que dice PARE y, además, porque Montevideo tiene dirección Este-Oeste, es decir, tiene prioridad quien aparece por nuestra derecha. (No es un chiste histórico, es una verdad vial).

A unos 35 ó 40 metros más adelante, por Belgrano, hay una camioneta parada en doble fila y dos, sí, dos, agentes municipales "atendiendo" al conductor. Uno de ellos, hablando por celular, nos indica detenernos detrás de la camioneta. Obedecemos, obvio. Debemos esperar a que termine su conversación telefónica para saber de qué se trata. Nos dice, con actitud neutral, digamos rutinaria, que le facilitemos la documentación del auto y la conductora. Obedecemos, obvio. Nos pide el comprobante del seguro. Obedecemos, obvio. Los dos, conductora y co-piloto, con cinturones de seguridad colocados. El vehículo, con las luces reglamentarias y balizas encendidas. Todo prolijito, casi increíble. El inspector flúo rodea el auto, verifica que todo es normal y se asoma para informarnos que va a confeccionar un parte y a retener la licencia de conducir por haber cometido una falta grave. Así dijo, imperturbable, una falta grave. Estupefactos, preguntamos cuál. Nos dice, imperturbable, que no respetamos el disco PARE. La estupefacción empieza a mutar hacia la indignación. ¿Cómo sabe usted, le digo, si hablaba por celular y, además, está a más de 35 metros de esa señal? Es que usted me dijo, le espeta a mi esposa, que venía distraída. Así dijo, distraída. No obedecimos, obvio. Porque miente alevosamente.

Nos bajamos del auto con el indignómetro cerca de su temperatura crítica y lo tratamos como se debe tratar a un patotero con uniforme, ahora que nuestro país comienza a parecer un país en serio. Ofuscadísimo, interrumpo el tránsito para intentar, iluso de mí, solidaridad de mis conciudadanos. Pero me olvido que, como yo, iban a algún lado y querían llegar y este loco les jode el tránsito. Un piquetero solitario, discapacitado físico y vociferando en plena ciudad amable y acogedora.

Aparecen dos inspectorcitas flúo que tratan de calmarnos y nos sugieren, me sugieren, que me salga de lugar tan incómodo para tratar de "arreglar" el problema. Aunque, me aclaran, la licencia la retienen. Sí o sí.

En síntesis, nos hacen el parte, retienen la licencia de conducir y nos vamos masticando bronca, impotencia y ardientes deseos de encontrarnos con el inspector cara a cara en sede judicial, donde ya hicimos el descargo, obvio.

Algunas reflexiones. Lo normal, casi instintivo, de un funcionario vial que pesca in fraganti a un conductor en infracción, es ordenarle detener la marcha, acercarse e inmediatamente, recriminarle su falta. Sobre todo, si ésta es grave. No hace, como hizo, toda una búsqueda burocrática y mecánica para justificar una eventual multa. Porque eso es lo que buscó, desde que salió de su casa, el inspector flúo. Recaudar. Asegurar el pan dulce, la sidra y los turrones ahora que se acercan las fiestas de fin de año.

Lo más grave de este episodio urbano-vial no es la multa. Lejos, muy lejos estoy de compararlo con la masacre genocida que nos llevó a 30.000 de los mejores y desarticuló la sociedad argentina. Pero la matriz cultural es la misma. Habrá que avisarle a los funcionarios de la ciudad de Mendoza, que un uniforme no es más un pasaporte a la impunidad y el arbitrio. Es, seguramente, una rémora de aquel período de genocidio y horror. Un uniforme es, apenas, pilcha que identifica un trabajo determinado. Un significante que significa, diría un filósofo, y no la posibilidad cierta de humillar a otro ciudadano. El verde flúo de los viales capitalinos no es más que el guardapolvos de una enfermera, el vestir de un botones de un hotel o la ropa de un piloto aéreo.

Además, es bueno avisarles a estos machos uniformados que terminó la posibilidad de menoscabar la integridad de una mujer, que ya no es tan fácil pensar que, como la que maneja es una mina, tengo ventajas. Entre otras cosas, ya es hora de que se enteren de que la Argentina tiene una fémina que nos conduce sólida e inteligentemente.

Si el intendente municipal, Víctor Fayad, argumenta desconocimiento de esta situación, ya está avisado. Hay en su gobierno, en el área vial, un grupo que no pretende cuidarnos. Busca, primordialmente, recaudar. Aún mintiendo. Generalmente mintiendo.

El acto, en San Martín, fue una maravilla de creatividad y emoción.

Los hijos, ese negocio

2010-12-02T04:37:00.000-08:00

A veces creo que si, a veces que no. Cuando el Jefe de Gabinete, Aníbal Fernández, dice que es una estupidez, creo que no. Pero cuando dice que es un problema de los EE. UU., creo que si. Cuando sugieren que es un golpe de Estado del Tea Party yanqui, esos fachos que no toman café porque es negro, creo que no. Pero cuando veo que daña, aún más, el prestigio de Obama y doña Hilaria, me parece que si. Cuando le miro la cara a los funcionarios norteamericanos se me ilumina mi rostro, pero cuando me entero que lo divulgado es un arreglo con Der Spiegel, El País, Le Monde, The Guardian y The New York Times para que se conozcan boludeces de alcoba y frivolidades varias, me digo que están escondiendo lo principal del queso.

Mientras tanto, pasan cosas, como dice Sandra Russo. Por ejemplo, avanza el proceso judicial para determinar si Marcela y Felipe Noble son o no son lo que parece que son: pibes robados.

Un poco de historia, querido Felipe Pigna, siempre viene bien, ¿no? Roberto Noble, el fundador del Diario Clarín, nació en La Plata, e hizo mucha, muchísima durante su vida. Joven aún se afilió al Partido Socialista pero, a no alegrarse, fue parte de una camada de socialistas sui generis que, por ejemplo, apoyaron el pacto Roca-Runciman, obra maestra del coloniaje. Después fue Ministro de Gobierno de Manuel Fresco, el gobernador bonaerense que, haciendo honor al apellido, nunca se calentó por respetar las formalidades republicanas. En este verdadero casting de nombres, vale incluír a nuestro protagonista que, sin ser duque ni conde, tuvo actitudes innobles de todo tipo.

En lo personal, don Roberto se casó, vía México, con Marta Zapata Timberlake y nació de ese romance, Guadalupe. Hoy, Guada es la titular de las Galerías Santa Fe, en Buenos Aires, columnista de Enrique Llamas de Madariaga, periodista categoría pithecantropus, y fue candidata a diputada, con suerte adversa, por la Democracia Cristiana. Suele decir que su papi fue un faro. O sea, una antigüedad oceánica.

Pero sigamos con el quía. Aunque era de Virgo, se murió de cáncer. Y aquí comienza el show. La puja hereditaria entre Marta Zapata, Guadalupe Noble y la nueva esposa, Ernestina Herrera, toma ribetes de novela romántica victoriana. Aparece en escena, entonces, Rogelio Frigerio, personaje político de renombre en la década del '50 y asesor primordial de Arturo Frondizi, sobre todo, para firmar el pacto con Perón que catapultó al desarrollista a la presidencia. Pero aquí lo tenemos a don Rogelio urdiendo un plancito un tanto macabro. Adquirir dos niños, adosarles el apellido Noble (siete años después de que los gusanitos se hicieran cargo del cadáver de don Roberto) y, así, arruinarle los festejos a la viuda vía México.

Repasando: Marcela y Felipe no son, en el mejor de los casos, adoptados. Son comprados, adquiridos como bienes, actores involuntarios de una tragedia cargada de billetes. Ya se sabe, detrás de una gran fortuna hay, casi siempre, una historia plena de mezquindades, traiciones, crímenes.

En poco tiempo más, si las chicanas no retrasan la investigación, se sabrá el verdadero origen de estos chicos, hoy adultos. Lo único seguro es que Marcela no apareció en una caja de zapatos, según la versión de la Viuda II, en la puerta de su casa.

Mi relato está basado en el testimonio judicial de Roberto Bandini, ex secretario de redacción de Clarín, mano derecha (bien de derecha) de Ernestina y nexo entre el diario y la Junta genocida durante los años oscuros del país. Otro caso de predeterminación por apellido: miembro conspicuo de una banda mediática-empresarial.

Mientras tanto, las Abuelas siguen buscando. Y nosotros con ellas.

Una ventanita indiscreta

2010-11-30T09:45:00.000-08:00

También podría llamarse "Chocolate por la noticia" pero me parece que ya escribí un textículo con ese título. O "Mirá quién habla" como la película. Los espías terminaron espiados. Salvando las distancias de horror y muerte, este episodio de desvelamiento en la trama de inseguridad nacional de USA, viene a ser el equivalente del atentado a las Torres Gemelas. La monstruosa cantidad de dinero que los yanquis destinan a jodernos y joderse es un queso gruyère.

Todos sabíamos que sus sedes diplomáticas albergan soplones. Propios y alquilados de entre los habitantes vernáculos de cada país de que se trate. En nuestra patria se conocen casos. Algunos son respetables columnistas de prensas hegemónicas, por ejemplo.

Pero no sé a que viene tanto asombro. El espionaje es un arma esencial en las guerras y, se sabe, la economía norteamericana tiene como columna vertebral de su existencia imperial, precisamente, las guerras. Las explícitas, las posibles y también, ahora, las virtuales. Es que USA usa a sus espías para saber cómo piensan, sienten, sufren, se alegran, hacen el amor, se entretienen y, fundamentalmente, cómo hacen negocios los espiados. Si son líderes, mejor.

Ahora, Doña Hilaria tendrá que hacer las valijas y, con su cara de haber dormido mal y poco, tratar de explicar lo inexplicable. El viajecito que le ha encargado su jefe Barack hará escala en las capitales europeas, Madrid y París, Roma y Berlín, para decirles a Rodríguez Zapatero y Sarkozy, Berlusconi y Merkel que no es lo que parece. Lo que me recuerda el chiste aquel en el que un tipo se levanta una mina, la esposa lo sigue y cuando lo sorprende cabalgando sobre la mina, en los estertores del orgasmo, el tipo, imperturbable, con su mejor cara de haber dormido poco y mal, le dice: "No, querida, no es lo que parece".

Ahora, Rafael Correa, nuestro compañero ecuatoriano, ha invitado a Julian Assange, el responsable del sitio web que armó semejante despelote, a divulgar los documentos en su patria. Esta actitud demuestra dos cosas, por lo menos. La primera, que en nuestro Sur saludamos la apertura de una nueva ventana de libertad en la información. La segunda, que esta vez, al menos, Cristina Fernández no tiene la culpa, pese a ser una víctima más del apetito voraz del imperio por quitársela de encima.

Wikileaks es un negocio y el emblema desnudo del capitalismo espión, ya se sabe, es bussines are bussines. Así que...

Gran valor

2010-11-25T12:58:00.000-08:00

Al final, la Historia dirá que fue una incomprendida. Toda su militancia contra el matrimonio igualitario, su prédica de "rubia tarada", como el personaje de Luca Prodan, sus mentados valores occidentales y cristianos no eran más que un velo profiláctico para ocultar el verdadero sentir y pensar de este paladín de la democracia representativa.

Quiero decir que no es justo (en el sentido que el Pastor Alemán Ratzinger le da a este término) tratar a la diputada macricobista Cynthia Hotton, de reaccionaria, fundamentalista, ultraconservadora y otros piropos ideológicos similares con que nosotros, el zurdaje, la hemos catalogado en estos cálidos días de noviembre del año del Señor 2010.

Cynthia es una publicista enorme. Sus ricitos, su sonrisa de country, su teléfono móvil de última degeneración, toda su parafernalia de mina, perdón, mujer de clase garca, esconde un talento sin igual.

Resulta que su marido, el empresario Julio Ducdoc, es el capo de la cadena Rochester Hotels. El de Bariloche es ofrecido, publicitado, como "gay friendly". De donde cabe deducir que estos purificadores del alma del pueblo argentino hacen la vista gorda si el homosexual tiene la guita suficiente para que mi tocayo pueda engordar la cuenta bancaria. Lo que mis atorrantes amigos del café llaman, un verdadero miembro del establishment vernáculo (solicito tener la piedad y el buen gusto de evitar rimas molestas). Todo parece remitir a una cuestión de clases sociales, ese invento satánico del tío Marx.

Es decir que, la Cynthia es una revolucionaria de los valores. Si tienen con qué, vengan putos queridos. Si no, vade retro, urbi et orbi, ora pro nobis, orate frates y siguen latinajos como escupitajos.

Se dice en los pasillos del Congreso Nacional que la diputada en cuestión creció ilusionada con la posibilidad de casarse con uno de sus héroes infantiles: el General Susvín. Ya crecidita, le explicaron que no, era un error. La canción patria dice "con valor sus vínculos rompió". Para paliar su decepción, su papá, que era diplomático, le consiguió un hombre rico que la hizo feliz, la dejó jugar a la política, fundar un partido y ponerle el ingenioso nombre de Valores bla bla bla.

A los forros, en Bariloche, se les llama Rochester.

Diagnóstico, asombros e indignación

2010-11-21T05:55:00.000-08:00

Mi dentadura se asemeja a las paredes exteriores de ciertas casas del desierto mendocino, pintadas a la cal. Vienen soportando largas temporadas de tormentas estivales impetuosas, el sol impiadoso de las siestas de verano, la inclemencia del paso de los años. Se descascara.

Mi ojo derecho, al que le fue extirpado un Niágara a escala, es una pieza ambulatoria de museo. Con el izquierdo veo mejor. Ideología óptica, le llama un amigo ingenioso.

Mi hernia de disco es long play.

Me canso sólo de ver correr a un maratonista.

Los desayunos se componen de café con leche, pan lactal (blandito, por las razones de descascaramiento ut supra mencionadas) con queso untable y alguna mermelada casera y, elemento infaltable, una buena y surtida dosis de química. A saber: vitamina E como antioxidante, magnesio para evitar o morigerar los calambres nocturnos, diclofenac 75 para el long play y, de vez en cuando, si me acuerdo, aspirina para prevenir o retrasar el infarto. Eso sin contar algún extra, como un antibiótico exprés para la infección ad hoc. En fin, que como dice otro sátrapa de mi corazón, si pasado tu medio siglo no te duele nada, es porque estás cadáver.

Hecho el diagnóstico de eso que las religiones, las ofertas de los shoppings y la revista Caras llaman la Vida, ¿qué me queda?

Me quedan, al menos, dos o tres características intactas, creo.

La primera, capacidad de asombro. La segunda, el indignómetro con las pilas cargadas. La tercera, mi debilidad por las masas secas y el dulce de leche. De esta última característica dan cuenta mi abdomen (panza bah), el colesterol y los triglicéridos, según análisis que no me hice ni tengo ganas de. Entonces mejor vamos a las otras dos.

Leo en los matutinos de esta semana dos noticias asombrosas. En la primera, aparece Alfonsinín pidiéndole a la presi que se haga cargo del menemato. Como si el Pacto de Olivos lo hubieran firmado Patoruzú y Condorito y no Menem y su daddy, el de los trajes a su medida y el sillón freudiano.

En la segunda, Ernestito Sanz se postula como candidato de un "frente progresista" para 2011. No tenía conocimiento de la veta humorística del senador sanrafaelino. Si eso es progresismo, Ratzinger es hippie.

Es el Grupo A, de Anodino, Atónito, Atolondrado, Atomizado y, sobre todo, Anti.

El indignómetro parece que me funciona medianamente bien. Me molesta que me tomen por boludo. Salvo mis amigos, que me conocen y tienen derecho.

Los teléfonos ligados

2010-11-18T06:14:00.000-08:00

"Brindo por las mujeres que derrochan simpatía"

Andrés Calamaro

Graciela Camaño, por ejemplo. La disputada nazional se enojó por ser la mujer de..., dice. Viene, oficialmente, casada con un señor de barrio nuevo, dice, pero la realidad es más cierta. Es una señora de barrio viejo. Tanto afán por parecer feminista a la violeta, que terminó afanando una "A" a su apellido original, Caamaño. Dos años antes o dos después de la estrepitosa declaración de su marido, esa especie de ángel impoluto del sindicalismo empresarial.

Que el enojo haya terminado en una piña contra un colega, cuyo apellido empieza con K, también tiene su carga simbólica. Tal vez sea la forma en que los barrioviejos dan el pésame, por interpósita persona.

Pero no nos distraigamos. Invito a imaginar la génesis del episodio de pugilato legislativo. Es que los teléfonos son un desastre, doña Clotilde. Uno quiere hablar con el señor Baños, pongamos por caso, y salta del otro lado de la línea un tipo que dice, más o menos: "Empresa La Letrina Inmaculada, para destaparle lo que usted quiera, buenos días". Confluencia cósmica, diría el pastor evangélico, en brasuca básico.

En fin, que quiero suponer que el intríngulis se inició así:

- Hola Pato, buen día.

- ¿Quién habla?.

- Soy Cinty, Cinty Jotdog.

- Ah, qué tal.

- Te llamo para que me aprietes.

- ¿Perdón?

- Si, me dijeron que te llame para que me aprietes.

- Pero, ¿vos no habías votado contra el matrimonio igualitario?

- Ay, Patito, es que tengo los valores en baja, pero si, voté cantando los nenes con los nenes y las nenas con las nenas. Yo te hablo de otro apriete, uno que me enseñó una rubia platinada.

- ¿Patinada, dijiste?

- Hola, hola, pero ¿con quién hablo?

- Conmigo, desde hace un rato.

- ¿Vos sos Patricia Tororrico?

- No, equivocado.

De ese diálogo de sordas a la reivindicación de falso feminismo hay apenas un paso.

No debo ser yo el autor de este guión (si, con acento, ¿y qué?) berreta. Si gusta buscar la usina de esta patrañita, sírvase comunicarse a coalicioncinica@merde.com

La animalía argentina

2010-11-14T16:00:00.000-08:00

El filósofo argentino Ricardo Forster ha publicado, recientemente, un libro denominado "La anomalía argentina". Es decir que el título de este textículo no tiene un error de tipeo. La reflexión de Forster es inteligente, polémica. Tal vez inteligente por polémica, o viceversa.

De todas maneras, se inscribe en una tradición ensayística nacional que arranca en los extraordinarios debates entre Alberdi y Sarmiento, Heker y Cortázar, Bayer y Giardinelli y tantos otros. Precisamente, el pulso de la vida en transformación de nuestro país tiene en Mempo, Horacio González, Eduardo Aliverti, José Pablo Feinmann, Sandra Russo, Bayer, Hugo Presman, León Rozitchner, Noé Jitrik, Juan Sasturain y varios intelectuales más, ejemplos valiosos para ayudarnos a mirar cómo van sucediendo los cambios de paradigmas en una sociedad que busca, con contradicciones, salir del letargo perverso del neoliberalismo de fines de siglo pasado. Nos ayudan a mirar y, lo que es tan o más importante, a participar en la construcción de esos nuevos paradigmas.

Pero hay otro sector de esta sociedad que parece empecinado en mostrar lo peor, la rémora de un período que arranca en los tiempos finales del gobierno de Isabel y López Rega y se consolida en la dictadura explícita y las dictablandas que implosionaron en diciembre de 2001.

Un muestrario incompleto de esa "animalía" abarca la comparación entre la juventud kirchnerista y la juventud hitlerista, surgida de la mente esclerótica de Mariano Grondona; las increíbles intervenciones de la señora que almuerza en televisión, por ejemplo, las referencias al tamaño del féretro de Néstor Kirchner o la preocupación acerca de si Ingrid Betancourt, la ex rehén de la guerrilla colombiana, tenía cosméticos en su cautiverio, o la insinuación de que una pareja gay podría violar a su propio hijo. Pero hay más ejemplos para este folletín. A saber, el senador radical Ernesto Sanz acusó, sin pruebas, a la Asignación Universal por Hijo de promover el juego clandestino y el narcotráfico. O la deteriorada al límite Elisa Carrió profetizando el apocalipsis ahora, pero nunca.

A su vez tengo la teoría, que parece ratificarse día a día, de que Mendoza atrasa. Como la Academia sueca y sus premios (dice el colega y amigo Alejandro Frías que Vargas Llosa llega al Nobel cuando anochece el talento que demostró, por ejemplo, en "Conversación en La Catedral").

Dos casos domésticos parecen darme la razón, lamentablemente. Esta semana comienza el primer juicio oral en nuestra ciudad, por delitos de lesa humanidad. Una de las últimas, si no la última de las ciudades, en ponerse al día en ese sentido. Tarde, muy tarde.

El otro episodio tiene como protagonistas a dos buenas personas. Alejandra Nahman y Néstor Piedrafita, ambos legisladores provinciales, acaban de comunicar públicamente su renuncia al ARI, el lánguido partido que dirige la devaluada pitonisa Carrió. Pues bien, también es tarde. También es una decisión que atrasa. Alejandra y Néstor (Tucho para los amigos) son políticos honrados, con iniciativas progresistas y probada sensibilidad social. ¿Recién ahora toman nota de los desvaríos irresponsables de su ex líder? ¿Esta decisión tardía no da lugar a que se sospeche alguna actitud oportunista, ahora que es tan evidente el verdadero perfil derecho de la agrupación a la que pertenecían hasta ayer? ¿Qué hacían junto a Patricia Bullrich y Alfonso Prat Gay o Enrique Olivera? Este parece ser un caso de "animalía" con alcance provincial que se inscribe, sin dificultad, en los de dimensión general.

En fin, que así andamos. De Forster y Giardinelli se nutre la nueva Argentina. De Carrió, Legrand y Grondona trata de zafar la ciudadanía de a pie.

Aclaración final, anticipando eventuales reproches de mis amigas y amigos defensores de los derechos de los animales. Ni Galileo, mi perro, ni tus gatos ni los canarios, los elefantes, los buitres, los terneros ni los reptiles, tienen la culpa.

Una historia argentina

2010-11-12T07:34:00.000-08:00

A Roberto Castillo lo desaparecieron el 12 de enero de 1977. Su esposa estaba embarazada. Vivían en el Barrio Sakura, de Burzaco, en el conurbano bonaerense. Pese al nombre del barrio ésta no es una historia japonesa. Tal vez sea la historia bisagra de una Argentina que muere y otra que bosteza, parafraseando a Antonio Machado.

Cuatro meses después del secuestro de Roberto, el 12 de mayo, nace Gastón.

Sakura es una barriada de 900 personas que tiene el triste record de 45 desaparecidos, entre ellos, Susana Sapic, la maestra de la escuela de la zona. Casas humildes, barriada obrera, quizás eso explique los números.

Gastón es el séptimo hijo varón de la pareja. Como estrategia para intentar ubicar a su esposo, la madre de Gastón acepta pedir el cumplimiento de la ley 20.843, de 1973 que, inspirada en la leyenda del lobizón, manda que el Presidente apadrine al afortunado en cuestión. La ley lleva la firma de Perón pero, al momento de nacer el lobizoncito, el de facto es Videla. Pues entonces, Gastón resulta ahijado de uno de los seres más sanguinarios de la Argentina contemporánea. Pero Gastón no lo sabe sino doce años después, en 1989.

Un trabajo de los docentes y alumnos de la escuela, denominado "Jóvenes y Memoria" impulsó a Gastón a pedir ser despadrinizado, si se me admite el neologismo, para no tener que sobrellevar la mochila moral de un inmoral. Y aquí comienza la historia del país que bosteza, que despierta.

El abogado del pibe, hoy de 32 años de edad, solicita ante el Cardenal, Jorge Bergoglio, que se dé curso a la petición. Duro el Cardenal, remiso el jesuita, intenta dilatar el trámite y hasta le sugiere a la víctima que haga apostasía. Es decir, que deje de ser católico para así resolver el intríngulis sin que él tenga que poner la firma. O sea, hacer responsable al joven por la complicidad de la Iglesia. Un jesuita auténtico en acción.

Finalmente, abrumado por los argumentos del Dr. Horacio Jaureguiber, Bergoglio accede.

Para compensar tantos años de ignominia, Gastón pide que su nuevo y definitivo padrino sea Néstor Kirchner. La ceremonia se iba a producir al regreso de Kirchner de El Calafate, luego del Censo Nacional del pasado 27 de octubre. Ese día, a las 9 de la mañana, la historia dio un respingo mortal. Sin embargo, Néstor Kirchner es padrino post mortem de Gastón Castillo, por pedido expreso del ahijado. Y por trámite legal satisfactorio.

Gastón vive en el mismo barrio, sigue siendo católico, trabaja en una carnicería y, él si, se hartó de ser un espectador pasivo de un pasado que no quiso.

Símbolo o emblema, alegoría o metáfora, lo que usted disponga. Gastón y Néstor volvieron a bajar el cuadro.

Generosidades nacionales

2010-11-09T14:09:00.000-08:00

Suele decirse. El nuestro es un país generoso. Se dice, generalmente, con tonito canchero para destacar algún hecho que creemos privativo de la argentinidad.

Puede ser. La persistencia de Su Giménez (la suya, me diría un contertulio avispado e irónico) descubriendo dinosaurios por televisión; los almuerzos obscenos de la señora Martínez y sus monólogos discriminatorios, clasistas y pedorros; los culos de Tinelli (los de él no, los de plástico de sus chicas), su máquina de hacer guita aun a costa de la dignidad humana. En fin, la elección por voto popular de mequetrefes del calibre de Mauricio Macri, que confunde el gobierno de sus empresas con el de una ciudad, y así les va a los mismos que lo ungieron gerente de ciudadanos, me hace pensar que si, es cierto, somos un pueblo generoso.

Ahora surgió un botoncito más para ratificarlo. La nueva estrella del firmamento político argentino. Veamos.

Tiene el mismo nombre que el padre, usa sus trajes (los del finadito, digo), sus corbatas, su sillón para dar entrevistas (suponiendo que tiene otro para leer, otro para escuchar música y otro más para meditar acerca del agujero de ozono y la responsabilidad de Cristina en el crecimiento de la polución ambiental en Choele Choel, por ejemplo), su bigote, su voz cascada y el envión de reconocimiento que Don Raúl Ricardo conserva por ser el primer presidente luego del bochorno de la dictadura explícita. Todo eso y casi nada más, lo ha instalado al frente de las encuestas de su partido para ser la gran esperanza blanca y devolverle al país un presidente macho.

Propongo que, para empezar a distinguirlo de su padre, que viene a ser como el original en donde pretende mirarse la fotocopia, no lo llamemos Ricardito, como le dicen colegas y periodistas. Propongo que le llamemos "Alfonsinín". Es identitario y revela ternura, otra de las generosidades nacionales.

EM

2010-11-08T15:16:00.000-08:00

"Toda la Historia es Historia contemporánea"

Benedetto Croce

Él estuvo en estas comarcas durante 85 años. Mariano Ferreyra no llegó a los 25. Si fue la voluntad de Dios o no, quedará para la conciencia de cada uno.

Emilio Massera fue un creativo. Creó la Escuela de Mecánica de la Armada, en realidad la recreó, como un centro de horror, como una maternidad del robo y el asesinato. Usó mano de obra cautiva para masacrar madres y robar niños. Inventó personajes como Alfredo Astiz, secuestró y asesinó a las monjas francesas, baleó a los curas palotinos, se quedó con empresas a punta de pistola, intentó seducir al pueblo peronista para quedarse con el capital político más importante de cualquier movimiento de masas. Precisamente, las masas.

Claro que su creatividad para el terror no estuvo sola. Como todo en la sociedad, fue colectiva. Contó con hostia diaria, amparado por la cúpula eclesiástica de aquellos días y por los empresarios nacionales y trasnacionales, hoy mirando para otro lado, con sus mejores caras de yo no fui, como si se tratara de un mal relato cinematográfico de Hollywood.

Este textículo apurado podría tener una longitud muchísimo mayor, pero me basta con saber que Jorge Lanata ratificará su hartazgo con el tema de la dictadura, aunque Jorge Videla, José Alfredo Martínez de Hoz, Christian von Wernich (aún miembro de la Iglesia pese a ser condenado a prisión de por vida por genocida), sigan vivos.

Y me basta, para confirmar que la perversión tiene buena salud, que sus restos recibirán cristiana sepultura.

El padre de los vuelos de la muerte dejó huella, tiene herederos putativos. Alcanza con leer los avisos fúnebres en algunos diarios de mañana.

El izquierdómetro

2010-11-01T14:14:00.000-07:00

A Mónica Porolli, que me pidió ayuda para entender

Apareció un iluminado. Se llama Marcelo López Masía, fue movilero de Mariano Grondona, o sea... Descubrió ochenta razones para determinar que Néstor Kirchner nunca fue de izquierda. Si, ochenta. Las enumera, intenta explicarlas sin pruebas, a veces y otras, con.

Sería interesantísimo que Marcelo se pare en cualquier esquina de cualquier barrio humilde de la Argentina y lea su texto. Por ejemplo, que le explique a un pibe que comía de la basura y hoy ve que en el Congreso se debate si los trabajadores van a participar de las ganancias de las empresas en las que trabajan, como manda la Constitución Nacional, por otra parte; o que le cuente que K no tuvo nada que ver con la Asignación Universal por Hijo; o que pontifique (como si con un pontífice no sobrara) ante Camilo Blajaquis, el poeta ex delincuente común, su madre soltera de seis pibes más, que nunca, NUNCA, tuvo techo propio hasta que llegaron estos millonarios especuladores, demagogos y oportunistas, y le otorgaron una en Fuerte Apache, su lugar en el mundo; que le diga a los Hijos recuperados que Néstor cobijó a las Abuelas por mera politiquería barata. No me lo imagino, con su doble apellido flameando al viento, parado en la puerta de una fábrica recuperada, leyendo su atildado texto a voz en cuello.

Podría ir al Centro de Jubilados que elija a contarle a los abuelos que el aumento automático del haber, por ley, dos veces por año, es un gesto claro de derechismo disfrazado de populismo de izquierda.

Que se pare sobre una tarima en una cuadra recién pavimentada donde antes no entraba el recolector de basuras, la ambulancia y el transporte público de pasajeros y argumente que es una traición a los ideales setentistas, como lo explican, increíblemente, Martín Caparrós y otros.

En ninguno de los casos mencionados, y podría seguir un rato más, le garantizo al movilero garca la integridad de su culo. Amén de la carcajada cósmica que se produciría cada vez.

En 2007, después de la elección que llevó a Cristina Fernández al poder, le pregunté a un taxista porteño por quién había votado.

- Yo siempre voto por los conservadores, me contestó.

- ¿Y esta vez?, le dije.

- Voté por el Partido Obrero.

Ante mi perplejidad, agregó: "Si conservan el mismo discurso desde 1905".

La ironía de este rara avis de un gremio plagado de buchones y preclaros ejemplares del sentido común de clase media, sirve para poner en su lugar a quienes se sienten dueños del izquierdómetro.

Hay algunos que tienen tan alta la mira que no ven la calle. Otros miran la realidad subidos a la última rama de un pino. Y así les va.

Las máscaras y las caras

2010-10-29T08:19:00.000-07:00

I- Las máscaras

"Hay que tratar de ayudar a la presidenta de la Nación. Con la muerte de Néstor Kirchner se pierde una vida y se pierde un hombre que trabajó fuertemente por la Argentina". Carlos Menem

"Con gran consternación he recibido la noticia de la muerte del ex presidente Néstor Kirchner". Eduardo Duhalde

"Se hace necesaria una reflexión profunda, ponerle esperanza y acompañar a la presidenta. Le hago llegar mi solidaridad y pésame". Fernando de la Rúa

"Murió un gran presidente de la Nación". Julio Cobos

"Desde lo personal, trasmito a la presidenta, mis condolencias. Desde lo político, sepa que cuenta con nuestro compromiso con la democracia y con las instituciones". Mauricio Macri

"La pérdida de un liderazgo como el de él para un sistema democrático, siempre es lamentable". Eduardo Buzzi

"Entregó su vida por sus convicciones". Ricardo Alfonsín

II- Las caras

Nunca vi un velorio tan fervoroso, tan festivo y doliente al unísono. Tan desprolijo, tan incorrecto. Un velorio con el saco desabrochado, en fin, un velorio como era él.

Tampoco vi un velorio tan multicolor, tan multifacético. Tantas lágrimas fértiles, tantos dedos en ve, tanto puño cerrado y en alto. Es que los medios hegemónicos volvieron a caer en su propia trampa. Como les pasó con los festejos por el Bicentenario, en estos duros días de octubre, la multitud cacheteó la agenda. ¿Dónde estaban los millones de pibas y pibes que coparon Buenos Aires? ¿Dónde los millones del país profundo que vivaron al muerto y a su mujer? ¿Por qué TN, Clarín y La Nación no los tenían registrados?

Atrás quedan las miserabilidades de Blanck, quien destacó como característica identitaria de Kirchner que "siempre andaba con plata en el bolsillo". O el intento de chantaje, con clarísimos condimentos misóginos, de Fraga.

Tiene razón Feinmann, una vez más, cuando compara esta despedida de la juventud militante con la vivida a partir del 1 de julio de 1974, a la muerte de Perón. Aquella juventud, usada y expulsada por el Líder, mezclaba dolor y bronca. Ésta, la de hoy, reúne dolor, claro, y mucho, pero también fervor, agradecimiento y compromiso. Y también tiene razón: "Puta suerte, nuestro país".

Aquellas máscaras, quizás las más caras que haya comprado nuestra sociedad, deben estar nervioshas. Tanto se viene profetizando el fin de la era K, por los escribas del establishment, que no deben poder creerlo: el día del entierro de un lobo político, el campo nacional y popular está pariendo un bebé. Tomen nota, señoras y señores de la oposición berreta, perversa, mediocre y friboluda, nace el kirchnerismo. Si, todo parto duele.

Ah, la señora Carrió descansa en Córdoba.

NK

2010-10-27T08:56:00.000-07:00

Escribo estas líneas al calor de la noticia que nos dejó helados.

Ha muerto un animal político.

Ha muerto el protagonista principal del primer gobierno de transición, después de la dictadura explícita y las dictablandas que siguieron a la ferocidad perversa de la represión militar y la entrega económica del país. Si los símbolos sirven para marcar una época, la orden de retirar el cuadro de los genocidas en el corazón de la institución armada y la ruptura de la actitud de sumisión respecto de los organismos financieros internacionales, marcan ese comienzo de un nuevo rumbo en la historia económica, social, cultural y política de la Argentina.

Cuando terminen los ritos funerarios se verá si la conmoción de casi todo el espectro político es sincero. Lo veremos en la praxis cotidiana, en el trámite parlamentario y en la predisposición hacia el sostenimiento de la calidad institucional de la incipiente democracia nacional.

Su muerte, si bien no anunciada si profetizada por los escribas del poder mediático-económico, deja mutilado ese tandem Néstor-Cristina que estaba produciendo cambios importantísimos a favor de la construcción de una mejor ciudadanía. Insuficientes todavía, pero en el rumbo correcto.

Precisamente, de lo que nos tenemos que hacer cargo es de que el rumbo no pierda el rumbo. Estamos presididos por una estadista excepcional que viene de recibir un mazazo personal inconmensurable. Habrá que ver si su capacidad para reponerse es proporcional a su capacidad para enfrentar los avatares públicos.

Cristina estará rodeada por los presidentes de la UNASUR, por los dirigentes más cercanos, por los aliados estratégicos, por los intelectuales progresistas del mundo pero, sobre todo, deberá ser rodeada de la solidaridad de los trabajadores argentinos, principales beneficiarios de sus políticas de redistribución del ingreso.

Luego de que se aquieten las aguas ceremoniales, podremos especular si la flamante viuda será la candidata dentro de un año, si Lula lo sucederá al frente del bloque de países sudamericanos, si la puja por la vicepresidencia que se viene en 2011 será feroz, civilizada o consensuada.

Hace unos días, Sandra Russo decía que ella percibía que el asesinato del joven del Partido Obrero, Mariano Ferreyra, provocaba más excitación que dolor. La primera impresión es que la muerte de NK, invierte esa sensación.

Hasta la censista que llegó a mi hogar en el momento en que me daban la noticia, transmitió ese estupor doloroso de la gente común, eso que los setentistas como él mismo llamamos, todavía, el pueblo.

En muy poco tiempo llegarán mis dos nuevos nietos. Si el itinerario no flaquea, si Cristina se sobrepone, Juan Laureano y Alejo llegarán a una patria más ecuánime. De nosotros depende.

Con reservas

2010-10-26T10:35:00.000-07:00

"Que no es lo mismo pero es igual"

Silvio Rodríguez

Estoy leyendo el cuarto y último tomo de la "Historia política de la Iglesia católica argentina", de Horacio Verbitsky. El volumen se llama "La mano izquierda de Dios" y abarca el período de la dictadura más feroz que haya soportado y, en buena medida, consentido nuestra sociedad. El título de este trabajo final no alude, como se podría suponer a primera vista, a los brotes de izquierdismo que surgieron en el seno del catolicismo de la época. No. Hace referencia a las declaraciones de un alto dignatario que, demostrando un manejo perfecto de las lateralidades, dijo que "la mano izquierda de Dios es paternal, pero puede ser pesada". El entonces cardenal Primatesta inauguró así, dice Verbitsky, el uso del término "por izquierda" para graficar la represión clandestina de los años '76 al '83.

La investigación, minuciosa y lapidaria como nos tiene acostumbrados el autor, hace hincapié en las defecciones y complicidades, las tibiezas y los miedos de que se valió la jerarquía eclesiástica de entonces, para entregar y combatir a los sacerdotes y obispos que hicieron opción por los pobres. El libro está saturado de ejemplos. Desde los más conocidos, como el de monseñor Angelelli y los palotinos, hasta los que la historia ocultó, hasta aquí, en el cajón de los dramas perdidos.

Hago esta introducción bibliográfica a la luz de las declaraciones de otro monseñor, Alcides Pedro Jorge Casaretto, acerca del proyecto del diputado nacional Héctor Recalde para que los trabajadores de empresas con 300 obreros, por lo menos, participen del 10% de las ganancias, según reza (no lo puedo impedir, me viene el misticismo, doña) el artículo 14 bis de la Constitución Nacional.

El monseñor dice que ve con reservas, así dijo, con reservas el proyecto. En la misma frecuencia (también me sale el hombre de radio, a veces) de los grandes empresarios, el monseñor ve con reservas aplicar la Constitución Nacional. El monseñor, todavía grogui por la sanción legal a favor del matrimonio igualitario, busca alinearse con los poderosos y no "con los pobres de la Tierra", como prefiere Martí. El monseñor le cuida los intereses a los capos de la industria y el agro y después rezará para que los humildes tengan una vida mejor, celestial y tardía, pero mejor.

Ya lo hicieron y lo siguen haciendo con el artículo del Código Penal que admite los casos de aborto no punible. Desconoce la normativa terrenal en nombre de un supuesto orden natural.

Salvando las distancias, las históricas, cercanas; las ideológicas, inexistentes, el mismo argumento que utilizaron Tortolo, Plaza, Quarracino y demás monjes negros de nuestro pasado reciente.

Darle la comunión a Videla y Martínez de Hoz cuando desaparecían Alice Domon y Léonie Duquet. Bendecir a los desaparecedores, ayer.

Bendecir a los explotadores, hoy. Que no es lo mismo pero es igual, canta Silvio.

Como un relojito

2010-10-21T18:27:00.000-07:00

"El asesino desarmoniza la naturaleza"
Armando Tejada Gómez

Hubo un corte abrupto, criminal, de la naturaleza. Benedetti diría que estamos con la primavera rota en una esquina.

Mariano Ferreyra, el pibe de 23 años asesinado por la mafia político-sindical, no era mi compañero. Lo digo con total franqueza. Él militaba en una organización de ultraizquierda, con la que me separa un océano ideológico. Pero, hasta donde sé, los océanos son azules, no rojos de sangre. Mis reflexiones no apuntan a la víctima. Pienso lo mismo aún si la muerte hubiese alcanzado a un transeúnte, ajeno a la movilización.

El tema central es, sigue siendo, la lucha de clases. Los trabajadores ferroviarios reclaman, desde los '90, que no se los utilice para perfeccionar el sistema perverso de rentabilidades impunes e infames.

El asunto se complica cuando los patrones son ex trabajadores devenidos empresarios. Triacca, Cavalieri, Zanola, Barrionuevo, el mismo Moyano, son ejemplos de un aburguesamiento incompatible con sus orígenes obreros. No es lo mismo publicar el prontuario de cualquiera de los nombrados, que buscar la trayectoria de Lula o Evo Morales.

Más complicaciones. Los barrabravas de clubes de futbol son mercenarios que "trabajan" al servicio de quien los contrata para realizar el laburo sucio.

Más complicaciones, esta vez, políticas. Debo reconocer que cierta oposición, no toda, me tiene sorprendido. Imaginé que iban a aprovechar el veto presidencial al 82% móvil jubilatorio para producir una gigantesca ola de protestas a lo largo y a lo ancho del país. No supieron o no pudieron, vaya uno a saber. Por eso les cae como anillo al dedo haber conseguido un muerto, aunque Morales Solá profetizara que iba a ser del gremio periodístico. Como Carrió, pifió (rima fácil, perdón).

Mientras tanto, las organizaciones de ultraizquierda se cargaron de adrenalina gorila y, no lo saben disimular, se les filtra cierto placer morboso al convertirse en protagonistas casi excluyentes de la agenda mediática. No escatiman cámara o micrófono para derramar odio político, aunque sea sobre el cadáver de un camarada propio.

Como telón de fondo de este análisis caliente y ominoso, aparece una gran cabeza. Un cabezón. Usa amigos, empleados y chupamedias con apellidos que parecen salidos de un casting. El capomafia del conurbano tiene un entrenamiento añoso en producir provocaciones. Y las manos que mecen los ataúdes, a veces, tienen nombre de reloj suizo.

Soberanía gruyère

2010-10-20T11:13:00.000-07:00

Cuando uno viaja sabe, generalmente, cuándo se va y cuándo se retorna. Los trámites aduaneros, migratorios, los avatares burocráticos de cada viaje dependen, también generalmente, del humor con que se levantó el funcionario que te recibe o te despide.

En Colombia, más precisamente en el aeropuerto de Cartagena de Indias, se fumaron en pipa la frontera. No me pregunte con qué cargaron esa pipa. Soy periodista, no profetizo ni especulo ni demonizo. Simplemente cuento mi experiencia.

Despaché mi equipaje imbuído (yo, no mi equipaje) de una enorme gratitud con los y las colombianas que conocí. Tomé el exquisito café de Rodrigombia mientras esperábamos la hora de embarcar (¿por qué no enavionar?) y llegado el momento hicimos esa cola nerviosa y resignada que se produce en cada vuelo de regreso.

Al enfrentar la sonrisa franca y plástica de la joven que nos recibía las tarjetas de embarque, o enavione, soy informado de que mi maleta debía ser revisada nuevamente. Motivo: se me informaría con posterioridad de hacer el trámite migratorio. Y no se vaya que ahora viene lo mejor.

Cuando reconozco la valija rojita, con mi mejor cara de argentino, entre molesto y preocupado, encaro al tipo encargado del asunto.

Se supone, me dice, que al pasar por el escáner inicial han detectado algún elemento que, precisamente, no pueden detectar. Pero, me asegura el amigo cartagenero, no me van a retener ninguno de los bienes del interior de mi maltrecha rojita. También se supone, me insiste, don Coso, que es para que todos viajemos más seguros y tranquilos. Por el terrorismo y la droga, sentencia el hermano sudamericano.

Protesto, me indigno, digo que la espuma de afeitar la uso para afeitarme y el champú para bañarme y que si ambos sirven para fabricar bombas o esconder merca, y no me los quitan, para qué carajo me y nos someten a vejámenes y demoras gratuitos.

Don Coso acusa el impacto de mi argumentación y se deschava. Jura que no se trata de una directiva de la línea aéra. Ni del Estado colombiano. Es una orden del gobierno americano (como si el suyo propio, el nuestro, el chileno, el ecuatoriano y los demás fuesen sub-americanos). Le miré la cara. No había vergüenza, escrúpulo, no había ni un atisbo de resignación. El tipo lo dice, lo siguió diciendo ante otros viajeros infectados con la misma sospecha, con la naturalidad más absoluta.

O sea, en pleno territorio colombiano rige una orden del gobierno de Estados Unidos que afecta a cualquier ciudadano del mundo.

Soberanía gruyère o Plan Colombia. Use el nombre que prefiera.